INVEJA >> Eduardo Loureiro Jr.

A verdade é que tenho inveja de muita gente...

Não apenas dos meninos felizes, que brincam despreocupados nos parques. Das crianças que não temem o tempo. Dos surfistas deslizando no mar. Dos meninos do Rio, calor provocando arrepios. Dos namorados apaixonados. Dos que são eternos enquanto duram. Dos jovens talentosos imediatamente reconhecidos. Dos que, quando havia festa na capela do lugar, eram os primeiros a ser chamados para ir cantar. Dos casais de comercial de margarina. Dos que são mais você e eu. Dos pais brincando com seus rebentos. Dos que têm um filho a quem só queiram bem, e a quem só digam que sim.

Tenho inveja também dos meninos traquinas que aprontam estripulias diante do olhar complacente de seus pais. Dos que nasceram assim, cresceram assim, são mesmo assim, vão ser sempre assim. Dos adolescentes que vão experimentando tudo que há no mundo sem pensar em consequências. Dos que são rebeldes porque o mundo quis assim. Dos sedutores que apaixonam uma aqui, outra ali, somente para abandoná-las depois. Dos que fazem o outro valer nada, página virada, descartada de seu folhetim. Dos que produzem o que não presta e são idolatrados. Dos que pera aí que tem mais um pouquinho de "u". Dos homens que espancam suas esposas. Dos caras que têm consumido a elas e a tudo que elas quiseram com seus olhinhos infantis, como os olhos de um bandido. Dos estupradores. Dos que fazem festa lá no seu apê, com gente até fazendo orgia. Dos pedófilos. Dos que estão cantando pra suas meninas para ver se elas entram na deles. Dos assassinos. Dos que adoram pelo avesso. Dos que enganam. Dos que trazem mil rosas roubadas pra desculpar suas mentiras. Dos que manipulam. Dos que primeiro azucrinam, entortam a cabeça, botam na boca um gosto amargo de fel, depois vêm chorando desculpas, assim meio pedindo, querendo ganhar um bocado de mel. Dos que passam por cima. Dos que 'tão nem aí, 'tão nem aí.

E, acima de tudo — disto ou daquilo —, tenho inveja do tempo, de três semanas silenciosas que vivi em um pequeno quarto separado do mar apenas por uma estreita faixa de areia. Do café da manhã feito quase sem higiene por uma calada mulher de pescador. De, desempregado, cumprir meu expediente diário de caminhar descalço, em silêncio, na areia plana da praia. De descansar à sombra de um coqueiro, desenhando com um pequeno galho, sem barulho, sobre a areia ainda úmida. De entrar num mar calmo, tão calmo que era possível sentir, ao mesmo tempo, a corrente morna e ondulada da superfície e a fria corrente submarina. De subir a falésia enquanto o sol, taciturno, descia a tarde. De retornar com a luz discreta da lua, das estrelas e de uma pequena lanterna. De tirar o sal e a areia com um banho pausado. De deitar na cama e dormir acalentado pela música sussurrante, e sem canção, do mar.

É esta a verdade: tenho uma inveja marulhada de mim mesmo.