WELCOME TO THE JUNGLE >> Clara Braga

Outro dia assisti a um vídeo no qual canadenses falavam a respeito do que eles sabiam sobre o Brasil. Claro que samba, futebol e mulheres bonitas estavam entre as respostas de uma grande maioria. Quando foram questionados sobre a capital, muitos diziam Rio de Janeiro, outros poucos sabia que era Brasília.

Mas o mais engraçado não eram as respostas dos canadenses, mas sim os comentários dos brasileiros revoltados, dizendo que era muita ignorância deles só falar de samba, futebol e mulher bonita. Mas convenhamos, o que você sabe sobre outros países? Eu confesso que pouco sei, inclusive, espero que canadenses não decidam perguntar o que nós brasileiros sabemos sobre o Canadá, pois eu mesma não sei quase nada.

Sinceramente, acho que o Brasil tem sim muito mais coisas para serem lembradas do que carnaval, mulher bonita e futebol, mas estamos precisando aprender a mostrar essas qualidades. Prefiro mil vezes que os estrangeiros olhem para a gente e lembrem de nós como um país feliz, de pessoas alegres, do que de um bando de vândalos que vão a um estádio, brigam e batem em pessoas até deixarem elas em coma.

Não me envergonha ter um time de futebol que é considerado um dos melhores do mundo, assim como não me envergonho de saber que os estrangeiros admiram as mulheres brasileiras. Agora, me envergonha muito ver diversos jornais pelo mundo noticiando aquela selvageria, sim, foi essa a palavra que eles usaram e que representa exatamente o que aconteceu essa semana.

Lembro que há um tempo a cantora Alanis Morrisette causou polêmica, pois após confirmar que faria shows no Brasil, ela disse que não estava muito animada para vir para cá, pois aqui era uma selva.

Parabéns Alanis, parece que você não estava de todo errada. Se notícias como essa continuarem repercutindo pelo mundo, para a copa nós já podemos colocar faixas nos aeroportos com os dizeres: welcome to the the jungle. Mas claro, faixas padrão fifa!

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PONTO DE VISTA >> André Ferrer

Nas redes sociais há muitas postagens sobre a nova queda de audiência da poderosa Rede Globo. Acontece todos os anos. É sazonal. Os heróis da resistência e toda sorte de revolucionários fazem a festa porque a emissora é um dos símbolos da dominação. Sendo boato ou verdade, qualquer pista de que as estruturas do império balançam torna-se um grande acontecimento para trotskistas e macrobióticos.

A última onda de êxtase originou-se da queda de audiência no período vespertino. A emissora teria planos de extinguir a clássica Sessão da Tarde.

Tudo isso, no entanto, é impreciso. Alguém já te visitou em casa e instalou um daqueles aparelhos de medição atrás da TV? Cabeça de bacalhau. Quem acredita naqueles números? Anunciante? Publicitário? O IBOPE ainda não se adequou à Era Digital. Outras modalidades de pesquisa praticadas pelo próprio instituto são exemplos de precisão e utilidade pública. No caso da audiência, parece-me que o instituto ainda usa a mesma tecnologia da época das válvulas e do Assis Chateaubriand.

Nas redes sociais, chega a ser irritante a argumentação de alguns macrobióticos (leia, caso prefira, “de alguns trotskistas”). A qualidade caiu ou o povo ficou mais culto e seletivo? Okay, vamos descascar o arroz. Cuidadosa e delicadamente, por favor, para não desperdiçar aquela película milagrosa e quase invisível.

A qualidade caiu. Faz tempo. Agora, mudemos para a segunda hipótese. Aliás, quero crer na segunda hipótese! Na verdade, sou tarado pela segunda hipótese: “O povo ficou mais culto e seletivo”. Quero crer, muitíssimo, ainda que o projeto educacional do PT tenha alguma coisa a ver com isso. Afinal, tirar as pessoas do analfabetismo e colocá-las na posição de analfabetos funcionais já é uma grande coisa.

Tudo bem, escrever o próprio nome muda o ponto de vista de um telespectador. Agora, se ele conseguisse ler e entender os editoriais de todos os principais jornais do país e, dessa leitura distanciada e analítica, pudesse tirar suas próprias conclusões! A educação tem que libertar o cidadão. Países em que não há educação libertadora sequer merecem a classificação de emergente. Países assim chafurdam na lama de uma gerência corrupta e totalitária. Não passam de cativeiros. Qualquer país emergente também possui um exército de novos letrados, uma tropa crítica, uma brigada de livres-pensadores emergindo das trevas.

Dessa vez, tudo começou por causa da Sessão da Tarde. A semana inteira, macrobióticos e trotskistas comemoraram e vomitaram fibras e frases feitas por toda parte. Verdade? Boato? Será que nos horários das novelas e dos programas mais idiotas e vazios da emissora o mesmo também acontece? As pessoas mudam de canal, apertam off, abrem um livro? À tarde, no entanto, ainda é preferível rever filmes como Ghost, Uma linda mulher ou Aquamarine pela milésima vez do que assistir aos programas das outras emissoras. Tirando os cortes, não se consegue interferir no conteúdo dos filmes. O lixo de que se fala está na programação “caseira”, seja do SBT, Band, Record ou da Globo. Sônia Abraão ou Caça Fantasmas? Daí o corte fica por nossa conta.

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GENOCÍDIO >> Whisner Fraga

Naquela época morávamos, eu e meus dois irmãos, em Uberlândia. Muito tijucano debandava para aquela cidade, fosse para cursar uma universidade, fosse para trabalhar. Hoje não há necessidade dessa emigração, uma vez que Ituiutaba possui excelentes faculdades, particulares e públicas, e até mesmo um instituto federal. Acredito também que as oportunidades de emprego aumentaram com a chegada de novas empresas, o que garante ao cidadão a permanência em sua cidade.

Dividíamos uma casa no bairro Nossa Senhora Aparecida, perto do câmpus da Educação Física, da Universidade Federal de Uberlândia. Tínhamos um amigo, cujo nome não revelarei, mas que atende pelo apelido de "Peixinho", que tinha um Pet Shop na minha querida cidade natal. Penso que seja dono de tal estabelecimento até hoje, pois é um excelente negociante e gosta de bichos. Pois bem, este nosso amigo fazia compras em alguma cidade do estado de São Paulo e passava sempre em Uberlândia para nos visitar. Passava também porque os animais que trazia consigo precisavam descansar do estresse de uma longa viagem.

Ele costumava levar peixes artesanais para vender em sua loja, mas naquele dia aterrissou com um bando de hamsters. O bichinho estava na moda naquele tempo e não havia criança que não queria ter um em casa. Peixinho deixou as três gaiolas na sala e foi jantar com meu irmão mais velho. Meu irmão mais novo, o Weslei, trabalhava no setor de compensação de um banco, de modo que só voltava no final da noite, por volta das cinco da madrugada, de modo que nem desconfiava da presença do nosso amigo em casa.

Como é de hábito para pessoas normais, fomos dormir, eu, meu irmão mais velho e nosso amigo, antes da chegada do meu irmão mais novo. Nesse meio tempo, os hamsters que estavam em uma das três jaulas armaram uma rebelião e conseguiram abrir a porta da cadeia em que se encontravam. Mas ficaram ali em volta, não se deram ao trabalho de uma fuga maior: talvez sentissem medo desse mundo novo e preferissem a segurança do que já conheciam, mesmo que o que conhecessem não lhes agradasse muito.

Imaginem como chega em casa uma criatura após seis horas de trabalho noturno compensando cheques, um trabalho extremamente maçante. Imaginaram? Meu irmão mais novo, zumbi, abre o portão da garagem por volta das cinco e pouco da manhã, com seu fusca amarelo possante acordando toda a vizinhança e, quinze minutos mais tarde, já pode se dar ao luxo de estar na sala de nossa república.

O negócio é que a sala de nossa república estava tomada por um enxame de ramsters e nenhum de nós se deu ao trabalho de avisar o meu irmão mais novo da presença desses visitantes. Ou seja: o zumbi não entende nada do que está acontecendo e se desespera, achando que nosso habitat está sendo invadido por ratos. Ele se arma com uma vassoura e inicia a matança. Peixinho acorda do seu justo sono, talvez intuindo um enorme prejuízo para sua pequena receita, e sai gritando "pelamordedeus não faça isso com meus bichinhos, eu preciso deles, são meu ganha-pão". Mas àquela altura já era tarde.

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MORRO DO FERRO: a cidade (das memórias) do meu pai [Ana Claudia Vargas]

Porque temos a tendência de olhar para baixo quando estamos no topo? Porque geralmente fazemos isso quando subimos até o último andar de um prédio ou quando alcançamos o topo de uma montanha? Será que olhamos lá para baixo para que confirmemos a nós mesmos que sim, conseguimos? Sim: fomos capazes e por aí afora?

Será?

Pois o meu pai que fará 92 anos em Dezembro tem andado assim: ele fica quase sempre olhando lá para trás ou para baixo - será que o passado seria isso? Algo ‘abaixo’ do presente? - lá para o passado mais distante, aquele que é quase invisível de tão longínquo... E então ele vai contando seus causos: de quando tinha sete anos e gostava de ouvir a avó contando... causos (e a vida não é mesmo um ciclo retorcido, deslumbrante e sempre surpreendente?), de quando o padre da cidade em que nasceu fez com que uma árvore centenária se partisse ao meio porque ficava em frente da igreja e ocultava o esplendor da dita cuja, de quando ele caçava passarinhos pelos campos, despreocupado como a gente só consegue ser na infância (quer dizer em tempos de politicamente correto, nem na infância).

E assim ele vai desfiando nomes de pessoas que já partiram pra cidade dos ‘pés juntos’ (como ele chama o cemitério) há muito tempo. Tanto tempo que ele, um senhor quase centenário, era um menino vivendo nos confins das Gerais. E sim: ele só se lembra de pessoas que se foram quando ele sequer tinha 20 anos de idade e todos vivem nas memórias dele como se fossem os adultos admiráveis que sua visão infantil construía.

Mas do que ele mais se lembra é das paisagens da cidade em que nasceu, um lugarzinho como centenas de outros que existem em Minas. Um distrito de nome meio poético que se chama Morro do Ferro e fica na região sudoeste do estado.

Morro do Ferro: desde criança tenho vontade de conhecer esse lugar de pouco mais de mil moradores, tenho vontade de andar por suas ruas de casas simplórias, subir ladeiras que quase sempre vão dar em igrejinhas pintadas de azul e branco ou não (porque como você sabe, o que há em Minas são igrejas e montanhas e montanhas e igrejas), me sentar nos bancos das pracinhas humildes que contornam essas igrejas... e conversar com o povo que passa por ali – o ‘seu’ Antônio ou a dona Francisca – e saber da vida deles... 

Ter, enfim, aquelas conversas tão interioranas e ingênuas que quase sempre são motivo de ironias para certo tipo de gente que acha que Brasil é só Rio e São Paulo até hoje, em pleno século XXI.

Pois eu penso que deveria descobrir Morro do Ferro a partir desses colóquios que teria com as pessoas que moram lá. Quem sabe assim eu não saberia mais sobre aqueles que já partiram, há muito, há tanto tempo que o meu pai – que como disse fará 92 (!) em Dezembro – era um menino de calças curtas e nunca, mas nunca mesmo, poderia saber que a vida dele seria o que foi e é e está sendo.

Meu pai agora está no alto dessa montanha e ele olha lá para baixo, e ele tenta identificar na vegetação do passado antiquíssimo – que deve ser como aquela massa verde clara ou verde escura que vemos da janela do avião – uma árvore mais familiar; aquele rio que ele atravessou na companhia do João ou do José ou do Antônio... Mas ele só enxerga nuances, imagens desfocadas e por isso (penso) ele precisa falar do que passou e precisa contar o mesmo caso muitas vezes para se certificar de que aquilo não foi invenção.

Sim: é para dizer para si mesmo que aquela viagem, aquele dia naquela fazenda ao pé da Serra dos Alemães, aquela pessoa que foi simpática ou foi rude ou indiferente lá nos dias de sua infância... que tudo isso, enfim, realmente existiu e não é só uma recordação apagada, vaga e sem vida.

Pois é, eu tenho certeza que Morro do Ferro é um lugar diferente, especial e colorido de um jeito suave como são as pinturas de paisagens do século 18 ou as telas do Guignard. Eu sei que lá (como todos os lugares desse mundo) tem problemas*, mas quero imaginá-la somente como um lugar bom de viver, habitada por  gente amigável e sincera que anda pelas ruas, que se cumprimenta e sorri.

É assim que ela existe quando meu pai fala dela, então é assim que ela se mostrou para mim e é desse modo que ela existe na minha imaginação.

* Morro do Ferro não é um sonho róseo, longe disso, com um nome desses só poderia ser uma região rica, claro, em ferro. Acontece que tiraram tanto ferro de suas entranhas que seus campos agora estão cheios de crateras e isso sim, é triste até não mais poder. Se quiser saber mais veja aqui. http://www.dcs.ufla.br/morrodoferro/MPrincipal.htm

·     Agora para ver o lado ‘poético’,  andei colocando  fotos de lá nesse link http://www.flickr.com/photos/geraesdeminas/ (e outras de Minas). Quem quiser ver, será muito bem vindo!

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BIOGRAFIA NÃO AUTORIZADA >> Zoraya Cesar

Você passa por dezenas, talvez centenas de pessoas diariamente, e tão absorto está com seus próprios pensamentos, seu celular, seu tablet, seu qualquer coisa, que, mesmo que sua vida dependesse disso, você seria incapaz de descrever qualquer uma delas. 

Mas tem uma hora, e sempre tem uma hora, que você relaxa e olha em volta. Nem sempre nota algo que se destaque em meio à infinidade de informações que chegam sem pedir licença. É a televisão no restaurante, barulho de pratos, gente falando alto; são as mensagens que não param de chegar ao telefone; é a agenda eletrônica que não para de piscar avisando compromissos que você sabe que não cumprirá a metade; é o vai-e-vem no ponto de ônibus, onde as pessoas se atropelam umas às outras, tentando entrar antes de todo mundo e ver se pegam um lugar para sentar. 

Ponto de ônibus. Final do expediente. Só agora você, já cansado de processar tanta informação e de receber tanto estímulo sonoro e visual durante o dia, se dá ao luxo de passear os olhos em volta.

E vê os mais variados tipos, em pleno centro da cidade do Rio de Janeiro, universitários, mulheres bem vestidas, mulheres mal vestidas, homens de terno e homens de bermuda, rapazes com jeito de office-boys (ainda se usa esse termo?), e moças com ar exausto. 

Tais moças pareciam todas ter saído da mesma linha de produção de uma fábrica chinesa: os cabelos, mesmo os já naturalmente lisos, haviam sido ainda mais esticados por meio dessas novas técnicas de alisamento que deixam as mulheres permanentemente arrumadas; maquiagem tipo escritório; sobrancelhas marcadas; bolsas grandes, e roupas bem comportadas (variações em cima do mesmo tema, saias ou calças escuras, blusas sociais creme, branco, bege, nenhuma outra cor mais abusada que o rosa claro).
 

No meio dessas mulheres com aparência de bonecas de vinil, uma delas chama a sua atenção, em particular, você não sabe bem por quê. Talvez por ser muito loura, num tom quase branco, de tão claro; talvez pelo jeito delicado e pequenino, que a fazia parecer uma fada de contos infantis; talvez por ser a única a usar saltos altos, demonstrando que ela ainda não havia chegado àquela idade em que as mulheres são sábias, e os deixam no escritório e transitam apenas de saltos baixos, para o melhor conforto. Mas, olhando bem, essa tinha todo o jeito de sentir-se plenamente confortável em cima de saltos a qualquer hora do dia. 

Deixemos então nossa personagem calçar os sapatos que tem vontade e passemos à sua vida. A essa altura, você, com seu incrível senso de observação, tem certeza de que, só de olhar, pode adivinhar, melhor, pode saber, quem ela é, o que faz, qual será seu destino.
 

Sendo tão comuns essas meninas, você conclui que todas as que carregam algum Código de Processo Penal ou Civil na bolsa ou nas mãos teriam mais ou menos a mesma biografia , mesmo a menina com aspecto de fada: estudante de direito, estagiária em um escritório de advocacia, vinda de uma cidade do interior para crescer na cidade grande, papai e mamãe sentiam saudades, ajudavam como podiam a filha exemplar. 

Seu caminho, pensa você, estava traçado no mesmo mapa das outras: ela faria concurso público na área, um dia seria até magistrada, sonhava o pai. Encontraria um bom homem, de carreira militar, de preferência, casariam e me dariam netos, fantasiava a mãe. A moça era boa filha, boa amiga, boa estudante e excelente estagiária. Discreta, avessa a festas, raves, bebedeiras. Quase um modelo de perfeição. E não é que você está de parabéns? Acertou tudo. Teria ganhado o prêmio de mentalista do ano, nao fosse um pequeno detalhe.

Não fosse sua vida real, vida essa que, nem mesmo você, com toda sua imaginação e poder de observação, poderia conceber ao olhar para a pequena fada. Ela jamais faria concurso público, queria mesmo ser uma grande advogada; não encontraria um militar nem muito menos se casaria ou teria filhos com outro homem que não Paulinho. 

Paulinho, seu amado, seu primeiro homem, sua razão de viver. Depois que o conheceu, seus estudos melhoraram tanto e sua eficiência aumentou de tal forma que os sócios do escritório de advocacia no qual estagiava iriam efetivá-la. 

Conheceram-se na praia, único lugar público que ela suportava. Ele se sentiu atraído por sua beleza suave; ela, pelas tatuagens e jeito de bad boy dele. Em menos de um mês já estavam morando juntos, sem os pais dela saberem. Ele tirava um ganho traficando pequenas quantidades de drogas – maconha, crack, ox – e ajudava nas despesas de casa. Tratava-a como uma princesa dentro e fora da cama. Ela criava estratégias para ele vender sem correr riscos e o deixava assistir ao futebol e ao MMA em paz. 

Magistrada? Promotora Pública? Nada disso. A menina com aspecto de fada, loura, delicada, fala mansinha, pretendia ser a melhor advogada criminalista do país, defenderia assassinos, ladrões, corruptos e corruptores, todos os desviados da lei, excetuando os traficantes. Apenas um ela defenderia. Paulinho, seu amor, sua vida, sua biografia não autorizada.

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ACABOU A INOCÊNCIA (MAIS UMA) >> Fernanda Pinho

Acabo de descobrir o vídeo lindo de um mendigo que, sem nunca ter estudado música, se revelou um pianista virtuoso, em Vancouver, no Canadá. Excepcional, divino, emocionante. Me arrepiei da cabeça aos pés e quando estava prestes a verter a primeira lágrima meu cérebro disparou um alarme: espera aí, e isso for apenas mais um engenhoso viral? E se esse cara não for mendigo coisa nenhuma e tudo isso não passar de uma estratégia de marketing?

Pelo que andei lendo depois, a história é verídica, sim. De qualquer maneira, me frustra ter perdido o clímax da minha emoção por conta da desconfiança. Resquício de quem ainda está confusa com tantas reviravoltas no caso Rei do Camarote. Isso apenas para citar um exemplo mais recente, já cansei de ser trollada pelos virais internéticos e acho tudo isso muito chato.

Bons tempos aqueles em que existia inocência na internet. Em que a gente ria ou chorava por cenas autênticas, sem medo de ser o primeiro bobo da corte a compartilhar o engano. Tempos em que não havia a necessidade de um enfadonho Detetive Virtual, no Fantástico, e que trollar ainda não era um verbo na língua portuguesa.

Perder a inocência é quebrar o encanto. E uma coisa quebrada – de copos de requeijão à corações -  dificilmente se reconstitui. Sempre haverá uma rachadurinha lembrando que nem tudo é bonito ou divertido como parece. Uma rachadurinha que te fará conter a lágrima de emoção em detrimento de uma desconfiança racional. Ou te fará mudar a toada de um texto que era apenas sobre os vídeos de internet.

Ah, os vídeos. Já que é dezembro – e fomos educados a acreditar nas mais belas bizarrices neste mês – me permitirei a acreditar em todos eles. E não só neles. Dezembro é convite para brincar de ser inocente. Desses convites que nem precisa insistir, aceito de imediato.

Se emocione com o vídeo do pianista, aqui.

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UM POEMA PARA DAVE MATTHEWS >> Carla Dias >>

Se você costuma ler as minhas crônicas, já sabe duas coisas importantes sobre a minha pessoa: sou bem melhor escrevendo do que falando e não tenho pudor em me inspirar na arte alheia, na pessoa alheia, no acontecimento alheio para escrever meus poemas, contos e romances. Escrever é minha ferramenta oficial para desopilar e celebrar meus afetos.

Um desses afetos vem da música. Uma das minhas bandas preferidas, a Dave Matthews Band é frequentadora assídua do meu player. Admiro a banda pelos seus talentosos instrumentistas, pelos arranjos bacanérrimos e pelas letras. Pacote completo.

Em 2008, eu assisti ao show da banda aqui em São Paulo. Sem dúvida, foi um daqueles memoráveis, por isso mesmo, passei a sofrer do desejo de assistir a um show deles que não em festival, em lugar menor, onde fosse possível ver e escutar tudinho, dispensando telão, sabe? Sala de casa seria ideal, mas aí já é sonho pra mais de metro. Portanto, decidi que o próximo show que assistiria seria assim, para saborear de perto. Por isso não fui ao show que fizeram no SWU e não irei ao show que eles farão, no próximo sábado, no Summer Break Festival.

Sim, já me disseram que gosto, mas de adorar,  de um jeito esquisito.

Mas toda essa introdução é para chegar ao poema. Em 2008, eu li um post do Dave Matthews no Twitter que me inspirou a escrever um poema. Até aí, tudo bem. Mas então, a pessoa aqui decidiu mandar o poema para ele pelo webmaster do site da banda. Rabisquei uma tradução, um amigo revisou e o mandei. O webmaster respondeu, disse que encaminharia ao Dave, e eu juro, cinco minutos depois, eu estava rezando para que isso não acontecesse, porque a leitura do poema, depois de passada a vontade imensa de cometer o sacrilégio de enviá-lo, não me deixou nada satisfeita.

Mas isso não me impediu de enviar uma segunda versão, dois anos depois, revisada por outro amigo. Segunda versão, porque me sentia extremamente envergonhada pela primeira. Amém pelo o webmaster nem ter me dado bola dessa vez.

Meu problema com o poema nunca foi com a versão original, em português. Essa é o que é desde 2008. A tradução para o inglês é que me encafifou. Apesar de parecer tudo no lugar, as duas primeiras vezes não me agradaram em nada. Anos depois, e com um pouco mais de conhecimento sobre o idioma, descobri que a simples tradução era o que me incomodava. Nas revisões, meus amigos, que não são poetas ou escritores, adequaram meu mergulho metafórico à lógica necessária, o que é completamente correto. Mas se há uma coisa que não anda em linha reta é o sentimento. Foi assim que, também mais experiente em relação à vida, eu me dei conta de que precisava era de uma versão.

Não... Eu não mandei a versão final para o coitado do webmaster, feito continuação de filme. Escrever o poema foi o bacana. Permitir-se inspirar pelo que outra pessoa é e sente: bacana. O poema já existe, então está tudo bem. Minha questão com ele foi mais apego de escorpiana pela versão em inglês que melhor espelha o sentimento. E hoje, eu coloco ponto final nessa busca...

Escutando a Dave Matthews Band, claro.

Se você me conhece de verdade, cuidado. Você pode ser a próxima vítima da minha poesia.

Foto publicada por Dave Matthews junto com o post no Twitter

UM HOMEM E UMA ÁRVORE
Poema de Carla Dias
Dedicado a Dave Matthews

Noite passada, sonhei com a pessoa que costumava ser
E neste sonho eu me vi sozinho
Mesmo me sentindo grato por estar neste lugar misterioso
Confrontando dolentes questões com um toque de graça

Eu joguei fora alguns dos meus medos

Quando acordei deste sonho
Meus sentimentos pertenciam à minha alma como nunca pertenceram antes
Percebi que podia alcançar a beleza, apesar do meu coração partido
E cantar canções de amor, por causa do meu coração partido

Então a vida sussurrou nos meus ouvidos palavras que eu nunca ouvira antes

Não lhe culpo por ter medo de mergulhar em minha alma
Porque posso não ser capaz de acalmar a sua inquietação
Mas se nos libertarmos das nossas certezas
Talvez tenhamos a chance de manter o nosso mundo em movimento

Seja gentil, enquanto se despe das suas velhas histórias

Sou somente um homem à procura do próprio sonho
Estou cultivando mistérios no jardim dos segredos expostos
Vivo sob a sombra de uma árvore dançarina
Folhas, galhos e flores sabem onde bate o vento

Vejo a mim através dos seus olhos e isso me liberta

Vou voar com asas emprestadas sobre a árvore dançarina
O que oferece abrigo para minha alma desgastada
Vou contar uma história que escrevi sobre a árvore dançarina
Vou colocar meu coração partido sob a sua sombra

Então, você vem comigo?
Nós podemos curar nossos corações partidos sob a árvore dançarina



A MAN AND A TREE
Poem by Carla Dias
To Dave Matthews

Last night I dreamed about who I used to be
And the dream showed I was alone
Even so I was feeling grateful to be in this mysterious place
Confronting painful issues with a touch of grace

I had to throw out some of my fears

When I awoke from this dream
My feelings belonged to my soul as never before
I realized I could reach the beauty, despite my broken heart
And sing love songs, because of my broken heart

Then life whispered in my ears words I had never heard before

I don't blame you for being afraid to dive in my soul
Because I might not be able to calm your restlessness
But if we undress ourselves of our certainties
Maybe we have the chance to keep our world moving

Be gentle while undressing yourself from your old histories

I am just a man looking for his own dream
I am cultivating mysteries in the garden of exposed secrets
I live under the shadow of a dancer tree
Leaves, twigs and flowers know where the wind hits

I see myself through your eyes and it frees me

I will fly with borrowed wings above the dancer tree
It offers shelter for my frayed soul
I will tell a story about the dancer tree written by me
I am going to put my broken heart under its shadow

So would you come with me?
We can heal our broken hearts under the dancer tree

carladias.com

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JÁ CHEGOU DEZEMBRO? >> Clara Braga

Eis que piscamos e chegou dezembro! Foi rápido só pra mim? Não me recordo de ter um ano que passou tão rápido como 2013. Aliás, cada ano que passa, passa mais rápido que o último que passou. Mas já perceberam que todo dezembro tem uma característica em comum? Em dezembro, de alguma forma, as pessoas parecem ficar com mais bondade no coração do que o normal, já repararam?

Agora é aquele momento em que a gente começa a pensar no ano que está acabando e começamos a pensar no que queremos para o ano que vem. Um emprego novo? Uns quilinhos a menos? Trocar de carro? Fazer novas amizades? Abrir o próprio negócio, talvez?

Bom, seja o que for, vou aproveitar que meu espírito de pessoa boa chegou juntinho com a chegada do mês e vou adiantar os meus votos, até porque, antes mesmo que você possa imaginar que eu estou me adiantando, já é Natal e Ano Novo.

No final desse ano e no ano que vem, eu desejo para todos um pouquinho de tristeza, para que a gente valorize ainda mais a felicidade. Desejo que você ganhe dinheiro e poupe uma parte, mas não guarde tudo, você também merece gastar um pouquinho a mais com algo que esteja querendo muito ou com um belo presente para alguém que você goste. Ter um mês um pouco mais apertado que os outros faz parte. 

Desejo um pouco mais de tempo livre, mas não para ficar ocioso, e sim para ler aquele livro que há tempos está na estante aguardando pela oportunidade de ser lido, ou para rever aquele filme que você adora. Reclamamos tanto de falta de tempo que, quando o tempo sobra, nem sabemos o que fazer com ele. 

Desejo algumas decepções, pois acredito que elas nos tornam pessoas mais fortes. 

Desejo vários quilinhos a menos, mas alguns a mais também, afinal, nesse novo ano você terá a oportunidade de se acabar de comer naquele restaurante que você nunca tem dinheiro para ir, pode apostar. 

Desejo que você tenha a oportunidade de viajar para um lugar que nunca foi. 

Desejo que consiga realizar um sonho, não todos de uma vez, mas pelo menos um. Ah, mas não esqueça que, às vezes, nos realizamos ao ajudar alguém a realizar o seu próprio sonho, então, lembre de sempre ajudar quando for possível.

Enfim, desejo muitas coisas boas, e outras tantas ruins, até porque não haveria coisas boas se não houvesse coisas ruins, não é verdade?

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