Crônica do Dia

- Filho, mamãe precisa escrever uma história! Mas a mamãe está tão cansada, que não consegue pensar em nada. Você pode me ajudar? - Toma, pega esse livro! - Ah, boa ideia! Vamos nos inspirar em um livro!
Então, meu filho de 2 anos sentou no meu colo e passou página por página de um livrinho infantil sem falar nada. Quando terminou eu perguntei:
- Então, você já se inspirou? Vai criar sua história? - Vou! Era uma vez... - Legal, começou bem, pode seguir! - Um papel! - Hum, interessante, ter um papel como personagem principal não é comum! Continue... - Ele morava na floresta! - Legal, faz muito sentido um papel morar na floresta! Talvez esteja tentando voltar às suas raízes, dá para escrever uma história ecológica! Continue... - E pronto! - Como assim pronto? A gente não fica sabendo o que acontece com o papel? O que ele fez? Achei muito curta essa história, vamos tentar criar uma um pouco maior? - Tá! Era uma vez... - Sim... - Uma árvore de natal! - Uau, essa é sucesso na certa, todos…

Embora não tenha a menor ideia do que seja isso, Uélito acordou estremunhado. Braço dormente embaixo da cabeça, barriga doendo e pescoço duro. A mãe já o sacudiu duas vezes enquanto se veste para trabalhar. Parece que ela está falando há horas na cozinha, no banheiro, às vezes bem pertinho, no quarto que também é sala.
- Levanta logo, menino, vai pra escola que tu já faltou ontem e eu acabo perdendo o bolsa-família de novo. Pede pra diretora te deixar entrar, que eu hoje não posso ir, mas eu vou falar com a patroa pra ver se dá pra ir amanhã. Toma leite do Juninho que eu peguei ontem no Posto e tá em cima do fogão, não sai sem comer que tu já tá magro que nem pau de virar tripa. Toma também água da garrafinha que eu trouxe da igreja pra te curar dos vício e te livrar daquele processo na Vara da Infância, que ainda bem que foi só uso mas da próxima vez a mulher já falou que tu vai assinar artigo 33 de tráfico. Tu precisa tomar rumo na tua vida, se não vai morrer de tiro que nem teu pai,…

Havia na Avenida 27, numa pequena cidade do arraial de São José do Tijuco, uma casa. A princípio, casa das sete mulheres. 
Naquela época, 1974, era questão de honra para um homem casado, com família constituída, ter uma casa "própria" financiada. 
Foi mais fácil e acessível comprar uma casa velha e reformar. Mudaram. Na casa, uma sala pequena. 
No único banheiro, azulejos floridos. 
Uma cozinha que aos poucos avermelhou-se. Geladeira vermelha, fogão vermelho, mesa e armário vermelhos. Muitos sorrisos espalhados escancarados em cada mulher. 
E a casa sorriu também. Três quartos. O do casal, o dos filhos adotados e crescidos, e o quarto das meninas adolescentes. Amontoadas num espaço delicado. 
Alguns mistérios antes do sono, antes das histórias malucas, antes do amanhecer. 
Pela porta um sol... Hora do despertar, do aroma de canela. Quente pela manhã. Gelado ao entardecer.  A casa das sete mulheres não era a do livro, nem da minissérie. Apenas uma história qualquer. 
Dessas …

Muito já contei sobre ela, mas esta menina-moça-mulher não se esgota no tempo e, hoje, volto aqui, para dar notícias de sua vida. Gabriela, que já brincou com a beleza efêmera das bolhas de sabão, que já deixou um pedaço de sorriso em cada encontro fugaz, abandonando-se em infância e juventude remotas. Ela mesma, que teve um sorriso não planejado num sinal fechado e aprendeu a costurar pedaços do dia a dia com linhas de névoa e assoprar, agora, sabe devanear com os pés firmes no chão. http://www.cronicadodia.com.br/2014/07/um-sorriso-numa-bolha-de-sabao.html
Gabi, com seus cabelos brancos por entre os negros a iluminar pensamentos e sonhos, vive o segundo tempo da vida com a intensidade forjada por desejo e medo atados, pois já sabe que são parceiros. Ao mesmo tempo que baila solo na sala de estar, a vida lhe é urgente, transparente, fluida e quer gente.
Na polifonia da vida cotidiana, mora em seu casulo-casa-corpo e, simultaneamente, reencontra com entusiasmo e volúpia, também trans…

Já nasci cavalgando. Não tenho memória da infância que não montar a cavalo e manejar o revólver. Eu gosto. É minha natureza. Uma vida dura, essa que escolhi, mas não reclamo. Nunca reclamo. 

Fiz de tudo. Guarda-costas. Justiceiro. Matador. Boiadeiro. Caçador. Agora sou só cavaleiro. Eu, meu cavalo e meu revólver, no céu ou no inferno, juntos,  percorrendo o giro do mundo. Ver o céu amanhecer lilás e se espessar de nuvens plúmbeas de chuva forte e doída. Atravessar leitos de rios tão gelados que mesmo a alma se retraía. Assistir ao embate de ursos da pedras por território. Dormir ouvindo as corujas sussurrarem a noite tenebrosa. Pertencíamos à terra. Nunca tivemos medo.  
Meu cavalo era o melhor de muitas regiões, regiões a perder de vista. Um alazão portentoso e bravio, cujo simples bufar fazia o resto da tropa fremir de reverência e excitação de batalha.  Era lindo de se ver, quando estávamos com outros cavaleiros - meu alazão bufava, o vapor saindo das narinas, quente derretedor de…

Minhas filhas estão em distanciamento social já faz um bom tempo. Sentem falta dos colegas, da escola e da vida normal. Sentem falta da correria, do movimento, dos abraços, dos gritos e empurrões das brincadeiras, da balburdia da sala de aula.

- Mãe, lembra quando eu ia para a aula? - diz minha filha menor, na hora de dormir - Eu gostava muito de brincar de pular corda. Vamos brincar?

- Errr... - Como saio disso? Minha inaptidão esportiva me segue a vida inteira, da caminhada ao jogo de volei. Se envolve pulos, a coisa é muito séria. Mas mãe tem que dar exemplo, ainda mais na pandemia.

- Tamo junta, filha, mas podemos fazer isso amanhã? - Eu ou ela vai esquecer, uma baita estratégia manipuladora e desumana inventada por uma mãe em puro desespero com a possibilidade de pulos miquentos. Uma mãe inapta que não quer se expor. Quem disse que os fins não justificam os meios?

Recolho-me, envergonhada, na minha insignificância, e vou até o quarto da minha filha de doze anos. Lá o assunto é o…

Danou-se, meu caro.
Eu pensei que, finalmente, a liberdade de ser estivesse ali, na esquina das nossas buscas. Não se tratava mais de uma estrada a ser percorrida, mas de destino acenando, nos dando boas-vindas.
Estradas a serem percorridas perderam até o quê poético para mim. Veja, percorremos estradas bem longas, até aqui. Ser tem sido o desafio mais complexo que já encaramos. Ser sem medo de sê-lo. Ser com direito a sê-lo.
Talvez, tenhamos nos deslumbrado com perspectivas e perdemos a noção da força daquele que prefere ecoar um outro alguém. Um alguém oco destinado a sobreviver feito reservatório de percepções obsoletas. Porque, se o ser humano tende a evoluir nada mais natural do que seu olhar se apurar, certo? Suas percepções se aprumarem.
Na minha cabeça – e no meu coração, na minha alma, ou sabe-se lá em que lugar do dentro você entende como sensível ao mundo -, o futuro seria o tempo no qual compreenderíamos que somos seres humanos; que nos trataríamos, primeiramente, como pe…

O homem já foi à lua.
O homem entendeu a eletricidade e, com ela, criou coisas incríveis.
O homem encanou a água.
O homem arrumou formas de viajar cada vez mais rápidas e, quando viajar não é possível, criou formas de estar presente virtualmente.
O homem cria músicas que emocionam, livros que nos fazem viajar e imagens que nos representam e encantam.
O homem entendeu como funciona a terra (embora alguns duvidem) e pôde, assim, contar o tempo.
O homem criou obras arquitetônicas que nem Deus explica como foram feitas.
O homem lê e escreve em diferentes línguas, conta, cria e interpreta mapas, decifra enigmas e prevê fenômenos naturais.
Para quem não vê direito, óculos. Para quem não escuta direito, aparelho auditivo. Para quem está cansado, cadeira. Para quem está entediado, jogo de tabuleiro. Para quem está doente, remédio.
O homem mal intencionado também criou coisas maléficas e destruidoras, verdade seja dita.
Mas eu fico pensando: diante de tanta capacidade de criação, será que ain…

a vida passou tão rápida por nós amigo ainda há pouco  e estávamos bebendo cerveja e cachaça no bar minha risada era franca sua tranquilidade não menos que isso uma doce obsessão de sermos jovens entre um copo e outro a alternância nos goles cerveja cachaça cerveja seu manso falar daqueles que sabem meu senso de humor impedindo a implosão - sem saber - já éramos vulneráveis cores sem matiz
há muito tempo não nos vemos amigo - paradoxo o tempo que não vimos passar o tempo que faz tempo de alguma coisa -  gostaria de poder dizer aquele velho olá seguido também pelo idoso tudo bem? sempre fomos sinceros e isso bastava mas como foi dito  há muito tempo não nos vemos meu amigo e assim meus olás foram desperdiçados e os tudo bem que não se perderam são agora apenas como contas gastas de madrepérola neste grande rosário que chamamos vida
envelhecemos como grandes e orgulhosas árvores mas não tão fortes  para impedir que o vento derrubasse nossos galhos resta o tronco cascudo cansado desenca…