DESTINO KM 162 (AO SOM DE MICHAEL BUBLÉ) >> Sergio Geia

Vez em quando tira o pé, encolhe a perna. Especialmente em mergulhos, bom momento, acha, suaviza. Ela vem assim, sem avisos, chega chegando, fica. Não tem noção exata de como a relação dos dois vai terminar, confia que ela vá embora, sempre vai. O que é uma espécie de oásis, cama quente, perfumada, logo se esvai: serpenteando, uma fila imensa, longa, lenta, precisa interromper o interlúdio relax. Depois, como num passe de mágica (bem clichê), ela desaparece — causa-lhe asco a lentidão excessiva, especialmente quando interrompe momento tão bom. Entra num funil, uma espécie de túnel branco, caverna que o embrulha, como se lá no céu, se lá estivesse, mergulhasse na mais branca das nuvens; é fria, chega a doer. Às vezes se esquece de tudo, até dela, como agora, quando o rádio toca “Quando, quando, quando” (ó, querida, me diga quando, quando, quando). Aumenta o volume, desliga-se, ou tenta, inebriado ainda por um insistente perfume de Gelol.

Lembra que se encontram no São João, todos os anos. Céu de brigadeiro, vento frio. A carioca loura recomenda aquele bolinho, apontando (Jacareí x São José?). Tem também esse, mas aquele é “o bolinho”. Tem saudades da carioca, da boa prosa no “Boa”. Ladeando as letrinhas, destino km 162 (ao som de Michael Bublé, “Tell me quando, quando, quando”), desliza na mente a imagem alegre da carioca. Militarmente a imagem vem, doce (apesar de militar não combinar com doce), sorriso largo, escancarado, prosa intensa, comprida, prosa boa. Militarmente vai, vai pra Brasília, Quito, Brasília. Pequena, simpática, de muitos brasilinos e brasileiros, poetas apaixonados por melado de cana, taiada revive nele, com o vigor de sua nativa estância.

De repente, ombros se mexendo; ligados por um botão, eles não param, como se um bicho bem Alien tivesse dentro deles e quisesse sair. Tem vontade de parar, pular fora, num frenesi, dançar, e dançar loucamente (como resistir?), cabelos molhados, baratotal. Aumenta mais uma vez o volume. É Sway — when marimba rhythms start to play, dance with me, make me sway. Ele dança, ela acompanha, movimentos rápidos, vão de um lado, do outro, varrem o salão, colados, separados, olhos intensos, um no outro. Termina Sway; sem descanso, continuam outra, e outra, e outra, e outra, e mais outra, soltando corpos, extreme dance, até o limite, limites inatingíveis, até melar o corpo. Como gostaria de ter balanço, gingado, remelexo, algo do tipo, bem natural, não a pedra dura que é. Nem as aulas de dança com os Portelas conseguiram relaxar algo que nasceu disciplinado, hermético, rocha. A imagem avassaladora e melada e ficcional desaparece como o nevoeiro agora tragado pelo sol. 

 

Cabelos de neve, chapa de camisa azul acena. Tem disposição, ou acha que tem, quer trabalho, precisa de. Loura de regatinha também. Trem laranja-limão também. Crianças gritam na brincadeira matinal, na marginal. Fusca azul. Lembra do seu, cinza-chumbo. A vista verde, que não é verde, se enche de água. Hello, Vista Verde!

Bem poderia ser uma espécie de flamenco, quem sabe salsa, ou um bolero pra se dançar juntinho, tipo Alejandro Sanz, mas é San José de Los Campos que surge musicalmente e bela no melhor estilo tardelliano de ver as coisas, prédios enormes emoldurados por um azulíssimo céu, numa manhã fria invernal. Everything dá o tom, and in this crazy life, and through these crazy times, it’s you, it’s you, you make me sing, you’re every line, you’re every word, you’re everything (E nessa vida louca, e por esses tempos malucos, é você, você me faz cantar, você é cada frase, você é cada palavra, você é tudo), pura cena de cinema, chega a abrir o vidro para o vento entrar. Poderia congelar o momento, quando tudo parece perfeito, quando tudo parece funcionar. Só que não. Ela volta com mais apetite e abusando, toma conta de seu corpo. Por sorte, o 148 ficara para trás, o que permite um pouco de relax. 

 

Lembra da loura do clipe quando começa a tocar Haven’t met you yet. Ele fazendo compras no supermercado, ela aparece, deusa de jeans, sorriso de anjo, ou demônio, lindo, linda, linda. 

 

Com a imagem da loura, a perna em frangalhos, ele segue seu destino, km 162, Rio, Pensilvânia, Flórida, Brasil.

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ÓBVIO >> Carla Dias >>

As pessoas insistem em querer saber: que tristeza é essa? Ele se esquiva, porque houve dias em que tentou explicar, mas não chegou às palavras certas para o entendimento do outro. E então que a tristeza dele, que nem é tristeza de fato, que tem lá a sua coerência, se perdia em uma lista de itens oferecida pelo outro, sobre o que ele não deveria cometer. Os dramas que ele construía relacionados ao que era óbvio. Na tentativa de ajudar, as pessoas se dedicavam a tecer explicações e a exigir dele reações que elas teriam, caso estivessem no lugar dele.

O óbvio é um dos grandes mistérios que o sonda. São poucas as coisas que ele concorda que o óbvio pode definir. O básico é óbvio. O respeito é óbvio. O direito e o dever são óbvios. Ainda assim, não vivemos em luta constante para garantir que o óbvio seja correspondido? O que deixa o óbvio relegado, num canto da sala escura. O que tira dele a leveza do entendimento imediato e o mergulha em um mar de complexidades.

Nada é tão óbvio assim. Nem mesmo ele.

Não é tristeza, não no resumo do significado que costumamos aplicar à palavra. É um desalento arrebatador, que o faz andar mais devagar, perder olhar em horizonte qualquer, emudecer a cada tempo um tanto mais. Como alguns já o alertaram, essa tristeza, que nem é assim tão tristeza, faz com que ele pareça socialmente esquisito, vista-se com desalinho, sorria menos do que os encontros sociais exigem. Houve quem lhe receitasse antidepressivo: meu pai é médico e eu consigo a receita pra você.

Ele acha tudo isso tão curioso. Antes desse esmorecimento colossal, quando sua existência era mais fácil de ser lida, porque estava tudo lá, disponível, ninguém o repreendia pelos seus impropérios. Seus dramas eram reconhecidos como desejos pungentes por mudanças necessárias. Porque as escolhas que ele fez, a forma como vinha lidando com as pessoas, suas buscas o levaram a esse estado vigente: ausência de si. Porque não é tristeza, é desencantamento profundo, de fazer espírito doer e doer e doer. Vem de lugar nenhum, de um amontoado de desejos descartados, sonhos induzidos ao esquecimento, amores vãos, mágoas indisciplinadas. Não reconfigura olhar, mas o torna mais afiado para reconhecer verdades pulsantes, as delatoras da falta de importância que temos diante do óbvio.

Ele sabe que sim, é óbvio que a vida tem suas camadas. Ele tem suas camadas. E que há dias em que não se quer sair da cama, da frente da televisão. Há dias em que o desejo é barulhento, espalhando-se pela percepção dos outros como se fosse música solta no salão. Há quem goste, há quem não.

É óbvio que não se trata de tristeza. Ele queria saber como se explicar melhor, mas lhe falta desenvoltura na oratória. Além do mais, nem todos estão preparados para entender essa fase em que o óbvio desacontece, deixando tudo pulsante, nevrálgico, impróprio. Então, o silêncio reverbera, os olhares se perdem em horizontes imaginados, o corpo se curva e o gosto para se vestir decai consideravelmente. A comida perde o gosto, abraços rareiam e, às vezes, os cabelos também.

Só que não é tristeza. É um desencantamento estrambótico, quase poético, desafiando certezas e reavaliando prioridades. É um acontecimento existencial, um refazer o caminho para se entender como diabos se chegou a esse destino. E diante dele, as tragédias da rotina, aquelas que comungam com atrasos, desventuras, agendas vazias, furtos de emoções e pequenos objetos de afeto. É a colisão entre dor e prazer e a revisão dos termos do acordo entre si e o universo. É quando dentro da gente a vida se descabela, enquanto não conseguimos pronunciar palavras.

É óbvio.

Imagem: A Morning in March © Nikolai Astrup

carladias.com



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RESGATE >> Paulo Meireles Barguil





"Há um menino

Há um moleque

Morando sempre no meu coração

Toda vez que o adulto balança

Ele vem pra me dar a mão."

(Milton Nascimento e Fernando Brant,
 Bola de meia, bola de gude)

Você é refém de quê?

De medos ou de sonhos?

Quais deles estão lhe escravizando?

De alegrias ou de feridas?

Quais delas são as suas tiranas?

O seu corpo encarcera ou protege o seu espírito?

De quem você está se escondendo?

Você acredita mesmo que ninguém nota os seus disfarces, principalmente aqueles usados há tantos anos?

Com que frequência e intensidade você se sente tolhido?

Você sabe o preço do seu resgate?

Dinheiro, status, poder...: você ainda não percebeu que tudo isso lhe subjuga ao invés de lhe alforriar?

Até quando você ficará preso nas chamadas redes sociais, que, na maioria das vezes, assemelha-se à areia movediça?

 

Viver numa sociedade imagética, empestada de telas, é como ingressar numa "Casa de espelhos", que distorce a percepção de quem nela ingressa?
 

E se eu lhe dissesse que sua liberdade não pode ser comprada?

 

Não porque é inalcançável, mas pelo motivo oposto: ela lhe pertence.

 

Diminua os penduricalhos – físicos, emocionais e racionais – e experimente ser... você!


[Eusébio – Ceará]

[Foto de Ana Beatriz Peixoto Barguil. 14 de junho de 2018]

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CONTANDO COM A SORTE>> Clara Braga

Outro dia, em uma roda de conversa, ouvia alguns colegas contarem sobre suas experiências em sorteios. Achei curioso, pois pela primeira vez parecia que eu estava conversando com a pequena parcela de pessoas que adoram um sorteio pois sempre acabam ganhando alguma coisa. Um deles, inclusive, havia sido premiado com uma viagem nacional no dia anterior durante um curso que fazia.

As vezes é bom conhecer essas pessoas para acabar com aquela constante impressão de que todo sorteio é uma marmelada. Mas, quando me perguntaram sobre minha experiência acabei sendo obrigada a cair no clichê: de graça não ganho nem injeção na testa! Até naqueles sorteios bem bobinhos que servem só para ver quem vai ganhar o que, pois tem presente para todo mundo, eu fico sem nada pois esquecem de colocar meu nome.

Mas logo depois de compartilhar minha falta de sorte lembrei que eu estava sendo injusta. Houve uma vez na qual eu estava fazendo um curso de fotografia com um fotógrafo que eu admiro muito e, como parte da oficina, ele participou de uma mesa redonda com outros fotógrafos. Lá pelas tantas ele disse que sortearia um livro com suas fotografias. Para o sorteio precisávamos estar com um papel que entregaram no início da palestra com um número. Nunca me esqueci, meu número era o 10, mas não me preocupei em guardar bem o papel já que eu nunca ganhava nada mesmo.

Na hora do sorteio um milagre parecia estar acontecendo, chamaram o número 10! Eu demorei até ter uma reação, e então comecei a procurar meu papel comprovando que eu seria a dona daquele livro maravilhoso. 

O resultado vocês podem imaginar:: nunca encontrei o papel, nunca ganhei o livro e percebi que quando o assunto é sorteio, o melhor que faço é não participar!

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EXAMES DE ROTINA >> Sergio Geia

 

Bom. Se crônica é isso, falar de coisas pessoais, assim, assado, e Clarice tentou fugir e não conseguiu — veja em Viajando por Mar, “um dia telefonei para Rubem Braga, o criador da crônica, e disse-lhe desesperada: ‘Rubem, não sou cronista, e o que escrevo está se tornando excessivamente pessoal. O que é que eu faço?’ Ele me disse: ‘É impossível, na crônica, deixar de ser pessoal’. Mas eu não quero contar minha vida para ninguém: minha vida é rica em experiências e emoções vivas, mas não pretendo jamais publicar uma autobiografia. Mas aí vão minhas recordações de viagem por mar” —, allá voy, ou, aí vai ela, pois, para o caso, deixo a crônica falar.

E ela fala assim: Sexta-feira brilhante, sexta-feira-ouro, bela, belíssima. Aliás, no outono é sempre igual — as folhas caem no quintal (by Sandy e Junior) — os dias tomam banho de tanta lindeza. É como se o dia ou o que entendemos por essa abstração chamada dia, suas manhãs, tardes, noites, brisas, luz, cores recebesse uma roupa nova, fosse vestido pela estação, tal qual um pobre alguém maltrapilho que recebe a visita de um mágico; com sua varinha à la Harry Potter, o pobre alguém surge reluzente, elegante, transformado. Esse mágico é o outono. Ó God, quantos de nós não andam precisando de um outono na vida?

Dia claro, nem tão quente, nem frio, ideal para um almoço na serra, Campos, Santo Antônio, São Bento, truta com pinhão, vinho branco, mas para quem trabalha e tem rotina como eu, essas maravilhas ficam para o fim de semana.

Mas nem trabalhei sexta, confesso, quanto menos subi a serra. Fiz exames que Laura pediu: eco, teste físico, mapa, exame de sangue, essas coisas mundanas e necessárias. Laura, com essa intimidade mesmo, embora nem intimidade exista, e sim juventude, olhos que brilham, entusiasmo, isso é Laura. Mas fica aqui o meu protesto. Desgosto. Profundamente desgosto. Exames cardiológicos me tensionam. Desce em mim uma coisa do outro mundo, tipo capa pesada, as costas arriam, não consigo segurar a onda. Nessas condições, o mau paciente que me torno contribui para o diagnóstico fake. Não sou eu esse homem cinza que faz exames. É caso de terapia. Qualquer dia vou.

Tenho medidor aqui em casa. Como meço regularmente, ELA sempre gira em torno de doze por oito. Tomo remédio desde 2001. Pois coloquei o aparelhinho no braço lá na clínica e a mocinha me perguntou se tenho ELA alta. Sim, quanto mais agora, disse; daqui a pouco baixa. Dezessete por oito.

No último mapa que fiz, uns dois anos atrás, não houve alteração, nenhumazinha. O de agora, embora sem o resultado ainda, foi uma festa de céu e terra. Ou o remédio anda mal, ou o remédio não dá cabo DELA, que sobe a serra por causas emocionais.

Até acabei fazendo arte. Como faria a esteira e ELA não baixava, tratei de dobrar o remédio por minha conta e risco perdoe, querida Laura , com resultados para lá de duvidosos. Em casos assim, normalmente me abasteço de um bom Lexotan. Na verdade, ele me recoloca no meu nível de ser, no que regularmente sou, mas no caso, não me atrevi, imaginando que seria o mesmo que degustar uma mousse de chocolate com bacon.

Fui para a esteira igual a um condenado que entra no corredor da morte (quanta bobagem). Nem me atrevi a perguntar à mocinha que fazia o exame quanto estava ELA, enquanto me paramentava com uma imensidão de fiozinhos — na verdade tinha receio de que ELA me boicotasse e eu não conseguisse fazer o exame. Pois andei, andei, suei, suei, depois corri, corri, e tudo seguiu nos conformes, sem que ELA me atrapalhasse.

Deixei a clínica e senti que já era o mesmo de sempre, leve como um barquinho de papel correnteza abaixo; a capa pesada ficou lá. Cheguei em casa, botei meu aparelhinho, medi a pressão: onze por seis. Registro: aparelhinho calibrado, após comparações com o esfigmomanômetro (cruzes!) da clínica.

Foi quando decidi. Tenho certeza que ELA, em dias comuns, é absolutamente normal. Pois a medirei algumas vezes por dia durante uma semana, repetindo o exame, depois passarei o resultado para a Laura.

Psicólogos, psiquiatras, terapeutas de plantão: SOCORRO!!!

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SIGA O SEU HORÓSCOPO >> Zoraya Cesar

O horóscopo de seu signome* para aquele dia não podia ser mais objetivo:

No dia de hoje tudo dará certo. Ou não. Cuidado: complete suas tarefas com atenção. Você vai receber um inesperado pedido de ajuda. Não negue. E não esqueça, Feiticeiro estúpido, de alimentar seu gato, limpar a gaiola dos Pássaros Lunares e mantê-los bem guardados. Ou tudo dará errado. Durma cedo.

O Sr. Amadan sentiu-se incomodado com o epíteto. “Aposto que foi aquela velha mofenta, a Srta. Ollean, quem fez o horóscopo de hoje. Ela não trabalha com seriedade. Vai ver ainda está chateada porque a poção de amor que preparei não funcionou. Não há feitiço no mundo que faça alguém gostar daquele dragão de Komodo vesgo!” Convencido que o horóscopo daquele dia não deveria ser levado a sério, e que a Srta. Ollean queria se vingar, resolveu fazer tudo ao contrário. Afinal, ele era um feiticeiro, não um supersticioso qualquer. Por via das dúvidas, no entanto, leu toda a mensagem de trás para frente, a fim de desencantar qualquer magia com que a temível Srta. pudesse ter embebido as palavras.

Horóscopos. Se você acredita,
melhor aceitar os conselhos. 

Congratulando-se pela própria astúcia, o Sr. Amadan viu as tarefas do dia – aquelas que ele não iria terminar: 

- uma beberagem para o Sr. Pedro Salamandra parar de arrotar fogo (por duas vezes os papeis da repartição foram queimados)

- um creme desverrugante de efeito prolongado para D. Inyoka, esposa do Secretário de Permissões Mágicas. (Esta senhora tinha uma doença interessante: a cada vez que pensava mal de alguém aparecia uma enorme verruga em seu rosto. Doença de efeitos desastrosos durante campanhas políticas).

- ... e por aí seguia a lista, cada uma tão importante e urgente quanto a outra; cada uma, se não atendida, resultando em consequências catastróficas. Para o cliente, certamente. Mas também para o Sr. Amadan. Que, no entanto, aferrou-se à ideia de que o horóscopo de seu signome havia sido fraudado pela pérfida Srta. Ollean. Não cumpriu, portanto, nenhuma de suas tarefas. 

Os Pássaros Lunares, irritados em sua gaiola suja, jogavam restos de comida, penas e fezes no chão. Um feiticeiro que conseguisse um par desses pássaros era tido como um profissional de alto nível e afortunado, pois eles traziam status, inspiração e sorte. Ou azar. Perder um deles era razão de opróbrio eterno para seu possuidor. Sem falar que a Justiça Mística costumava processar o desinfeliz que deixasse morrer um desses seres, quase tão raros quanto o Pássaro Dodo. O Sr.  Amadan, no entanto, arriscou deixá-los sem cuidados e soltou-os da gaiola. Iria contrariar o horóscopo à risca. 

Os sinais de que escolhera um caminho equivocado não tardaram a aparecer. A geladeira quebrou, azedando todas as poções. Os clientes voltaram para casa de mãos abanando, rogando pragas horrendas. Depois, D. Inyoka apareceu um dia antes do marcado e se desesperou por não encontrar o creme – um jantar importante surgira para aquele dia, eu quero o creme agora!, chorava. Saiu sem creme e prometendo cassar a licença do Sr. Amadan. Que, ultrajado, pegou suas anotações. E quase desmaiou. Estava ali, escrito com sua própria letra: entregar cr. desverrugante com um dia de antecedência... “Faça suas tarefas com atenção”, dizia o horóscopo. Mas ele não se deu por convencido. Deve ser, pensou, uma armadilha daquela bruxa gagá para confundir-me. E continuou no firme propósito de contrariar o que lhe fora aconselhado.

Por isso não atendeu ao rogo choroso da vizinha, uma Duende Amarela de Olhos Esbugalhados. Era uma boa vizinha, só incomodava quando cismava de fazer um assado com restos de penugens e bolotas regurgitadas, fedorentíssimo, que forçava os vizinhos mais próximos a usarem máscaras antigás. Jamais pedira nada. Mas, nesse dia, resolveu pedir um pouco de ectoplasma ao Sr. Amadan. Nunca se  nega um favor a uma Duende Amarela de Olhos Esbugalhados, ele bem sabia, sob pena de incorrer na Maldição dos Vidros Quebrados. Mas negou, para contrariar o horóscopo. 

Não deu outra. Tão logo fechou a porta, ouviu o barulho de todos os vidros da casa se quebrando. 

Foi nesse momento que, finalmente, deu-se conta de que interpretou tudo errado. Talvez outra maga, que não a Srta. Ollean (ainda furiosa com a poção do amor que não dera certo), tenha feito o horóscopo, chamando-o de feiticeiro estúpido. Aquelas magas velhuscas eram muito rudes mesmo. 

Fórmulas perdidas, cremes azedados, geladeira e vidros quebrados, clientes insatisfeitos, ameaças... resolveu, enfim, seguir o conselho do horóscopo e deitou-se cedo, naquele momento mesmo. Quanto antes terminasse aquele dia horrível, melhor. Estando deitado e dormindo, o que mais poderia acontecer? 

No quarto ao lado, o gato Stevenson ronronava satisfeito e saciado, ainda saboreando um dos Pássaros Lunares. Você esqueceu de alimentar o gato, Feiticeiro estúpido, pensou, enquanto olhava, cobiçoso, para o Pássaro que sobrara.

(Esse foi um conto curto. Temi pelos outros danos e prejuízos irreparáveis que poderiam ser causados ao pobre Sr. Amadan caso a história continuasse.) 

*Signome: junção das palavras signo e nome – horóscopo personalizado que conjuga a numerologia associada ao nome da pessoa e seu título honorífico (Kolurt, Duende dos Portais, por exemplo). Somente magas com mais de 300 anos eram reconhecidamente capazes de fazer esses horóscopos. Os requisitos eram ser meio ceguetas e só saberem fazer contas com os dedos. Algo sempre podia dar errado, claro. Ou muito certo. 

Foto: Sarah Loetscher in Pinterest
https://pixabay.com/en/astrology-zodiac-sign-horoscope-2792352/

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GATOS>>Analu Faria

Há alguma coisa no movimento dos gatos que deve se assemelhar ao movimentos dos deuses. Sabe as histórias mitológicas em que seres divinos se moviam sem esforço pelo céu, pairavam sobre águas, flutuavam no vazio? Os gatos fazem tudo isso. O céu, no nosso pobre cotidiano, são os telhados das casas. As águas são as poças que se formam depois da chuva, mini-piscinas de sujeira por sobre as quais qualquer filhote de gato sabe pular. Ah, o pulo do gato! Contemple um pulo de gato e você saberá o que é flutuar no vazio.

Não há o que o gato faça que não fascine um bom humano. Podiam mesmo mudar aquele versinho de samba para "Quem não gosta de gato bom sujeito não é." A forma como se aboletam nas suas pernas quando você tenta dormir ou a preguiça durante quase todo o dia, que se transforma no fuzuê das três da manhã, é tolerada com parcimônia por qualquer um que tenha um arremedo de coração. Não entendo por que não dizem que o gato é o melhor amigo do homem.

Também não sei  por que essas criaturas tão incríveis, que já vivem conosco há tanto tempo, não foram ainda completamente domesticadas. Sim, o gato é considerado um bicho ainda "meio selvagem". Talvez isso explique as brincadeiras e o esconde-esconde num apartamento de quarenta e cinco metros quadrados. Para ele, esse ínfimo território é uma selva. Para o gato, tudo há de ser explorado, ainda que pela milésima vez. Êta coisa boa ser gato e fazer do mesmo lugar sempre uma aventura nova! Deve ser assim que nem ser mulher.

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A MORTA >> Carla Dias >>

Está morta.

É preciso que vocês entendam: morta. Morta de morte que nem ressurreição resolveria. Não está dormindo. Beijo de príncipe não a traria de volta. Não está apenas apagada. Medicina não resolveria.

Morte morrida, zero batimento cardíaco.

Ao redor dela, que está ali, deitada no meio da sala, há uma variedade de lamentos mudos, ecoando, gritantes, na cachola dos convidados. Obviamente, os lamentos em nada têm a ver com a morta, mas sim com os próprios lamentadores. É que a morte do outro serve de roupa de gala à preocupação dos vivos, dos que ficam à mercê do ocorrido.

E se fosse eu?

Alguns choram, estarrecidos com a ousadia da morta em partir justo em dia de festa. Alguém ganhou algo. Não importa se por merecimento, mas sim o fato de ter ganhado algo que vale um jantar envolvido por requintes. O evento seria uma comemoração, que não importa qual, assim, com detalhes, ou quem, assim, com nome e sobrenome. Importante mesmo é a fartura da mesa posta para a comemoração, assim, intocada.

Onde já se viu morrer antes do jantar!

O grande problema provocado pela morta é outro. Ninguém sabe quem ela é. Deram uma geral nas bolsas, mas não encontraram a dela. Nenhum documento. Antes de chamarem a polícia, tentam decifrar quem diabos é essa mulher, a esparramada no meio da sala. Uns passam por ela, copos de bebida nas mãos, olhares enojados pela cena. A morte dela provoca nojo neles, como se o corpo ali, ainda quente, já estivesse no ponto alto da putrefação. Eles sentem o cheiro da morte e pedem para que borrifem odorante no recinto.

Onde já se viu rescender à morte na casa do outro? Alguém ousou verbalizar. Diante dos olhares cúmplices, a governanta se adianta alguns passos, pede passagem, contrariando as ordens do patrão, que se enfiou em um dos quartos da casa com a amante número quatro.

Assim, o mistério é resolvido, feito folhetim pobre sobre pessoas rasas e expectativas vis. Resolvido por subalterna, enfiada em um impecável uniforme que não lhe caía bem. Ficaram todos horrorizados, deram passos para trás, executaram gestos coreografados para demonstrar tristeza que não sentiam.

A governanta ligou para a polícia. Uns e outros raptaram itens da mesa posta, que o desejo de os enfiar na boca e apreciar seus sabores se sobrepôs à tragédia. Mastigavam quitutes com nomes estrangeiros, enquanto o dono da casa se aproximava, a amante número quatro o acompanhando, meio descabelada.

Ajoelha-se diante da morta. Segura as mãos da morta entre as suas. Arrota um silêncio constrangedor, de quem não sabe como reagir. O dono da casa conforta a si mesmo, ao olhar para a amante número quatro e pedir a ela que traga um lençol para cobrir o corpo de sua esposa.

Abalados por necessidade de agradá-lo, os amigos o cercam e reverberam condolências. A amante número quatro esconde um sorrisinho faceiro, que agora se enxerga no futuro, como a senhora plena da casa e da vida de seu homem.

A governanta lamenta, silente, com gritos enclausurados na cachola, que tenha sido a patroa a escolhida pela morte. Onde já se viu a morte errar a mão em uma sala cheia de escolhas mais justas?

Enquanto esperam a polícia, que parece ter problemas para chegar à casa visitada pela morte, todos se sentam à mesa. O jantar segue, assim como as conversas sobre trabalho e algumas manchetes de jornal sensacionalista. A amante número quatro insiste para que o dono da casa coma algo, “você precisa se alimentar, meu bem”. Ele diz que não, mas ela insiste, carinhosamente. Ele não resiste e aceita o prato que ela faz para ele.

Quarenta e sete minutos depois, todos bêbados e falando alto, nem mesmo se lembram da morta estirada no chão da sala. Um dos ébrios empunha sua taça de cristal e diz: um brinde à...

Está morta.

Acreditem que não há o que se possa fazer a respeito. O que eles não sabem, além do nome dela, a esposa do chefe deles, a anfitriã da noite, é que antes, muito antes dessa noite, ela já estava morta.

A governanta recebe a polícia, que encontra a festa em seu ápice.

Morreu de quê?

E a governanta responde, a voz arrastada: de falta de bom senso da morte.

Imagem © Toyen

carladias.com

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QUEM É A CRIANÇA MESMO?? >> Clara Braga

Sei que a data pede uma crônica de amor. Talvez, dependendo do seu ponto de vista, o que estou prestes a contar pode ser puro amor. Porém, para uns pode parecer loucura pura. Mas tudo bem, afinal, amor e loucura não estão intimamente ligados?

Bom, lá estava eu sentada em um restaurante almoçando. Já reparei que meu filho, embora tenha apenas 8 meses, já é muito simpático. As pessoas olham para ele ele começa logo a sorrir. Se no local onde estamos tiverem outras crianças, aí é que ele ri mesmo. Dá uns gritinhos para chamar a atenção da outra criança e estica os bracinhos indicando querer chegar perto. Até então, a aceitação da tentativa de contado dele, mesmo sendo limitada, tinha sido de 100%, por isso imaginei que isso fosse uma "coisa de criança", elas se comunicam, se entendem e interagem por gostarem de outras crianças.

Eis que senta à mesa logo atrás um casal com seus três filhos. Pela conversa dava para perceber que eram estrangeiros, mas isso não vem ao caso nem justifica nada.

Quando meu filho viu aquelas três crianças já começou a olhar e encarar, na esperança de que um deles olhasse para ele. Rapidamente a menina olhou para ele e ele abriu seu sorriso, satisfeito por ter feito seu contato visual. Fiquei acompanhando, sempre acho muito divertida essa interação entre crianças. Mas dessa vez as coisas não saíram como esperado, a menina começou a fazer cara feia para o meu filho. Ele nem ligou, continuou sorrindo. A menina fazia caras ainda mais feias, meu filho continuava sorrindo e eu já começava a não gostar da situação. Foi então que a menina cutucou a mãe, apontou para o meu filho e reclamou com sua mãe que ele estava olhando para ela e ela não queria que ele olhasse.

A mãe, que já deve estar acostumada com essa situação, olhou meu filho, sorriu e ignorou a reclamação da filha. Já eu, antes mesmo que pudesse imaginar já estava falando pro meu marido: você não acredita o que está acontecendo, essa menininha está reclamando do nosso filho para a mãe, que menina mais chata! Depois, quando ninguém olhar para ela ela vai achar ruim!

Sim, eu sou uma pessoa horrível e depois de racionalizar a situação, vi o quão cruel era meu comentário. Mas, já era tarde demais. Pelo menos não entrei na onda e dei língua ou fiz cara feia para a menina também. Todo mundo diz que quando nasce uma criança, nasce uma mãe. O que nunca dizem é que essa mãe pode se tornar mais infantil que seu próprio filho. Coitada de mim quando esse menino entrar na escola, já vi que vou sofrer... ou pagar muito mico.

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NINHO >> Paulo Meireles Barguil

 

"Todo mundo quer voar além
Mas é preciso aprender."

(Paulinho Pedra Azul, Voarás)

Rubem Alves, na crônica Gaiolas ou asas?, declara o seguinte aforismo: "Há escolas que são gaiolas. Há escolas que são asas.".

 

Inspirado nele, eu postulo que "Há famílias que são gaiolas. Há famílias que são asas.".

 

Talvez, seja mais adequado dizer que não existem escolas e famílias puras nas categorias acima.

 

Escolas e famílias são constituídas de pessoas, que, por motivos diversos, oscilam, durante a vida, nesses dois polos.

 

Portanto, somos, cada um de nós, gaiola e asas, para a gente e para os outros.

 

As minhas asas podem ser gaiola ou asas para outra pessoa.

 

Da mesma forma, minha gaiola pode ser gaiola ou asas para outro indivíduo.

 

Por mais que goste e precise de voar, um pássaro não faz isso o tempo todo.

 

Há várias pausas, as quais possuem finalidades diversas.

Lembro-lhe, também, que várias são as aves: cada uma se desloca de modo peculiar.

 

A família é o ninho do ser humano: nela recebemos os nutrientes para, posteriormente, voarmos.

 

Quase todos nos queixamos que não fomos zelados como queríamos, mas ignoramos o fato de que nossos cuidadores fizeram o seu melhor.

 

Se não nos deram – mais – amor é porque não o tinham para dar.

 

Simples assim.

Interagimos, com graus distintos de proximidade, com várias pessoas no cotidiano.

Às vezes, em virtude dos seus movimentos, parece que algumas delas são cobras e não aves, mas a natureza, que é repleta de predadores, possibilita várias camuflagens.

Aos olhos de si mesmo, alguém pode avaliar sua atitude como típica de um pássaro, mas a outros olhos ela pode ser entendida como característica de uma serpente.

Ficar no ninho é uma opção sensata para evitar ser devorado, mas ela não pode se tornar o padrão, sob pena de não progredirmos.

Durante a troca das asas, que acontece com frequência e duração variadas, recolher-se é um imperativo.

Nessa fase, podemos curtir o presente e olhar para a futuro e não somente para o passado.

Tentar desprezar o vivido é ignorar o fato de que ele está dentro de nós, motivo pelo qual, em prol de viagens mais proveitosas, é sensato analisá-lo e compreendê-lo, de modo especial para identificar o que podemos em nós modificar.

O céu nos espera...
 

 

[Eusébio – Ceará]

[Foto de minha autoria. 16 de julho de 2017]

 

[Crônica dedicada aos estimados tios Pierre Brasileiro e Walter Pavam, que, recentemente, foram voar em outra dimensão. Permanecem, nos familiares e amigos, as incontáveis atitudes e palavras repletas de amor]

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INSTÁVEL >> Carla Dias >>

Foi elaborado com cuidado, desenvolvido com paciência. Está pronto, implementado, trabalhando como se deve. É possível se perceber os resultados positivos. As pessoas se sentem mais animadas, dedicam-se com mais ousadia, o que sempre respinga no departamento criativo e lota a pequena área comum, em momentos de café e conversa fiada.

Porém, é a sua criatividade que anda trabalhando meio na borderline.  Entediou-se durante a reunião de replanejamento, porque tudo que começa com “re” anda abusando da sua paciência. Veja o recomeço... Quem mesmo quer passar a vida a celebrá-lo? Recomeço é bom quando é primeiro. Experimente o segundo e mantenha o pique. Trabalhe duro e dedicadamente na terceira versão.

Depois conte aos amigos como foi recomeçar pela centésima vez, com o mesmo tom de esperança da primeira na voz.

Fez essa lista para pontuar seus recomeços. Está no vigésimo segundo. No anterior, desapegou-se dos mistérios do espírito. Amanheceu nesse a flertar com as viradas da ciência. Abandonou meios-termos na décima sétima vez. Diante da eminente falha da vigente, planeja retomá-los. Nunca foi bom em extremos, gosta de comida agridoce. O que estava pensando ao vestir o casaco separatista?

Logo no começo da reunião de reestruturação, desliza a caneta sobre o papel em branco reciclado. Pensa na natureza das árvores. Então, na natureza das coisas. Então na natureza de si, esse ser desconexo, encaixado em um cenário de reformulações e recriações, um círculo vicioso de repetições. Para distrair a mente, evitando palavras decoradas há quatrocentas reuniões, pensa em pele, olhares, toques e a sinfonia de deleites que planeja para o próximo recomeço. Chega de solidão arrecadada para ser trocada pela sabedoria. O que a sabedoria fez até aqui? Como sabedoria pode vingar em terreno árido para sentimento? Que sabedoria é essa que descarta, em vez de mergulhar?

Nada de recato, que os beijos acontecerão na impulsividade do desejo, na intimidade do afeto. Porque é hora de recrutar novos integrantes para esse comboio de sonhadores de sonhos recolocados. Há vezes em que esses sonhos se despem da originalidade e aceitam, empilhados em normas, tornarem-se outros, apesar de a versão original ser possível.

Essa coisa de ter de caber em algum lugar para ser.

Segue-se o recadastramento de indivíduos desconhecidos, conjugados pelos seus números do CPF. Assim, será decidido quem sim e quem não. Regado a silêncio, o momento é arremessado ao mundo como projeto de sucesso. Não vê muito sucesso nisso, não. Não enxerga a si encarando outro recomeço a recadastrar mentiras distribuídas aos que ainda cultivam alguma esperança por serem reconhecidos.

Debruça-se na máquina de xerox, que cospe cópias de um mesmo relatório sobre reservas de bilhetes aéreos. Reveza-se entre labor e horror ao pensar que recomeçará mais uma vez. Dirão que é algo bonito, honrado, repleto de perspectivas. Só consegue pensar que recomeço é coisa que se engole uma vez só. Depois, resta somente respirar e se render à certeza de que a vida é instável.

Demorou cem recomeços para entender isso.

Deita-se no chão, aos pés da máquina de xerox. Os colegas relatam o ocorrido ao chefe do departamento de relações inteligentes, mas não antes de tirarem uma foto para espalhá-la pelas redes sociais. Apinham-se indivíduos na sala do café.

Pensa que o único “re” que lhe pode salvar é o de respirar. Respira fundo, levanta-se e, instável que só, decide finalizar em vez de recomeçar.

Imagem © Max Ernst

carladias.com

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DOCE FÁBULA DE UMA TRAIÇÃO >> Sergio Geia

Desde que a conheceu ele sonhava com aquele dia. Não queria se amarrar, mas com ela foi diferente. Nas baladas, era comum ficar com uma ou outra, beijar, uns amassos, terminar a noite num motel às vezes, mas depois, não queria saber. Um amor destruído por picuinhas fechara a sete chaves o seu coração.

Mas aí ela veio, meiga, doce que só ela, ele não aguentou. No começo, até que tentou resistir; dizia a seu coração, como se diz a alguém, como se ele fosse gente que nem eu, você, e ouvisse: “deixa disso, migão! Você sabe como funciona, não entra nessa!”. Tentou dominar o sentimento (e sentimento se domina?), controlar o ímpeto da paixão, mas aqueles olhos de mel, a pele branca igual neve, os cabelos quase ruivos, bom, você deve saber.

Passaram-se quase dois anos de namoro fresco, calmo, como uma tardezinha de domingo, mas também quente entre quatro paredes, e ele tratou de ir à casa do sogro pedir a mão daquela que escolhera para acompanhá-lo por todo o sempre.

O pai da noiva, homem rústico, criado na roça, que vivia do pequeno sítio que possuía, vendo chegar aquele mocinho da cidade, todo mauricinho, gel no penteado, perfume, carro moderno, ficou apreensivo. Mas educado sempre foi, e não tratou mal o sujeito escolhido pela filha, ainda que com reservas.

Mais tarde, percebeu quão justo é o ditado que diz que as aparências enganam. Conhecendo mais de perto o moço, logo se encantou com a natureza morna do bom rapaz, respeitoso, educado, e — o mais importante —, estava conseguindo pôr um freio na filha, coisa que jamais conseguira. Ela, que cismara com um tal de Pedro Salustiano, filho de um fazendeiro da região, moço impetuoso, tipo Gael no início de “O outro lado”, agora parecia encantada com aquele moço da cidade; até sossegara um pouco, e, comparando os dois, ele via com clareza que o moço da cidade tinha mais aptidão para fazer a filha feliz.

Passado um ano do dia em que a filha apresentara o namorado ao pai, decidiram todos, noivo, noiva, pais, mães, irmãos, irmãs, cachorro, gato, periquito, papagaio e coisa e tal, que chegara a hora de marcar o casamento. O pai da noiva, feliz pela escolha da filha, cedeu o sítio para a cerimônia e festança.

O vilarejo todo se animou. O pai da noiva mandara convidar a roça toda (você sabe como é festa na roça), comprou chope, matou uns bois, contratou gente para assar a carne, até dupla caipira ele chamou. Preparou uma grande festa, a noite era convidativa, apesar do frio que desce nervoso depois que o sol se põe. Ouviam-se rojões, balões passeavam no céu, a criançada soltava bombinha, uma enorme fogueira foi acesa.

Ocorre que na hora marcada para a cerimônia a noiva não apareceu. Quem apareceu foi o pai, sozinho, macambúzio, sem saber o que dizer. Procurara em todos os cantos da casa, a cabeleireira jurava que a tinha deixado pronta. Mais tarde, um vizinho pra lá de Marrakesh disse tê-la visto na garupa de uma moto agarrada a Pedro Salustiano.

A noite terminou com o pai da noiva consolando o futuro e agora ex-genro, que bebeu como nunca. Dizem que até desmaiou e foi levado às pressas ao hospital (coma alcoólico?), mas sobreviveu.

Depois veio a confirmação: Pedro realmente fugira com a noiva.

Ela hoje mora no Rio, é atriz, solteira, mãe de duas ruivinhas adoráveis.

O noivo estudou agronomia, mas não chegou a se formar.

Hoje vive em Amsterdam, casado com uma holandesa, com dois filhotes também ruivinhos, dizem que tem um bar nas proximidades da Red Light District.

Pedro sumiu pelo mundo, ninguém sabe dele.

P.S.: Essa história bobinha, mas secular, agora aberta a fórceps, e reciclada, foi a forma que encontrei para saudar este junho frio que chega carregado de festanças. Viva São João!

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