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Francisco disse…
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26 de julho de 2018 17:38
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LUGARES ONDE NUNCA ESTIVE >> Carla Dias >>

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Acabei de ganhar um chiclete. Não qualquer chiclete. É um chiclete que foi trazido de Israel. O presenteador, quem o trouxe da sua viagem, disse que era muito bom. Ele estava certo. O chiclete israelense é uma delícia. Ele veio com uma figurinha, lembrando-me de quando não faltava chicletes na minha bolsa, tampouco figurinhas que acompanhavam chicletes. Há muito tempo eu não mascava chiclete delícia, nem dobrava e redobrava figurinha de chiclete. Há muitos anos, eu ganhei uma garrafa de vinho. Um amigo o trouxe dos Estados Unidos e havia algo especial a respeito dele, pois se tratava de um afeto que temos em comum. O vinho era da The Dreaming Tree Wines , de Sean Mckenzie e Dave Matthews, da Dave Matthews Band. Quem me conhece sabe que adoro a banda, acho a música deles demais e viajo léguas com as letras do Dave. Entrei em uma viagem qualquer e decidi que só beberia aquele vinho quando conhecesse o Dave Matthews. Claro que, com o tempo, e o delírio no seu devido lugar
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  Nesses últimos dias ando bebendo. Uma bebida amarga, às vezes doce, às vezes uma bebida que não desce; em outras, que desce macio, que faz rir, mas sempre com o mesmo poder, de bebida que bagunça coisas lá dentro. Sinto-me um estéril, ou como se álcool estivesse a me tontear, como aconteceu numa festa, foram sei lá quantas doses. De manhã, quando o silêncio se mistura à brisa fina, eu vou. No meio da tarde, quando o calor já sufoca, eu vou. À noite, quando tudo está acabando e o Pops já baixou a porta, eu vou. Quanto mais bebo dessa bebida mais dá vontade de beber. Mas ela é finita e não há outra fonte. Ela, a fonte, não existe mais. Morreu.  Acordei hoje com a notícia estampada em sua rede social: o câncer na mama, metástase, insensibilidade de um médico estúpido que só soube perguntar se ela tinha grana pra custear o tratamento. E ela contando tudo em detalhes, pondo a cara à mostra, sem vergonha, forte, registrando, fotografando. Uma guerreira, eu pensei, uma guerreira que não tem
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  De um lado vejo Pedro. Do outro, Paulo.    O velho Pedro segura uma bíblia na mão direita. Ele a tem próxima à cintura, como se fosse um caderno. Me lembra um estudante despreocupado indo pra escola. Na outra mão ele traz as chaves do Reino dos Céus. Procuro um cajado, cadê o cajado, Pedro? Não há cajado. Seu semblante é leve, está zen, bem zen, passa a serenidade dos grandes líderes, embora um pouco pálido.    Paulo também tem uma bíblia nas mãos. Diferente de Pedro, ele a traz junto ao coração, como se fosse um objeto precioso e de amor. Vendo a cena de Paulo e sua bíblia, me vem à mente o tio Nilson, Nirsão pros irmãos. Certa vez ele me encontrou numa dessas festas de fim de ano, era só assim que nos encontrávamos. Entre discussões fervorosas sobre temas variados — tio Nilson entendia um pouco de tudo e aqueles encontros em família eram ricos de discussões acaloradas — e um gole de cerveja, ele me disse:    — Serginho, você que gosta de ler, tenho um livro lá. Vou lhe dar de pre
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