Crônica do Dia

Antes mesmo de eu ver seu rosto, a lembrança ferve o sangue em minhas veias, que sobe até a cabeça. Meu corpo se prepara para o desfecho, mas as pernas hesitam. Acho que é ele. O covarde está de costas, a poucos passos de distância. Entrelaço os dedos uns nos outros e formo uma concha com as mãos, onde bafejo meu hálito e meu ódio. Como pode um sujeito que mata alguém sair por aí como se não houvesse mãe, pai e irmão da vítima no mundo?  Durante cinco anos eu desejei encontrá-lo, mas não assim, em uma festa com tantas crianças. No plano imaginado, eu veria primeiro seu olhar frio, sua boca de nojo, seu nariz empinado, sua cara de pau, e estaríamos em um beco sem saída, sem luz, sem testemunhas. Eu usaria o velho revólver do meu pai, o 32 de cano longo. Ninguém saberia, muito menos um bando de pirralhos curiosos.  O desgraçado está bebendo, sabe-se lá o quê. Um bom veneno faria a devida justiça. Olho ao redor, em busca de opções que possam me ajudar na execução do plano, mas nã...