ICEBERG90 >> KIU OLIVEIRA
“Alô. Mãe?” “Filho, vieram entregar as chaves, a casa está liberada. Preciso que busque algumas coisas da sua irmã, porque eu...” (Telefone mudo) “Mãe, ainda está na linha?” “Eu não consigo...” “A senhora dormiu bem?” “Você viu a matéria na tevê ontem?” “A senhora prometeu ficar longe das notícias.” “Promessas são uma merda, filho. Sabe quantas vezes sua irmã prometeu sair daquela casa?” (Telefone mudo) “Mãe, eu vou. Só preciso terminar de corrigir algumas provas do colégio. Eu passo aí mais tarde.” Sem conseguir retomar o trabalho, entro no carro. O cheiro do perfume doce da minha irmã mora nele, embora eu não tenha uma lembrança dela dentro do veículo. Minha mãe me recebe e quer saber como estou enquanto entrega as chaves. Não pergunto se ela está bem. Da última vez, a pergunta rasgou sua ferida, e eu tive que passar a noite ajudando a estancar o sangramento. Repete que eu só preciso ir até lá, pegar os livros, as fotografias e o ...
