BONITO ME PARECE >> JANDER MINESSO

Quem não consegue apreciar a franqueza estética do centro de São Paulo morreu por dentro. Tal epifania me atingiu enquanto voltava de um laboratório na São Luís após um exame de sangue.

Não que a São Luís seja feia, pelo contrário. Talvez malcuidada, mas belíssima. Após um baita café da manhã ali nos arredores, achei de bom tom voltar a pé para casa. Afinal, precisava controlar a glicose e pensei que uma caminhada ajudaria a queimar os açúcares do pão na chapa e do bolo de banana que mandei para dentro junto com um balde de café com leite.

De bucho cheio, cruzei o Viaduto Major Quedinho e emendei na Major Diogo. Dei logo de cara com o prédio onde um grande amigo morava. Ele se mudou para outro canto do bairro antes de qualquer visita minha, portanto nunca cheguei a entrar naquele simpático predinho antigo e quadrado com uma sacada enorme.

Foi aí que olhei até o fim da rua e notei quão feia ela era. Um embolado de fios cruzando o céu de um lado ao outro, calçadas que mais parecem maquetes de uma falésia pré-histórica, edifícios altos e estreitos escorados um no outro e quase se debruçando sobre o asfalto. Bruto. Mas a violência estética também é prova de vida. Talvez seja romantismo meu, mas tudo aquilo soava como um grito de resistência contra alguma tentativa de esconder o desagradável. Encheu meu coração de uma coisa boa.

As pessoas que andavam por ali também eram embrutecidas, mas tinham aquela nobreza que brota em quem se recusa a apanhar da vida calado. Um cara de sotaque estrangeiro, com o corpanzil apoiado no capô de um Santana opaco, reclamava do dia nublado com a dona do mercadinho da esquina. Adiante, um senhor de bigode amarelo, boina e jaqueta de dragão cortava as unhas às portas de um salão de barbeiro. Vi ainda manicures de braços finos; mecânicos brigando debaixo de carros mais velhos que eu; e um cara com meia bunda à mostra que procurava alguma coisa num cesto de lixo.

Alguém dentro da minha cabeça mencionou que era fácil achar aquilo tudo bonito tendo um emprego honesto e a geladeira cheia, mas eu estava decidido a não dar trela ao meu revolucionário interior. Parei na Casa de Dona Yayá e fiz igual àquele cachorro que encontrou a porta da igreja aberta: entrei. Como ninguém, funcionário ou fantasma, me impediu, dei um giro pela área externa e fui até os fundos do jardim, onde fiz algumas fotos dos prédios do bairro se estapeando para alcançar as nuvens. Depois, cumprimentei a moça que começava a juntar as folhas caídas e retomei meu caminho.

O miolo da Bela Vista tem cheiro de história. Olhava aquelas fachadas e lembrava os causos vividos pelo meu jovem pai na São Paulo de 1960. Debaixo daquele verniz de descaso e sobrevivência, existe um coração enorme batendo. Serpenteei um pouco pelas ruas, passei na frente do meu querido Madame Satã e cheguei, enfim, à subida da Brigadeiro. A partir dali, pouco a pouco, a paisagem foi se transformando. Ao chegar à porta de casa, me dei conta do gigantesco condomínio de torres neoclássicas que estão fincadas bem na frente da minha janela. Senti uma vergonhazinha de morar diante de um troço daqueles. À minha volta, os casarões antigos foram derrubados e transformados em estúdios de trinta metros quadrados empilhados. Acho que o dinheiro não gosta da memória. Ainda assim, esse outro tipo de feiura também é São Paulo.

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Imagem: acervo pessoal