FINADOS EM TAUBATEXAS >> Sergio Geia

 

Talvez os carolas e as carolas não gostem do título desta crônica. Que falta de respeito!, dirão. Para eles e elas, melhor seria “Dia de Finados”, “Finados em Taubaté”, ou simplesmente “Finados”. Talvez mesmo fosse melhor esse sujeito metido a cronista sequer escrever sobre o dia 2 de novembro, é o que certamente concluirão. 

 

A propósito, lembro que lá atrás, na Praça Santa Terezinha, os jovens encenavam a Paixão de Cristo na Sexta-Feira Santa. Terminada a apresentação, era uma festa só na rua ao redor da igreja. O entusiasmo se justificava pelo sucesso da peça. E, ano após ano, repetia-se a cena. Senhoras de vestidos longos e pretos passavam pedindo silêncio, o indicador sobre os lábios. O Senhor morreu! Vocês não respeitam? Balançavam a cabeça em reprovação e seguiam, com seus lutos, maridos e filhos, à procura da procissão. 

 

Os anos passaram, os tempos são outros, mas há certas coisas que não mudam. Até pioram. Será que a sociedade encaretou? Já posso ver uma delas, o mesmo dedo sobre os lábios. Xiu! Não respeita o Dia dos Mortos? 

 

Mas, como sou da resistência, sigo em frente. E digo que, às seis da manhã deste Dia de Finados, o cronista desalmado já estava na academia, malhando com a mesma alegria de quem chupa um limão azedo. 

 

Às sete, de banho tomado, preparava-se pra buscar o pão. No WhatsApp, Celso marcava presença, Bom dia, Serginho... A danada está com R$ 9,5 milhões de acumulado! E aí, vamos pro investimento? Se topar, manda dez dezenas de seu palpite. Terminava com um emoji de um dedo amarelo fazendo figa. Bora!, respondi. Veio então a figurinha: É só falar bora que eu boro. 

 

O dia estava cinzento. Havia uma brisa fria que não incomodava. A mangueira em frente ao prédio começava a mostrar os primeiros frutos, ainda verdes. Mais adiante, seu Nelson, meu vizinho, voltava do Bacana carregado de sacolas. Numa delas, certamente, os pães para o pessoal do condomínio. Assim como eu, ele cuida do café dos nossos colaboradores. 

 

Um pouco adiante, para minha surpresa, avistei Celso caminhando na praça. Caminhando e pensando não nos mortos, mas no seu (nosso) joguinho. Passei pelo posto de gasolina, pela Don Bettin, fui atravessar na faixa defronte ao Jeca. 

 

Observei uma movimentação estranha na praça. O guardador de carros e um varredor filmavam alguma coisa com os celulares. Outras pessoas se aproximavam e faziam a mesma coisa. Cheguei perto. Era um tucano. Plumagem preta e branca, bico enorme, curvado e laranja. Fazia a festa dos texanos. Já vi pombos, pardais, bem-te-vis, saguis, até um gavião. Tucano, porém, era a primeira vez que eu via na Praça Santa Terezinha. 

 

Deixei o ilustre visitante entregue à curiosidade dos vivos e segui o meu caminho. No supermercado, comprei pães, legumes, mamões e um desodorante. Ao passar ao lado do Santuário, ouvi o canto do Santo. A consagração se aproximava, pensei. Encontrei Flavinho, antigo vizinho. Perguntei se morava ainda na Domingos Cordeiro Gil. Sim, ele me disse. Que saudades!, completei. 

 

De volta ao prédio, entreguei uma das sacolas de pão ao seu Ivan e chamei o elevador. 

 

Antes de entrar em casa, o desalmado do cronista rezou uma Ave-Maria e um Pai- Nosso, na intenção de seus mortos. 

 

Depois entrou. 

 

E foi passar o café. 

 

 

 

Ilustração: IA (ChatGPT)