MIL E UM DIAS DA MULHER >> Eduardo Loureiro Jr.

Quando eu nasci, um anjo mulher, desses de longos cabelos, disse: "Vai, Eduardo, amar e ser amado". E deu-me minha mãe Mazé, que havia sido dada à minha Vó Izolda, e esta à minha bisavó Encarnadinha.

Quando eu era bebezinho, minha mãe estudava com suas colegas de faculdade em nossa casa. Com minha mãe, além das amigas, vieram as tias, as primas, e depois mais primas e as irmãs. No mundo em que eu cresci, as mulheres eram as estrelas e nós, os homens, éramos os satélites: coadjuvantes.

Depois vieram as professoras, as médicas, as terapeutas, as amigas: sempre em maior quantidade que os homens. (Até minhas grandes amizades masculinas têm uma sensibilidade e afabilidade que não seria demasiado qualificar de "femininas".) Para onde eu fosse, sempre havia uma grande mulher: uma anfitriã amorosa, uma conselheira sábia.

Ainda hoje, se mudo de cidade, o que me aparece? Mulheres. Numa nova sala de aula, o que vejo? Mulheres. Um grupo de pesquisa? Mulheres. Um estúdio de TV? Mulheres. Estarão elas em todos os lugares ou sou eu que as procuro?

Tive dois casamentos. Um que pode parecer longo — 10 anos —, mas que eu prolongaria indefinidamente com prazer. O outro casamento foi curto — 2 meses —, mas o guardo com a intensidade dos infinitos. A essas duas mulheres, eu poderia chamar de deusas. (Ao próprio Deus, só chamo Deus por hábito, e para não me tomarem por maluco — vontade que tenho é chamá-lo Deusa.)

Minhas namoradas, e mesmo meus amores platônicos, não as tenho como criaturas terrenas, por isso às vezes as nomeio de Nuvens, Sereia, Lua... Em quase todos os meus relacionamentos, me pergunto: "Mas o que foi mesmo que esses seres especiais viram em mim?"

Quanto às minhas amigas queridas, não podem ser outra coisa senão as mais variadas manifestações daquele anjo mulher original. São elas a quem amo, e por elas é que sou amado no cumprimento do meu profetizado destino.

Em minha distorcida lógica masculina, parecia muita pobreza — muita desconsideração — que, dos 365 dias do ano, apenas um fosse dedicado à mulher. Que sociedade é essa que dedica um único dia a quem se poderia dedicar — por mérito e com prazer — toda uma vida? Mas elas — as mulheres — gostam dessa humilde lembrança, e multiplicam as alegrias e homenagens desse dia em tantos dias que — arrisco dizer — o ano delas deve ter mil e uma noites.

Ah, por que falo tanto? Por que me perco em excessivas palavras? Se "do luar não há mais nada a dizer a não ser que a gente precisa ver o luar", da mulher não há mais nada a dizer a não ser que a gente precisa ver e ouvir e beijar e cheirar e abraçar e admirar... a mulher.