O gancho emborrachado do apoio o envolve com firmeza. Seu olhar, vejo, está na parede do quarto, parece um pouco confuso. São anos que não o retira de lá. Não há mais tempo, justifica-se. Miúdo, sequer alcança as atividades do dia. E quando está em casa, já livre do trabalho da construção, a última coisa em que pensa é nele. Mas às vezes, no escuro, em meio ao sono atribulado, ele se pega procurando na parede do quarto a sombra do violão, é quando bate as saudades de um tempo em que andavam juntos. Indeciso ainda, talvez atiçado pelo álcool, ele enfim arrisca retirá-lo da parede, o toma pelas mãos, percebemos o enorme cuidado no gesto. Há uma lâmina grossa de poeira pelo desuso. Ele encosta os dedos no cavalete, no rastilho, parece admirá-lo. Depois toca o braço, um a um os trastes, torce as tarraxas, sente o movimento. Em seguida o nylon, desliza o dedo indicador suavemente na horizontal. Nota a ausência da corda ré , mas não importa. Tomado de emoção, ele respira fundo. Então faz
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Sigún mi saber alcanza
El tempo sólo es tardanza
De lo que está por venir;
No tuvo nunca principio
Ni jamás acabará,
Por que el tiempo es uma rueda,
Y rueda es eternidá;
Y si el hombre lo divide
Solo lo hace, en mi sentir,
Por saber lo que há vivido
O que le resta que vivir. Jose Hernandez(Martin Fierro)