NÃO GOSTO DA POESIA >> Carla Dias

Não gosto da poesia, do seu cheiro ou do seu rancor. Desagradam-me as suas rebeldias, extasiadas diante da dor. Descabeladas pelos ventos do desejo esbaforido e redentor. 

Ela é dona de um labirinto alimentado por dilemas, onde desaguam infinitos, tempestades e canções serenas. Age como se tudo coubesse, nas dobras das suas reticências.

Eu não gosto da poesia, de como ela escorre pelas línguas dos déspotas, dos sinceros e dos pesarosos, das crianças embrutecidas. De como ela se enrosca ao desalento, concedendo a ele honrarias. E a ele se oferece, com descaramento em agonia, alegando fazê-lo por pura falta de saída.

Ela é de mastigar a morte, enquanto gargalha abundantes rimas. Tem nada que a poesia não corte com a lâmina da vida. Ela gosta de dar fôlego à boa sorte e de conduzir a sinfonia das solidões implacáveis, do reviver despedidas. 

Há dias em que sim, em outros, não. Há quando talvez, volte mais tarde. A poesia se afoga em vieses, debate-se em diversidade. Aprisiona sentimentos no abismo da saudade.

Não gosto da poesia e suas notáveis indecências, como a de correr mãos macias, pelas mágoas e suas saliências. De mergulhar dedos trementes na carne da benquerença, num revirar de silêncios quebrados pela aspereza da voz que lambe palavras com o erotismo das incertezas. 

Eu não gosto da poesia, ela que me despe de um jeito meio anarquista em folia, a degustar o fardo do segredo. Fico solta e sem amparo, sem saber ao que pertenço. Dou de pertencer a quem chega, à ousadia dos devaneios. E às tantas histórias inspiradas pela poesia em desespero.

Imagem: Flying Fish © Herbert James Draper


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