POSSIBILIDADES NO EXISTIR >> Paulo Meireles Barguil

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MELANCOLIA >> whisner fraga

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um silêncio se entranha nas abas da noite, a menina estala os dedos e decide, há uma trama se condensando sorrateiramente, um intervalo entre tédios, a menina encontra a série: big bang theory, relevos de luzes ecoam pela sala, a mudez subjugada por risos, os rostos se convertem, a melancolia subestimada,  e é como se merecêssemos o prazer daquela trivialidade, a trégua, como se comungássemos uma serenidade precária, uma alegria que depende de resquícios, de detalhes, de solidariedade, de empatia, é preciso identificar flancos, conspirar esperanças.
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FEIJOADA NO SIMEÃO >> Sergio Geia

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  Era um feriado. Sentado no sofá da sala, eu tinha em mãos um livro que havia tempos não pegava: “Os moços cantam & outras crônicas sobre MÚSICA”, do velho Braga. Fui ao índice, percebi “Domingo”, marcada com caneta marca-texto laranja, e o comentário ao lado, escrito à caneta BIC, de que “Domingo”, é “deliciosa como uma boa feijoada.”  Rubem Braga começa a crônica falando de uma feijoada na casa de Simeão. E traz referências braguianas saborosas, misturando a delícia de uma feijoada com elementos da natureza tão comuns no texto do autor. Em certo momento ele fala que “Deus formou no alto de suas montanhas uma nuvem de bom tamanho, que fez escura e pejada e soprou com o vento; e ela veio, parou na altura do Humaitá e trovejou e relampejou e choveu com força a mais bela chuva de verão”.  Uma inveja do cronista bateu em mim. Não só pela feijoada que se mostrava apetitosa, mas por tudo ao redor, a chuva de verão, a comida farta, a cachaça, a alegria de encontrar velhos amigos. Estamo
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O VELHO CANTOR >> Sergio Geia

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  O gancho emborrachado do apoio o envolve com firmeza. Seu olhar, vejo, está na parede do quarto, parece um pouco confuso. São anos que não o retira de lá. Não há mais tempo, justifica-se. Miúdo, sequer alcança as atividades do dia. E quando está em casa, já livre do trabalho da construção, a última coisa em que pensa é nele.  Mas às vezes, no escuro, em meio ao sono atribulado, ele se pega procurando na parede do quarto a sombra do violão, é quando bate as saudades de um tempo em que andavam juntos.  Indeciso ainda, talvez atiçado pelo álcool, ele enfim arrisca retirá-lo da parede, o toma pelas mãos, percebemos o enorme cuidado no gesto. Há uma lâmina grossa de poeira pelo desuso. Ele encosta os dedos no cavalete, no rastilho, parece admirá-lo. Depois toca o braço, um a um os trastes, torce as tarraxas, sente o movimento. Em seguida o nylon, desliza o dedo indicador suavemente na horizontal. Nota a ausência da corda ré , mas não importa. Tomado de emoção, ele respira fundo. Então faz
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