O DIA DO MISTÉRIO >> Eduardo Loureiro Jr.

Se o leitor tiver uma quedinha pelo absurdo — assim como eu —, imagine aí se metade da população deste planeta, por algum tipo de determinação genética, não pudesse fazer algo que, para a outra metade, é o maior motivo de felicidade.

Eu fico aqui imaginando, por exemplo, se metade dos seres humanos tivesse alguma disfunção auricular — ou neurológica — que lhe impedisse de ouvir música. Quase TRÊS BILHÕES E MEIO de pessoas que poderiam assistir a um vídeo da Elis Regina sorrindo e cantando "Chovendo na Roseira", mas que não conseguiriam ouvir a melodia, apenas escutariam o texto como se estivesse sendo recitado. Já cogitaram a cara de perplexidade dessa gente ao olhar para a Elis e para as pessoas capazes de escutá-la? Já imaginaram o que é presenciar um momento tão mágico — e até sentir os efeitos indiretos de tanta beleza, pela reação dos que são capazes de percebê-lo —, mas não saber exatamente do que se trata?



O leitor vai perguntar se eu bebi alguma coisa de ontem para hoje, se a minha terapeuta está viajando, se não tenho mais o que fazer ou se estou sem inspiração para a crônica do domingo. Não, sim, sim, não, mas...

Pergunte às mulheres por volta dos 35 anos qual o momento mais feliz da vida delas, e muitas, mas muitas mesmo, irão lhe responder que foi o nascimento do primeiro filho, ou do segundo, ou do terceiro, ou de todos eles. (E, por favor, não faça a mesma pergunta a homens de 35 anos: a resposta pode ser decepcionante.) Por algum motivo misterioso, a verdadeira guerra do parto — com direito a gritos, mutilações e sangue — está entre os momentos mais felizes da vida daquelas pessoas a que chamamos "mães".

E essa suprema alegria, por um capricho dos deuses — ou da genética — está restrita a no máximo três bilhões e meio de pessoas deste planeta. Ou seja, eu e mais alguns bilhões de homens estamos privados dessa satisfação, somos incapazes de ouvir Elis Regina cantando "Chovendo na Roseira".

Agora me diga, caro leitor, o que um "surdo para música" poderia falar dessa obra-prima do Tom Jobim? O que se pode afirmar sobre aquilo que não se conhece? O que se pode dizer do que para si é puro mistério? O que pode um cronista — homem — declarar sobre a maternidade?

Hoje é o Dia das Mães, e eu não sei o que é ser mãe. Hoje é o Dia do Mistério, e eu tenho que me calar — reverente e agradecido — diante desse segredo. Embora eu tenha a desconfiança, cá dentro de mim, de que minha mãe falando comigo é tão bonito quanto a Elis chovendo na roseira.