A DOR DA GENTE >> Sandra Modesto

Um nó no peito em dó maior. 

Depois os exames. Não tem mais jeito. 

Cenário inesperado... 

O sono profundo que enterra. Encerra. 

Não há despedidas. Solidão. 

Desnorteada. Sem velórios. 

Dor de verdade não cabe num noticiário. 

Não cabem nos jornais, os choros, gritos, a soma certa. 

A estrada infinita do estranho mundo. 

Valas. Não há vagas. Há marcas. Rimas perdidas. 

Tudo vai passar? A dor de toda a gente, não. 

O governo. O desmazelo com o povo. 

Nada. O povo é nada. 

A dor do mundo não cabe numa poesia. 

E daí? 

Daí o espasmo. 

No próximo domingo 

Quantas mães mortas? 

Quantas mães arrumando o quarto... 

Do filho que já morreu. 

Tudo isso eu rasgo em lágrimas. 

Eu vou silenciar o presidente. 

Deixar de seguir o presidente. 

Bloquear o presidente. 

E daí? 

Eu me entrego ao acalanto de um amor:

— Mãe, perdão. Ele não sabe nada de dor. A gente sabe.

 

Imagem: Pixabay