PASSEIO NOTURNO - 2a e última parte >> Zoraya Cesar

Clique para ler Passeio na floresta - 1a parte - Por recomendação médica, fui passar uns dias em um lugarejo isolado, longe do estresse da civilização. Assim que cheguei, encantei-me por uma construção em ruínas, morro acima. Para visitá-la, só com guia. A dona da pensão onde estava hospedado fez-me duas recomendações: que procurasse o Sr. Vilkolakis, o melhor guia da região; e que, de preferência, não o procurasse. Essa gente do interior é muito esquisita. Desconsiderei o aviso incoerente e contratei o tal Sr. Vilkolakis para me levar em um passeio noturno - seria minha primeira aventura em muitos, muitos anos mesmo.

Saímos. Caminhávamos devagar, para que eu apreciasse a natureza. Não. Mentira. Meu sobrepeso e sedentarismo impediam-me de andar lépido e fagueiro. Se me apressasse era capaz de enfartar na metade do caminho. 

Creio que o Sr. Vilkolakis estava acostumado a turistas lerdos como eu, pois cadenciou seu passo ao meu ritmo e pôs-se a contar histórias da terra de seus antepassados. Falou sobre pequenos seres que comiam luz e regurgitavam ouro; aranhas sugadoras de sorte; plantas falantes que jogavam feitiços. Sou homem urbano, essas crendices populares nunca me atraíram. Na primeira oportunidade, pedi-lhe que falasse sobre as ruínas que tão estranho fascínio exerceram sobre mim.

Ele pareceu contente com a pergunta. 

- Os antepassados lituanos que migraram para cá trouxeram pedras de um templo que havia nos arredores de nossa aldeia original, e construíram essa estrutura que o senhor vê hoje. 

- Por quê?

- Porque quem naquele templo entrasse teria seus pedidos atendidos. Dinheiro, saúde, amor, vingança, morte de inimigos, chuvas, boa colheita, qualquer coisa. 

- E as pessoas acreditavam? – desdenhei.

- Acreditavam porque funcionava. Mas existiam regras. A jornada deveria ser iniciada apenas quando a lua cheia estivesse alta no céu (como fizemos hoje, acrescentou). O caminho era perigoso. Pântanos, crateras, plantas que matavam só de encostar na pele, mosquitos cuja picada apodrecia a carne. Quem chegasse incólume, tinha o direito de fazer seu pedido. 

- Só isso? – não contive uma certa ironia em minha voz. Era muita superstição pra minha mente racional. 

- Não exatamente. Ainda havia um detalhe. Pequeno. - Ele riu um riso rouco, quase uma tosse. Deve ser o cigarro, pensei.

- Era necessário chegar antes da meia-noite e ficar no templo até o amanhecer. As regras devem ser seguidas.

- Ou o quê? - Eu estava achando graça naquele crendice toda. 

- Os lobos ficavam com os mal sucedidos. Homens são gananciosos. Na aldeia, cada vez mais pessoas se arriscavam a chegar ao templo, e, naturalmente, cada vez menos delas voltavam. Foi uma boa época. 

Não compreendi o que ele quis dizer com aquilo, e confesso que não tive vontade de perguntar. Tenho um medo inexplicável de lobos. Tentei mudar de assunto.

- E por que migraram, Sr. Vilkolakis?

Ele não respondeu. Senti pena do velho. Devia estar cansado; afinal, por rijo que fosse, a caminhada era árdua. Havia muitas pedras soltas, depressões de solo, raízes que dificultavam o caminhar. De vez em quando, uma ribanceira aparecia subitamente, como uma boca escancarada e faminta.  

Comecei a ter pena de mim, também. Suava profusamente; minhas pernas, desacostumadas a tanto esforço, tremiam; meu pé doía levemente, após um passo em falso; eu já não ofegava, mas resfolegava, qual um cavalo velho e doente. Pensei em desistir, mas seria muita humilhação. 

De repente, ele voltou a falar:

- Há coisas que devem ser esquecidas. Mas o sangue é mais forte que o tempo, e essas mesmas coisas acompanham todas as gerações – disse, enigmaticamente. Nem tentei entender. Aquela gente do interior era muito esquisita. 

- Veja, estamos chegando. 

Olhei para as ruínas. À luz da lua, branca como um osso descarnado, pareceram-me grandes lápides de um cemitério esquecido e maldito. Notei algo estranho. Tudo em volta estava quieto. Não se ouvia qualquer dos sons comuns à natureza: insetos, sapos, pássaros, nada. 

- Quer voltar? Tenho de perguntar, é a regra. Se você quiser voltar daqui, sou obrigado a levá-lo de volta em segurança. 

Voltar? Depois de tanto sacrifício? Já quase lá? Não. Iria até o fim. Que cara doido. Eu o contratei para que ele me levasse e trouxesse em segurança. Não é?

- Nesse caso, sugiro que você alcance o templo nos próximos cinco minutos, e espere lá até o amanhecer – sua voz soava quase gentil – tenho de avisar, são as regras.

As ruínas estavam numa pequena elevação de pedras soltas, e não tão perto assim. Com a dor que estava sentindo – não só no meu pé machucado, mas no corpo todo - eu demoraria mais de 10 minutos para chegar. 

- Sugiro que você se apresse. 

Sua voz saiu feito um grunhido gutural, como um animal asmático. Olhei para ele. Meu coração falhou algumas batidas. 

Uivou longa e prazerosamente, dando-me
arrepios de pavor.
A criatura era e não era o Sr. Vilkolakis.

Vi uma criatura de pernas musculosas, a face afilada como um focinho – parecia um enorme cão sobre as patas traseiras. Seus olhos amarelados e brilhantes fixaram-se em mim e a criatura rosnou, deixando à mostra grandes presas pontiagudas. Era o Sr. Vilkolakis e ao mesmo tempo não era. Levantou a cabeçorra e uivou longa e profundamente, num frêmito típico do gozo que precede a caça. 

Minha boca se encheu de saliva ácida e gosmenta; calafrios gélidos me estremeciam o corpo. Pensei que fosse desmaiar de horror. Gritei por socorro, mas de minha garganta saiu apenas um balido trêmulo e esganiçado. Tinha de chegar às ruínas. Dei um primeiro passo, titubeante, uma dor lancinante subindo do meu pé até a alma, os olhos esgazeados de um carneiro que sabe estar caminhando para o abatedouro.

- Corre – rosnou a voz do Sr. Vilkolakis.

Imagem: RaphaelaFotografie - Pixabay