INSURGÊNCIA >>> Coletivo de Autores do Crônica do Dia

Urgência 

Pelas ruas vazias da cidade, que sempre geraram agrado aos seus, em caso de emenda de feriado, ecoa aquela solidão que costumam creditar ao paulistano, os da metrópole das portas e janelas fechadas, do concreto. Contudo, as varandas nunca foram tão importantes. As janelas se tornaram as portas das casas e apartamentos. Há nada de concreto nos poucos que desfilam pelas ruas, verbalizando, em alto e bom som, as suas agonias, assim como suas extasiantes e raras alegrias. Tudo neles reverbera de forma imprecisa e flácida. 

Às vezes, aquela realidade parece uma versão não muito justa dos feriados prolongados. Há quem goste desse vazio, mas não suporta a sua autoria ou o desolamento que vem com ele. Há quem espere, ansiosamente, pelo próximo feriado prolongado, daqueles que permitem que se saia pelas ruas da cidade e se frequente restaurantes, teatros, bares, casas de shows, museus e tantos outros lugares... e tantas outras pessoas. 

Emergência 

Não. Não é o hospital onde Sílvia já se internou e por tantas vezes ocupou os leitos durante 8 anos. Agora é 2020. Agora é tristeza e solidão. Necessárias. Adaptadas. Mas há algo estranho numa manhã de sexta feira. Um som? De repente… Ouvindo barulhos de carros muitos carros, ela fica atenta. É uma carreata. Pela fresta do portão da casa, Sílvia toma pé do horror. Sim. Poderosos "berram" a seguinte emergência: "a partir da próxima semana os restaurantes voltarão a funcionar." Sílvia toma café, não consegue engolir a dor do mundo, e muitos preferem o lucro. Morte anunciada numa pequena cidade.

Silvia chora. Silêncio. Mas a dor não para. 

Do outro lado do mundo, Ana também chora. Ela, o marido e o filho estão trancados há 15 dias. Na capital da Espanha, corpos se empilham em uma pista de gelo. Tudo em silêncio, nem um som. Mas não é por isso que Ana chora. Ela viu de perto horrores que nunca imaginou ver, viu filhos abandonarem os próprios pais e viu, discordando de tudo o que se disse, crianças pequenas morrerem. Mas não é por isso que Ana chora. Ela teme pelos seus, que estão no Brasil. Ela se revolta porque fantasiaram um vírus de monstro e depois vestiram o monstro de palhaço e ela não sabe se verá seus pais vivos outra vez. 

Ana chora. Silêncio. Mas a dor não para. 

Novos cotidianos, novas rotinas tentando se desenhar. Bárbara continua trabalhando. É necessário. Trabalha na área de saúde. Para seus pacientes, por muitos conhecidos como simplesmente por loucos, nada mudou — levam a vida em reclusão. Novos padrões de higiene, máscaras, álcool gel, nada disto faz sentido nem tampouco é compreendido por aqueles cujo sofrimento psíquico foi a tesoura a cortar os seus fios-terra com essa nossa realidade. São tantas as realidades. Para Bárbara o trabalho ficou mais duro — leva um choro preso na garganta. É tremenda a sensação de insegurança que a invade em seus trajetos solo na cidade vazia. Medo da violência da cidade, medo das mortes anunciadas. Medo do encontro noturno diário consigo mesma na quitinete de 25 metros quadrados onde mora. 

Bárbara não consegue chorar, mal respira. Bárbara trabalha e sobre-vive. 

Indulgência 

No Brasil a campanha continua: "ao trabalho, preguiçosos, que a produção não pode parar. Vão morrer incapazes, paciência! É a natureza! A nuvem lá fora só recolhe os pecadores, não tenham medo, tenham fé. Orem e trabalhem. Produzir 'é preciso, viver não é preciso.' " Os palhaços riem. Mas a dor não para. 

A dor ainda é incipiente. Dizem que o pico da dor vai ser no final de abril, início de maio. Daí as dores vão se multiplicar. Ela chega em casa, e ele se desespera por ter brincado de desafiar o mundo, por ter rasgado o asfalto pedindo vida normal urgente. Daí será tarde para dimensionar a dor e as atitudes de outrora. Se pudesse voltar no tempo... E se revolta por ter escolhido o caminho do mito em vez de ciência. É tarde. 

Resistência 

Cada noite traz uma nova manhã. Depois de cada luta, vem o tempo para descanso. Talvez o paulistano desacelere e passe mais tempo na varanda. Talvez Silvia tome seu café com o coração tranquilo. Talvez Ana abrace seus pais. Talvez Bárbara curta sua própria companhia. Talvez, no Brasil, viver seja preciso. Talvez ele não possa voltar no tempo, mas possa refazer a trajetória. 

Não é tarde.

Sempre se pode encontrar um jeito de resistir. 

Este é um texto coletivo dos autores do Crônica do dia. Nós, autores, comungamos do medo, da tristeza, da ansiedade e do desejo de superação - sentimentos esses que, em tempos tão estranhos, parecem inscritos na humanidade. Também acreditamos que é no esforço coletivo, que reside a superação. Participaram deste coletivo (em ordem alfabética): Albir José da Silva, Carla Dias, Cristiana Moura, Nádia Coldebella, Sandra Modesto e Sergio Geia. Aquarela: Nádia Coldebella.