OFÍCIO >> Whisner Fraga

às vezes penso na frivolidade da escrita,

sobretudo quando me sento diante da tela e tento, imaginem!, trabalhar,

mas há uma cidade inteira morta: são carlos, foz do iguaçu, ou imperatriz,

chegar até uma cidade inteira morta, mais de duzentos e cinquenta mil corpos,

desprotegidos, expostos, desarmados,

é concebível?,

alguns amigos, como se estivessem nesta cidade inteira morta:

enio,

sr. dimas,

mortos nesta cidade inteira morta,

 aí tento rabiscar algo, a mão hesita, não quer, não precisa,

a mão, as mãos, se adaptam à cabeça, como se ela precisasse de apoio,

e precisa,

badernam o cabelo que nem penteio mais,

e a única palavra que balbucio é vergonha,

ou medo, ou catástrofe, ou desgraça, ou saudade,

mas uma de cada vez,

tento escrever um conto:

vergonha medo catástrofe desgraça saudade

vergonha vergonha vergonha vergonha vergonha

uma cidade inteira morta, helena,

e só posso chorar estes mortos.