A escritora Sandra Modesto está de férias e retorna em 21/03/2021

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APENAS UM RETRATO >> Sergio Geia

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  Retiro o porta-retratos da estante, desloco-o até minha mesa de trabalho. Quero observar enquanto escrevo. Há dias penso nisso.    Céu branco, o dia era frio. Eu tinha farto cabelo castanho. É possível ver na fotografia os tufos crescendo sobre a nuca e ameaçando descer pelas costas. Uma blusa de moletom azul e branca, a gola de uma camisa escura para fora no pescoço. Nas minhas mãos um violão de tampo bege, eu toco e canto.    Talvez 1988 ou 1989. Tempos em que eu acalentava sonhos, que tocava guitarra e cantava num grupo de rock.    Ao lado, Darci faz um si maior no meu violão, um Giannini comprado do Hugo Cursino, tampo laranja, pequeno, bem jeitoso, gostoso de tocar. Darci era magro e cabeludo, assim como eu, e não usávamos óculos. Ao seu lado, Érito no pandeiro, e o saudoso Fabinho Monteiro no chocalho feito de latinhas de refrigerante. Os quatro tocam instrumentos e cantam, menos Fabinho, que parece carregar um cigarro no canto da boca.    Estávamos num palco erguido no pátio
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OK? >> Sergio Geia

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  (das pequeninas e desimportantes)      Eu lavava louças quando resolvi cortar um mamão. Peguei-o de cima da geladeira e um pedaço já sucumbia. Como estragam rápido os mamões! Até ontem era verde; agora, quase não presta mais. Arranquei a parte escura com uma faca de corte e uma boa metade ainda se ofereceu ao consumo.    Levei minha refeição frugal à sala. Liguei o som, a voz de Chico em suas caravanas tomou o ambiente. Ao abrir do violoncelo eu fechei os olhos:    "Súbito me encantou / A moça em contraluz / Arrisquei perguntar: quem és? / Mas fraquejou a voz / Sem jeito eu lhe pegava as mãos / Como quem desatasse um nó / Soprei seu rosto sem pensar / E o rosto se desfez em pó / Há de haver algum lugar / Um confuso casarão / Onde os sonhos serão reais / E a vida não / Por ali reinaria meu bem / Com seus risos, seus ais, sua tez / E uma cama onde à noite / Sonhasse comigo / Talvez” (A moça do sonho – Edu lobo / Chico Buarque).   Há de haver algum lugar, um confuso casarão, on
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CONFORTO >> whisner fraga

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a paineira e um redemoinho de cores, a manhã desliza pelo vento, esperando essa contemplação, as pessoas tombam como gravetos, mas lá fora, os disparos, as fomes, as violências não alcançam o quarto, ao menos hoje, quando a beleza estremece, mesmo com as janelas imitando fronteiras, é tudo macio, a menina e as músicas incomuns, as ninharias inesperadas, e tudo é do tamanho de uma ansiedade, menos o tempo e suas teias derramadas vida afora, a menina ainda não percebeu a brutalidade das horas, a menina e seus desenhos interpretando vastidões, o eco de um ronronar, a ressonância de corpos demolidos, mas lá fora, os dias atravessam o vidro e esmagam cuidadosamente os ciclos, e os olhos se acovardam diante da verdade, o que fazer, menina, se todos caem?, onde arrumaremos mãos para erguer essas carnes desprezadas?, é justo que tudo fique lá fora?.
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