SERES >> Soraya Jordão

Quando eu era pequena, tinha a mania de conversar com as coisas. Contava histórias, fazia elogios e promessas para todo tipo de objeto:  brinquedos, enfeites, talheres, escova de dente. Esses eram meus amigos imaginários. Eles nunca respondiam, mas isso não me impedia de demonstrar a importância de cada um na minha vida. Nem a comida escapava do meu papo. 

O último monólogo afetivo que tenho lembrança aconteceu na venda do carro da família, a querida Brasília amarela. Abalada com a iminente separação, exigi um momento de despedida com Margarida, aquela lindeza cor de gema. Concedido o último desejo, caprichei: fiz carinho no painel, beijei o banco, porta-luvas e volante, agradeci por todas as vezes que fomos à praia, ao parque. Por fim, jurei jamais esquecê-la.

Em meio àquela dor profunda, ouvi da minha mãe: “Não precisa sofrer por isso, as coisas não têm sentimentos.” Chocada, atribuí tamanho absurdo a sua habitual esquisitice.  Com o abrandar da inocência, aprendi a ter vergonha dessa tosca sensibilidade, desertando desse mundo fantasioso.

Acontece que o tempo é danado para fingir esquecido o que está apenas soterrado. E hoje, depois de passar algumas horas no corredor de um hospital público e observar o derramar das dores em macas frias, tubos de soro, seringas e sondas, voltei a pensar na real importância de cada ser. 

De volta a minha casa, abracei meu travesseiro, beijei minha cama, agarrei minha manta e agradeci, emocionada, a existência deles. 

Prefiro acreditar na alma das coisas a me anestesiar pela cegueira da rotina. 

Imagem © Piyapong Saydaung, por Pixabay