ARRANCAR A PÁGINA >> Carla Dias
Não vive sem caneta, tem sempre algo que a visita na mente, que acha melhor anotar. Vai que sirva para alguma coisa. Desde que ganhou um caderno espiral capa flexível ¼ da professora de Português, só faz anotar. Nem sempre entende o que escreveu, feito o dia em que passou horas tentando traduzir uma frase rabiscada, só para descobrir que era um lembramento: olhar para frente.
Alguém contou para ela que, para não perder as vistas, de tanto enfiar a cara nos livros, invadindo as histórias inventadas por outros, que, vez em quando, olhasse para frente, esticando o olhar, como se os olhos pudessem tocar o infinito. Nesse dia, decidiu que oftalmologista entraria para a lista de possibilidades, mesmo sem entender direito o que eles faziam. Melhorar o olhar do outro se parecia muito com o que a professora de Português fazia ao ler trechos de histórias de livros, e depois pedir para os alunos comentarem. Apareciam ideias que ela não entendia, mas sempre havia ao menos um dos alunos que dizia algo que confortava a inquietação que morava dentro dela.
Ela nunca comentou história. Não é boa em soltar palavras pela boca.
Riscou “comentarista” da lista de possíveis profissões, não tardou, “oftalmologista” passou para sonhos improváveis. Também achou um absurdo tentar consertar coração, porque certamente morreria do coração ao tocar um. Descartou vestir personagem de novela, por ter sérios problemas para decorar texto.
A lista de possíveis profissões parecia uma esperança registrada nas folhas daquele presente. Olhava para ela e sorria por dentro. Raramente soltava sorriso, já que, quando acontecia, por puro descuido, lá vinha o coro: “dente podre! Dente podre! Dente podre! Outro cuidado era evitar a merenda na hora do recreio. Levava um pão francês na bolsa e o comia às escondidas, na classe mesmo. Morria de medo que se repetisse o que aconteceu no ano anterior. Um dos colegas de classe deu um tapa no prato de sopa e ele se espatifou no chão, espirrando quente no corpo dela. Antes que ela pudesse entender o que aconteceu, quase todos os alunos do pátio gritavam, o colega como maestro: “A baleia vai ficar sem comida! A baleia vai ficar sem comida! A baleia vai ficar sem comida!”.
O caderno pequeno cabe na bolsa e na mão; para anotações em qualquer lugar onde ela esteja. A lista de profissões foi se transformando com o tempo. A última, que mora em uma mesma página há quase duas décadas, traz três possibilidades que ainda não conseguiu descartar por pura insistência em se imaginar outra: trapezista, professora e diplomata. Na página seguinte, a lista de rótulos que recebeu no decorrer da vida, apesar do esforço descomunal para passar despercebida.
Tem feito um monte disso e daquilo, aprendendo pela metade e se dedicado a acompanhar. Não se tornou alguém, mas espera um dia se tornar quem foi capaz de não apenas virar, mas arrancar aquela página.
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