CAMINHOS DA FÉ >> Ana Raja

Laura...

Eu a conheci na adolescência e a admirava deveras. Parecia ser uns 20 anos mais velha que eu. Trabalhava no caixa da padaria com nome de santo, a um quarteirão de casa.

Não éramos amigas. Além do nome, não sabia da sua vida. Só sei que a admirava. Nem sei se é essa a palavra mais adequada.

Eu costumava lanchar na São Bento, no final da tarde. Pedia suco de laranja no verão e chocolate quente no inverno; um bauru ou uma fatia de torta de morango. Prestar atenção em Laura preenchia a espera do pedido. Ela oferecia um sorriso azul; eu gostava de seus cabelos escuros, de corte reto. Usava uma presilha nos fios lisos, que os impediam de cair no rosto. Imaginava que ela mantinha uma coleção dessas presilhas em uma caixa de sapatos encapada com cetim florido; cores variadas. Eu fazia a ligação das cores de acordo com o humor dela. Será que havia relação?

O sorriso de Laura foi o mesmo em todas as vezes em que estive lá. O colorido poderia representar alegria, fé ou qualquer outra coisa que não sei explicar. Nunca a vi por inteiro. Atendia sentada em uma cadeira, do outro lado do balcão. Ela me lembrava um anjo; parecia um busto de um anjo esculpido. Vestia uniforme, na blusa branca o nome bordado do estabelecimento. Pensei muitas vezes se Laura era uma pessoa de fé. A referência a um santo no nome do lugar em que trabalhava, o sorriso de sempre, os cabelos presos e a voz doce se despedindo dos clientes, desejando um vai com Deus.

Pensar no motivo de ela me chamar tanto a atenção fazia parte do meu final de tarde. Na época, não compreendia o motivo.

Hoje devo ter o dobro da idade de Laura. Só agora compreendo o meu encantamento. Sou uma pessoa de fé, não de templos, porém de confiança no que os meus olhos veem. A fé está presente. A taturana de cabeça vermelha, que se esgueira pelas bordas de uma lixeira... a fé está em suas minúsculas patas. A gruta onde alguns santos são guardados, e os degraus que dão acesso a eles têm o número de contas do rosário... a fé também se faz presente no caminho. A força da cachoeira que molha o meu corpo, e leva o cansaço rio abaixo... a fé mergulha nas águas. O cânion onde meus pés pisam num levitar mágico... a fé paira no seu espaço. O gato que me recepciona na porta do restaurante — que produz e colhe da terra os seus próprios ingredientes... a fé ronrona no peito daquele felino. O vento batendo na minha face marcada pelo tempo... a fé mora no arrepio que o invisível me provoca. O vinho e sua simbologia... há fé e sangue na taça que levanto. Quando o estranho pergunta o meu nome, e então o repete em seguida... a fé reina nas palavras.

O passo recuado, o choro dos velhos, a ousadia dos jovens, o crucifixo deixado sobre as tumbas dos cemitérios de beira de estrada, a montanha das tragédias, o acalanto de mãe e a promessa de pai...

Há fé, eu sei que há. Laura sempre foi fé.

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