A LENDA DE COYOTE JACKSON E A LEI DO ETERNO RETORNO >> Zoraya Cesar

Ele sentia aquela coisa viscosa e quente se espalhando por seu corpo, e uma queimação intensa, tão intensa, que nem gritar conseguia.

Sua vida estava escoando para fora de suas veias e ele nada podia fazer, a não ser... 

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Coyote Jackson e Rufian eram bandidos. Roubos e assaltos, sua especialidade. Trocas de tiros com os agentes da lei, bebedeiras, jogatinas e mulheres, sua maior diversão. Eram os melhores amigos, irmanados naquela cumplicidade que os fora da lei têm de ter para sobreviver a mais um dia.

Mais um dia. E depois outro. E chegou aquele em que Coyote Jackson se apaixonou.

Ela era simples e adorável, cheirava a flor de cravo e massa fresca de pão. Tinha longos cabelos negros e olhos cor de avelã, um sorriso gentil e uma voz angelical.

Coyote Jackson aposentou o coldre, dividiu o dinheiro com o amigo e fugiu para a fronteira, onde ninguém o conhecia. Poderia ter uma nova vida. Uma família. Faria qualquer coisa por sua amada.

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Alguns meses se passaram. Do nada, Coyote Jackson sentiu-se intranquilo, por algo que não sabia explicar, e nem queria. Acostumado a seguir seus instintos, resolveu era hora de partirem mais uma vez.

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A noite chegou e, com ela, um vento sinistro, gelado, que se insinuava impiedosamente pelas frestas da cabana. O cavalo bufava, agoniado. Uma coruja rasga mortalha piou seu canto agourento. Coyote Jack gritou para sua amada se esconder, pegou seu revólver, seu rifle Sharp e...

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E deixou-o cair no chão ao receber o primeiro tiro nas costas. Claro. Ninguém arriscaria a vida trocando tiros com aquele que fora um dos mais temidos pistoleiros da época.

Um tiro no escuro. Dois tiros. Três.

Ele tentou reagir, mas o quarto tiro o jogou no chão, imóvel, ofegante, o corpo em fogo.

Ainda assim, quando viu sua amada sendo arrastada pelos cabelos, a roupa já rasgada pelo homem, teve forças para levantar o revólver e atirar.

Acertou-lhe apenas uma parte do rosto, deixando uma massa de sangue, ossos, olho pendurado. Uivando de dor, o homem atirou na mulher e, virando-se, também mais uma vez em Coyote Jackson.

Então, tudo ficou escuro.

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Crianças fugiam histéricas. Mulheres desmaiavam. Homens baixavam a cabeça, para não parecerem desrespeitosos.

Porque aquele não era um homem qualquer.

Pistoleiro, maus bofes, amargo e vingativo. O terror o acompanhava.

Metade de seu rosto tinha a aparência de uma carne malpassada. Uma cicatriz negra recobria o buraco onde deveria haver um olho. Parte de sua boca lacerada deixava à mostra alguns dentes.

Era rico. Tinha um rancho. Homens a seu serviço. Gado. Mulheres aos montes, trazidas de prostíbulos das cidades vizinhas.

E, no entanto, Rufian andava mais desassossegado e raivoso que o normal. Mulheres não o satisfaziam. A bebida não fazia efeito. Deixava os negócios ao léu. Não dormia o sono dos justos.

Seus pesadelos eram aterradores, tanto mais porque extremamente reais.

Via-se numa gruta incandescente, dentro da qual era cozido lentamente. Despertava coberto de suor, o corpo vermelho e quente. Ou uma sereia, com o rosto da mulher a quem sempre desejara possuir, puxava-o para uma lagoa sem fundo; acordava com falta de ar, espirrando água pelo nariz. Mas o mais terrível era o sonho em que ele via, sentia, cheirava a presença de seu amigo Coyote Jackson e seus olhos verdes a encará-lo. Seus lábios se mexiam silenciosamente e Rufian não conseguia entender o que falavam. Levantava-se aos gritos, a arma na mão, pronto a atirar.

Sua face foi se tornando tão mais demoníaca, que seus empregados o abandonaram e as prostitutas preferiam a morte a ir ter com ele.

Ele ficou sozinho com os pesadelos.

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Chamou um curandeiro da região, famoso por exorcizar espíritos.

O homem nem passou da soleira da porta.

- Não posso mudar destinos já traçados. Não precisa pagar pela visita. É sempre um prazer ver o outro mundo fazer justiça.

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Atrás de uma rocha, um homem de tocaia e seu longo rifle esperavam.

Fazia frio, mas ele não tiritava. Estava escuro, mas ele enxergava muito bem. Serpentes e escorpiões se aproximavam, mas logo fugiam, como se perseguidos por seu pior predador. Um coiote se achegou, farejou, uivou longamente e ficou por ali, ganindo baixinho. Logo outros lamentos se espalharam pela noite, numa sinfonia lúgrube e bela.

Rufian fumava, de um lado para outro. Decidira que venderia tudo e mudaria para a cidade grande. Talvez até fizesse uma plástica.

A sinfonia de uivos e lamentos parecia sair das paredes da casa. Desesperado, ajoelhou-se e implorou aos céus por misericórdia, prometeu doar parte de seu dinheiro para a caridade, viraria crente.

Apaziguado por sua própria determinação, presunçoso de que dominara a situação, foi para o descampado desafiar sua nêmesis.

O homem saiu de trás da pedra. Caminhou lentamente em direção a Rufian, que, ao vê-lo, sacou e atirou. Atirou. Atirou. Mas sua pontaria talvez já não fosse a dos áureos tempos. Porque o homem não parou.

Aquele andar confiante, o jeito de levar os coldres na cintura, a maneira de segurar o rifle... era um Sharp? Impossível! Ele estava morto. Morto! Ele mesmo, Rufian atirara nele e o vira sangrar até morrer.

Rufian virou as costas e correu, desabalado.

Uma bala nas costas interrompeu sua tentativa de fuga para o lugar nenhum. Pois dali não escaparia. Nem vivo nem morto. Suas preces de nada valeram.

Caído, a dor e o medo tomando suas entranhas mais rápido que o sangue se esvaindo, ouviu o som de esporas no cascalho.

Uma mão forte o arrastou para o deserto, insensível aos seus gritos.

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Bolas de feno dançavam ao vento ululante. Sob a lua, um homem de olhos verdes tirou uma faca Bowie do bolso, agachou-se e começou, lentamente, a escalpelar um outro homem, que se contorcia de pavor, deitado na areia gelada.

A Bowie esfolou meticulosamente o corpo todo de Rufian.

Só o silêncio e o som de pele sendo arrancada do corpo respondiam a seus gritos horripilantes que se espalhavam pela noite.

Não adiantaram as súplicas, desculpas, ameaças, promessas. O homem de olhos verdes continuava, imperturbável, sua vingança tétrica contra o amigo que o traíra por dinheiro e matara sua amada por luxúria.

Ao terminar, jogou os restos trêmulos e ainda agonizantes em carne viva do traidor aos coiotes e abutres.

E partiu, desaparecendo lentamente enquanto um sol vermelho inferno surgia de trás das montanhas negras.

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Conta-se que, até hoje, traidores acabam por encontrar um homem alto, de olhos verdes, agachado junto a uma fogueira, amolando uma faca Bowie e, tendo, a seu lado, um rifle Sharp. E que esse é, também, o último momento de suas vidas.

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Esse conto foi livremente inspirado em duas músicas do meu grupo de Dark Country preferido, o The Heavy Horses: Mexican Valley e Hell Awaits

Vale a pena ler sobre a mítica faca Bowie e outro ícone do Velho Oeste,  o rifle Sharp

Faca Bowie https://pt.wikipedia.org/wiki/Faca_Bowie#/media/Ficheiro:Bowie_Knife_by_Tim_Lively_16.jpg

Rifle Sharp
https://pt.wikipedia.org/wiki/Rifle_Sharps

Coruja rasga mortalha ou suindara
https://commons.wikimedia.org/wiki/File:Tyto_furcata.jpg
LubosHouska, CC0, via Wikimedia Commons