UMA TARDE DE VERÃO NA VIDA DA SRA. CHARLOTE >> Zoraya Cesar

De longe, a senhora Charlote observava, disfarçadamente, o homenzinho que gerenciava o descarregamento das mercadorias. Um forte cheiro de frutas maduras, húmus e suor impregnava tudo ao redor, grudando sensualmente nos cabelos e pele da senhora Charlote. 

 

Sentava-se numa cadeira de balanço velha que rangia melancolicamente. De vez em quando, a mulher se abanava com um leque de lâminas gastas e gravuras descoloridas. Era um mulherão, grande mesmo, alta, corpulenta, abundante. 

Observava o vai e vem dos descarregadores enquanto ouvia a voz altissonante do homenzinho e o som seco e ruidoso que as palmas de suas mãos faziam ao bater nas coxas, como a marcar um ritmo invisível ou a mostrar a força de sua pancada. A voz, as batidas compassadas, o cheiro e o calor provocavam um estranho langor na Sra. Charlote. Sua testa porejava e o suor escorria suavemente por seu rosto. Parecia derreter ao calor da tarde, mas permanecia imóvel. Quem sabe se, naquele estado, os sonhos voltassem? 

Administrar um armazém sozinha era exaustivo, e sua vida era dura e solitária. Então, a Sra. Charlote sonhava. Sonhava com homens jovens e atléticos que a apalpavam maliciosamente e se perdiam em suas carnes macias. Sonhar tornava os dias menos pesados, as noites menos insones, a vida menos cinza e poeirenta. Era o que lhe restava, pois bem sabia que a idade e o corpo inatraente haviam feito dela uma mulher invisível.

A poeira que subia da terra e a aridez das horas cobraram seu preço depois de alguns anos e agora a Sra. Charlote não sonhava mais. A vida ficou árida. O que é uma vida sem sonhos, mesmo irreais? 

Pois naquele dia, como sabemos, ela observava sorrateiramente o encarregado. Era baixo, quase pequeno, atarracado, e a barriga perdera a capacidade de se esconder atrás de roupas largas. A camisa colada às costas formava um estranho mapa molhado. Os braços cabeludos gesticulavam ordens peremptórias e objetivas. Usava um chapéu panamá surrado e grandes óculos escuros que faziam seu rosto redondo parecer o de uma mosca. A Sra. Charlote nunca o vira, mas isso não era de se estranhar, pois sempre vinha um encarregado diferente. 

Talvez o homenzinho tenha sentido o olhar persistente da Sra. Charlote, pois, voltando-se subitamente, dirigiu-se para a varanda onde ela estava. 

Suas pesadas botas fizeram a madeira gemer. Olhou a mulher de um jeito devassante, que a Sra. Charlote julgou deveras impertinente. Que audácia, olhá-la de modo tão libidinoso. Sem os óculos, parecia um sátiro desabusado, os olhos negros de corvo, os lábios grossos de lascívia, a barbicha mefistofélica. Cheirava a sol, sal e terra. 

Ele chegou bem perto, o suficiente para roçar-lhe os pelos do braço. O toque de um homem! A Sra. Charlote teve um leve sobressalto. Ele tirou o chapéu e pediu um copo de água, por favor. Era careca, a calva avermelhada e opaca, que atraíram o olhar da Sra. Charlote de um jeito que ela não sabia explicar. A cadeira de balanço rangia suavemente, como uma trilha sonora de fundo.

- Pode entrar e pegar. Tem copos na pia.

Ele não se mexeu. Continuou a olhá-la, sedento. 

- A senhora é bem grande. 

- E o senhor é bem baixo pra um homem. - disse ela, ofendida. Ele riu, bonachão.

- Gosto de mulheres grandes com senso de humor.

O olhar de desejo dele a incendiava. Mas ela não podia, não, não, não, que ideia! Se deixar tocar por um impertinente daqueles, sujo de poeira e suor, um encarregado! 

Ela levantou seu corpanzil. A cadeira resmungou e parou de ranger. Uma mosca zuniu e pousou em seu rosto úmido. O homenzinho espantou-a com o chapéu, aproveitando para passar levemente os dedos no rosto dela, que, por reflexo, afastou-se um pouco. O homenzinho apenas sorriu. Ao lado dela, parecia ainda mais diminuto, a cabeça na altura dos grandes e redondos peitos da mulher.

- Gosto de mulheres grandes – suspirou.

De cima, ela olhava a careca dele, seus braços peludos, sua mão grande. Abanou-se com o leque, que acabou trincando sob seus dedos nervosos.

- O senhor é muito impertinente. - reclamou. Ele continuou a fitá-la, respirando ruidosamente. As pernas dela tremiam. Ficar a olhar aquela careca vermelha estava lhe dando vertigens. Afastou-o com um leve empurrão e abriu a porta da casa.

- O senhor pode entrar e pegar a água que quiser. 

Ele avançou, parou ao lado dela e esperou. Seus lábios cor de cereja abriram-se num leve sorriso sob seu bigode preto tinta, salpicado de gotículas brilhantes de suor.

Estava fresco dentro de casa, a Sra. Charlote achou melhor entrar junto com ele, dar-lhe o tal copo de água e acabar logo com aquela tensão. Entraram. 

As mãos fortes dele a agarraram no corredor mesmo. A Sra. Charlote poderia tê-lo amassado como a uma mosca. Ao invés, foi-se deixando levar para o quarto, onde caiu pesadamente na cama, arrastando o homenzinho para cima dela, o suor colando um no outro como papel pega moscas. Suspirava enquanto ele desbravava suas carnes e reentrâncias: me faça sonhar…

----------------

A noite espalhava estrelas pelo céu, sob a cantilena nervosa dos insetos. Aves noturnas saíam de seus abrigos em busca de comida. Um morcego pousou numa ameixeira. Ao longe, os olhos cintilantes de uma raposa brilharam e sumiram na escuridão. 

Sentada em sua cadeira de balanço, na varanda, a Sra. Charlote, usando um robe de seda colorido e vistoso, cheirando levemente à naftalina e lavanda, estava alheia à vida que pulsava ao seu redor. 

Dentro dela, uma vida muito mais real se desenrolava.

Sonhava a Sra. Charlote, não com jovens audazes e pecaminosos, dos quais não tinha mais lembranças, mas com pequenos homens carecas e peludos de mãos fortes que lhe deixavam marcas no corpo. No fundo de sua consciência embotada pelo uísque com gelo que bebericava, ela sabia que a vida voltaria a ser colorida por um bom tempo. Sim, seria um tempo bom.