FRED FOGAÇA >> BALBUCIA

 

Não vi o rosto: a cortina dos cabelos reservava o palco às mágoas que fariam cena em minha culpa - a noite longa de direção pesada, a casa que não chega no vagaroso do motor à álcool, frio das conversas sem fim, triste das combustões imperfeitas. Se foi, agora, pra que não seja mais, e eu não lamento não ter tido a impressão definitiva dessas tristezas marcantes, porém: um fardo cruel de compreender e para que? Jogar-se improvável ao além do descompasso? Pular as pausas que marcam as saídas mancas? Como quem não faz falta, é talvez pra não voltar.