PEDAÇOS DE MAIO > > Sandra Modesto

 

Sozinha andava pela Rua Nua de gentes. 

 

Observo mais adiante e a nudez se vestiu em Formatos humanos. Alguns buscavam sonhos. Talvez. 

 

Meu tênis gasto já transformava meu caminhar. Hipérbole em meus pensamentos. 

 

O moço comia o que sobrou da cesta básica, um senhor em busca dos restos dos dias. Eu percebi alguém ao meu lado. Tentei disfarçar. Uma linha fina separava o que eu senti. Mais uma dose da solidez. 

 

Minha calcinha enfiada sob minha calça jeans. Minha camiseta transparente. Árvores secas rasgando o tempo. Sol triste. 

 

Alguém me segue. Acelero. 

 

— Não é nada, não, tia. Fui só buscar o pão e trombei com a senhora. Na minha casa, o pão é Sagrado. 

 

Que burguesinha estúpida. Eu me prestei a desempenhar o papel de uma personagem que eu nunca fui. 

 

Corri pra espantar meu próprio eu.

 

Uma mulher varre a rua. 

 

Uma dor sem Nome. 

 

Você precisa terminar uma história. Mas você está incompleta. O domingo anda tenso por aqui. 

 

Se as águas de março fecham o verão... E maio? Nem águas têm.

 

Na última semana, a chuva apareceu. Cheia de estranhezas. 

 

Dia seis eu fui vacinada contra o Maldito vírus. Dá certo alívio. Um fundinho de futuro. 

 

Eu li muitos livros nesse maio Pandêmico. Clássicos e contemporâneos. Vi muitos filmes. 

 

Ah, esqueci, minha mãe gostava de cama arrumada. Loucura, mãe. 

 

Pego meu pijama. São dez horas da noite, escovo os dentes e me espalho. 

 

E, é assim, quando a gente escreve com o corpo, a gente cata os pedaços. Que moram dentro da gente...