UM ROSTO PARA A DOR >> KIU OLIVEIRA

Antes mesmo de eu ver seu rosto, a lembrança ferve o sangue em minhas veias, que sobe até a cabeça. Meu corpo se prepara para o desfecho, mas as pernas hesitam. Acho que é ele. O covarde está de costas, a poucos passos de distância. Entrelaço os dedos uns nos outros e formo uma concha com as mãos, onde bafejo meu hálito e meu ódio. Como pode um sujeito que mata alguém sair por aí como se não houvesse mãe, pai e irmão da vítima no mundo? 

Durante cinco anos eu desejei encontrá-lo, mas não assim, em uma festa com tantas crianças. No plano imaginado, eu veria primeiro seu olhar frio, sua boca de nojo, seu nariz empinado, sua cara de pau, e estaríamos em um beco sem saída, sem luz, sem testemunhas. Eu usaria o velho revólver do meu pai, o 32 de cano longo. Ninguém saberia, muito menos um bando de pirralhos curiosos. 

O desgraçado está bebendo, sabe-se lá o quê. Um bom veneno faria a devida justiça. Olho ao redor, em busca de opções que possam me ajudar na execução do plano, mas não as encontro. Os adultos, que não estão ocupados correndo ou gritando com suas crias, enchem a cara, sorriem e brindam com copos no ar. Uma bomba das grandes deixaria tudo em pedacinhos, e não sobraria uma só boca para o brinde, penso e sopro meu veneno na concha. 

Uma mulher e uma criança se aproximam dele, e a linguagem corporal deles diz o bastante para eu entender que estão juntos. A criança não sabe o que ele fez com a minha irmã, mas a mulher esteve no velório, e fez questão de externar sua indignação ao apertar a minha mão no dia. Ela deve ter grandes olheiras todas as manhãs ao acordar ao lado dele, e certamente se esconde sob camadas de maquiagem. Eles eram amantes quando a minha irmã era a esposa dele? Não consigo evitar o pensamento. 

Pego um prato e uma bebida da bandeja de um garçom, ele sorri e me deseja uma boa festa. Pergunto se ele consegue uma faca, porque meus dentes não darão conta dos pedaços grandes de carne em meu prato. Ele se desculpa por ter esquecido os talheres na cozinha e promete voltar em um segundo. 

O álcool me deixa um pouco tonto e decidido. Com a faca escondida na parte de dentro da mão; enfiada na manga da camisa, começo a andar em direção ao diabo. Crianças correm sem freios, em ziguezague, por entre as mesas, cadeiras e pessoas. A dor e o ódio que carrego estão do lado de dentro, e os adultos não conseguem enxergar avessos. Gosto disso, assim posso alcançar o covarde sem ser notado. 

Um garçom me interrompe e oferece uma bebida; aceito e bebo em um só gole e arde na garganta. O diabo não mostra o rosto, mesmo quando a mulher cochicha em seu ouvido. Ainda de costas, ele beija a cabeça da criança, a testa da mulher, e deixa o salão de festa pela porta dos fundos. 

Eu o sigo a passos comedidos. Ele caminha sem pressa pelo corredor que fica a uma quadra depois do salão. Mais alguns metros e a escuridão nos engole, então acelero para não o perder de vista. Eu me aproximo a ponto de sentir seu cheiro ruim. Respiro fundo, então deixo a faca deslizar até o ponto em que o cabo alcança a palma da minha mão e eu a seguro firme, deixando a lâmina livre para cumprir o seu papel. 

O diabo chega ao final do beco e para, de costas. Não há saída. Peço para se virar, mas ele não se move. Grito, nada acontece. Antes da sentença, preciso ver o seu rosto. 

Vozes e passos ecoam no beco. Deduzo que preciso agir rápido, pois logo teremos companhia. Ele insiste em ficar de costas e eu, em dar um rosto à dor. 

As vozes se distanciam, se calam. Ninguém nos vê. A escuridão nos consome.