tag:blogger.com,1999:blog-24663881578298161612024-03-18T22:42:41.139-02:00Crônica do DiaEduardo Loureiro Jr.http://www.blogger.com/profile/02778083075937962821noreply@blogger.comBlogger4571125tag:blogger.com,1999:blog-2466388157829816161.post-9455226755458902672024-03-18T22:01:00.000-02:002024-03-18T22:01:17.431-02:00CICLORROLETAS RUSSAS >> Albir José Inácio da Silva<p> </p><p class="Standard" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 107%;">As ciclovias crescem no Brasil e no mundo há décadas, apesar
das resistências. A má vontade com espaços seguros para corredores e ciclistas
era coisa de terraplanistas antiecológicos com inveja da saúde alheia.
Seguravam verbas e amarravam iniciativas de criação e ampliação das pistas. Mas
agora surgiu um novo e feroz inimigo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="Standard" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="Standard" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 107%;">Parece que as bicicletas movidas a braços e pernas humanas
perderam a batalha para as motorizadas. Não mais o fortalecimento dos ossos e
músculos, não mais a superação dos próprios limites, nada do suor que limpa o
organismo das toxinas e a alma das angústias.<o:p></o:p></span></p>
<p class="Standard" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="Standard" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 107%;">Agora é o medo que nos invade nessas áreas de risco em que se
transformaram as ciclovias com a intrusão das máquinas mortíferas
autopropelidas por eletricidade e ódio. Que prazer sentem seus sádicos
condutores em costurar por entre corpos desprotegidos, tirando finos de seus braços, pernas e costelas e xingando os que não lhes dão
passagem ou reclamam de seu atrevimento!<o:p></o:p></span></p>
<p class="Standard" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="Standard" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 107%;">Quantos ossos mais precisam ser quebrados, quantas cabeças
têm de encontrar o meio-fio, quantos corredores devem ser atirados no meio da
rua para que o bom-senso do poder público descubra que motores não podem
conviver em velocidade com humanos?<o:p></o:p></span></p>
<p class="Standard" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="Standard" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 107%;">Os defensores desses engenhos diabólicos dizem que constam limites de velocidade na regulamentação. Mas eu pergunto, quem fiscaliza? Qualquer
frequentador de ciclovia sabe que as velocidades se aproximam de um rally de
motocicletas.<o:p></o:p></span></p>
<p class="Standard" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="Standard" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 107%;">Alheios a esse macabro grand prix, que produz escoriações, fraturas
e traumatismos cranianos, nossas autoridades, guardas municipais e PMs, ficam
nas sombras das árvores e marquises, ou atrás dos carros de patrulha, de olhos
pregados nos celulares.<o:p></o:p></span></p>
<p class="Standard" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="Standard" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 107%;">Se alguma vítima protesta mais alto porque acabou de escapar
de um atropelamento que lhe raspou o braço, o guarda levanta os olhos dando a
esperança de que vai agir, mas é só por alguns segundos e ele volta a se
concentrar no jogo ou na mensagem do zap.<o:p></o:p></span></p>
<p class="Standard" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="Standard" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 107%;">Talvez os inimigos das ciclovias, que pareciam vencidos,
arranjaram uma maneira definitiva de acabar com a ousadia de corredores e
ciclistas que querem segurança durante os treinos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="Standard" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 107%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></p>
<p class="Standard" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 107%;">Talvez eu desista da ciclovia para preservar a vida. Ou
talvez eu continue até chegar minha hora nessa roleta russa em que se
transformaram as ciclovias.<o:p></o:p></span></p>
<p class="Standard" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 107%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></p>
<p class="Standard" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 107%;">E se você, caro leitor, está tranquilo porque não usa a
ciclovia, não gosta de sol nem de caminhadas ao ar-livre, deixe-me tirar a sua
paz, porque a minha já vai longe:<b><i> eles</i></b> já invadiram as calçadas!<o:p></o:p></span></p>
<p class="Standard" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="Standard" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 107%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></p><div class="blogger-post-footer"><hr />
<a href="http://www.myblog.com">My Blog Name</a></div>Albirhttp://www.blogger.com/profile/05821717397275189449noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2466388157829816161.post-34442230071967359752024-03-17T01:01:00.002-02:002024-03-17T11:09:48.522-02:00ELA >> Ana Raja<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://pixabay.com/photos/park-bike-senior-lonely-cycling-5528190/" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank"><img border="0" data-original-height="856" data-original-width="1280" height="428" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsogb8Cu31L6EB9Z44_8pjpKdwFj7D3HgNF-7VPR4HPGRdep-Dk15Zw_UlXnEzEYXMnfolK9asTmK3tvq02ESzBxtPKPI8qEj6xXM-sR2AsoxBFLCqtonSt4JNwSrbQw0ompyriOklmJzQdUwlLNtqBKasfBJt_2gVnAqMugFHnvjzACp93PFhsADXDyc/w640-h428/park-5528190_1280.jpg" width="640" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;">Resolveu fazer outros dois furos na orelha. Escolheu brincos de prata, discretos, mas com significado especial. Gosta de calça jeans com pequenos rasgos na perna, a barra é estreita, por isso a usa dobrada, dando um charme ao estilo. Nos pés, o tênis combina com a cor da blusa. A postura é firme e seus passos esbanjam confiança. Durante muito tempo, achei que fosse por causa do tempo vivido, mas depois, não. Desde sempre, ela carrega elegância e muitos sonhos escondidos.</div><p></p><p style="text-align: justify;">É contida nos gestos, toques de outros não lhe caem bem, se sente confusa nessas situações, mas há faísca de vida em seu olhar. </p><p style="text-align: justify;">Eu sempre fui a carona no seu carro possante. Por todos os lugares por onde passávamos, alguém logo erguia os braços, acenando para nós. </p><p style="text-align: justify;">Foi madrinha de algumas escolas da cidade. Nas comemorações do Dia das Crianças, ela aparecia em todas, distribuindo presentes e levando um bolo. Eu a ajudava nessa tarefa, e acabávamos o dia exaustas. Voltávamos para casa e comíamos milho de latinha refogado com arroz. Ainda sinto o gosto na minha boca. </p><p style="text-align: justify;">Não gosta de poesia, prefere autobiografia, tem necessidade de entender questões mais complexas, talvez procure respostas para si, se espelhando na vida do outro, não posso afirmar com certeza. Mas, se a minha memória ainda funciona direito, ela não encontrou resposta para todas as suas perguntas.</p><p style="text-align: justify;">Costumava chamar a atenção com seus cabelos longos e castanhos, que tinham o brilho da sua idade. Hoje, seus cabelos brancos, por opção, continuam na crista da onda. Atrai olhares, por conta da beleza sofisticada que carrega. Pensando melhor, talvez não. Ela atrai olhares por toda a construção que a fez assim, única!</p><p><br /></p><p><i>Imagem © <a href="https://pixabay.com/users/pasja1000-6355831/?utm_source=link-attribution&utm_medium=referral&utm_campaign=image&utm_content=5528190">Julita,</a> por <a href="https://pixabay.com//?utm_source=link-attribution&utm_medium=referral&utm_campaign=image&utm_content=5528190">Pixabay</a></i></p><p><a href="http://anaraja.com.br">anaraja.com.br</a></p><div class="blogger-post-footer"><hr />
<a href="http://www.myblog.com">My Blog Name</a></div>Ana Rajahttp://www.blogger.com/profile/01956633706502128596noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2466388157829816161.post-78196789524650923142024-03-15T11:37:00.004-02:002024-03-15T21:20:45.192-02:00O ÚLTIMO PARENTE VIVO - 1ª parte >> Zoraya Cesar<p></p><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhc4g9zmQG7yNuMyh21jTsbaOupUcnQTcSDtAaZFXKPt5l_hjn2fNbRXASkWlo-GEZlhhyphenhyphen8PJAXgCzbG41OiF0SOVbD2JPivoN2CJjx8h4CsPXxqLTOj9Rnl-KqNDNBo7qIomvY2MBlPkQTBwsYKiIuHiOGDMmRt-WGWDesWP4b3K2l1hHMMsISmjoPkgk/s2000/_CAPA%20O%20%C3%9ALTIMO%20PARENTE%20VIVO%202024.jpg"><img border="0" height="452" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhc4g9zmQG7yNuMyh21jTsbaOupUcnQTcSDtAaZFXKPt5l_hjn2fNbRXASkWlo-GEZlhhyphenhyphen8PJAXgCzbG41OiF0SOVbD2JPivoN2CJjx8h4CsPXxqLTOj9Rnl-KqNDNBo7qIomvY2MBlPkQTBwsYKiIuHiOGDMmRt-WGWDesWP4b3K2l1hHMMsISmjoPkgk/w640-h452/_CAPA%20O%20%C3%9ALTIMO%20PARENTE%20VIVO%202024.jpg" width="640"></a></div><br><p></p>
<p>A ferroviária estava, literalmente, às moscas - que
rodeavam, ávidas e incansáveis, uma lata de lixo aberta e alguns dejetos perto
da lanchonete. May teve uma certa inveja: elas, as moscas, ao menos, tinham o
que comer. </p>
<p>Guichês fechados, plataformas vazias, iluminação suficiente
apenas para que a pessoa não caísse entre algum vão. May sentia arrepios, e não
só por conta da chuva miúda e insistente que penetrava pelo casaco, pelos poros da
pele e enregelava seus ossos. Estava sozinha na plataforma. No turno da noite,
não havia funcionários e todos os passageiros tinham ido embora. </p>
<p>A marquise era curta e estreita, metade do corpo de May
continuou a pegar chuva. Será que tinham esquecido dela? Se demorassem muito,
em vez de ir para a casa de Tia Vance, melhor seria ir direto para o hospital, me
internar com pneumonia, divagava. </p>
<p>---</p>
<p>O carro chegou tão mansamente, que ela se assustou quando
ouviu uma voz cavernosa perguntar Srta. May? Sim. A porta de trás abriu. Só
podia ser o carro enviado por Tia Vance. E quer saber? Se não for, que se dane.
Estou com fome, com frio e exausta. Se ficar aqui vou morrer de qualquer jeito,
servirei de repasto para as moscas. May pegou sua valise e entrou no veículo. </p>
<p>---</p>
<p>O interior estava um breu, e cheirava a formol com couro
velho. May sentiu enjoo, abriu a janela, meio tonta. A única coisa visível era
o olhar de soslaio que o motorista lançava para ela de vez em quando. Boa noite,
senhor. Ele grunhiu de volta e nada mais disse. </p>
<p>A estrada era ruim, e a chuva que caía há dias amolecera a
terra; o carro patinava perigosamente a todo instante. May teve ímpetos de
pedir para desacelerar, mas estava cansada demais e com um pouco de medo do
sujeito; ademais, qualquer distração poderia ser fatal. E a fome estava
apertando. E ela tinha outras coisas
para se preocupar. </p>
<p>-----</p>
<p>Depois de um trajeto longo e tenso, chegaram. </p>
<p>Por trás da cortina de chuva torrencial, May viu uma mansão
em estilo vitoriano, que poderia até ser bonita não fosse uma certa, como
direi, lugubridade. As luzes brancas amortiçavam ainda mais o tom cinza lápide
velha das paredes, e as janelas arredondadas e escuras pareciam olhos tristes,
encimando canteiros de urzes malcuidadas. </p>
<p>Teve vontade de voltar, mas o motorista jogou sua bagagem
nos pés da escada e partiu, espirrando lama por todo lado, inclusive no vestido
de May. ‘MEU MELHOR vestido’, gemeu ela. Todo castigo pra pobre é pouco. </p>
<p>Pobre, paupérrima, talvez não, mas bastante, digamos,
remediada. Aceitara o convite inesperado daquela tia distante – da qual nem
lembrava mais a existência – para, ao menos por alguns dias, comer e dormir
bem, sentir o doce perfume da riqueza. E quem sabe, assim, mudar sua sorte? </p>
<p>---</p>
<p>Essa tia pertencia a um ramo afastado da família –
sanguíneo, afetivo e geograficamente afastado. Era como uma névoa, raramente
mencionada. May não tinha outros parentes que pudessem explicar direito quem
ela era. Até porque fazia décadas que ninguém ia lá. Ou por falta de convite,
ou por causa do cheiro de mofo que tresandava a casa toda, ou pela distância...
Ou porque corria a lenda de que os parentes que a visitaram tiveram o estranho
e desagradável hábito de morrer bem pouco antes ou bem pouco depois de voltar
para suas casas. Não sei. </p>
<p>May também não, e nem queria saber. Não era chegada a
superstições e estava precisada de um pouso e comida grátis. Não tinha onde
passar as férias e, mesmo que tivesse, não podia pagar. Teco precisara ficar
internado na clínica veterinária e seu pouco dinheiro foi revertido para o
bem-estar do bichano. Na casa da tia, ao menos, não gastaria com comida, luz,
gás, essas miudezas de gente pobre. </p>
<p>May, cansada, com fome, parecendo um rato molhado, mas
mantendo a falsa pose de parente pobre que está muito bem, obrigado, bateu à
porta. </p>
<p>---</p>
<p>Tia Vance era uma mulher magra, de compleição ossuda, sem
peito, sem quadril; seu pescoço longo e enrugado como o de uma tartaruga saía
pela gola do vestido reto, marrom, sem estampas. Não usava óculos nos olhos
vivazes e, May não reparou, também, maliciosos. Os dentes, ligeiramente
amarelados e acavalados. Tinha mais rugas no rosto que mosquitos nos charcos –
era muito velha, mas impossível precisar-lhe os anos. Andava ereta, a voz baixa
e fraca, mas firme. Pelas histórias, aquela mulher deveria ter mais de cem
anos. Tolices. Ninguém vive tanto assim com os dentes em ordem e visão
perfeita. Na certa, calculou May, é filha ou neta da Tia Vance de que ouvi
falar quando menina. </p>
<p>(Tia Vance apreciava a parenta distante. Jovem, bonita,
saudável. Serviria, com certeza).</p>
<p>May subiu para o quarto ao som do ranger resmungão da
escada. Nem tomou banho, apenas trocou de roupa e desceu para o jantar. A dona
da casa escusou-se por não a acompanhar. Gente velha gosta de dormir cedo,
espero que não se importe. Desde que tivesse comida, May não se importaria, nem
um pouco. Sentiu saudades de Teco, deitado em seu colo, esperando pedacinhos de
comida. Mas, enfim, ele estava bem cuidado, o negócio era ter fé e esperar.</p>
<p>----</p>
<p>Banho tomado e alimentada, preparou-se para dormir - no
dia seguinte seus pensamentos estariam mais em ordem. </p>
<p></p><table cellpadding="0" cellspacing="0"><tbody><tr><td><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjDSFeAjyv4TJDWSLdMJM0xw3x6qIXYqyNCAuHnrZETi94-VSpWcaegIME3NKmcE3QtpoLWXtV4XDUGGnW6kg4hhVxYi4ztPyI4YNxjXu5nh4aKdiLBWPkWSm6gQrcnWp0PZ1xaHtdQgws4WHmUmYycqDoCJETFPlwMcMFihzrPwp6sSsWGfe0VK_gndw/s1920/story%20O%20%C3%9ALTIMO%20PARENTE%20VIVO%20(1080%20x%201920%20px).png"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjDSFeAjyv4TJDWSLdMJM0xw3x6qIXYqyNCAuHnrZETi94-VSpWcaegIME3NKmcE3QtpoLWXtV4XDUGGnW6kg4hhVxYi4ztPyI4YNxjXu5nh4aKdiLBWPkWSm6gQrcnWp0PZ1xaHtdQgws4WHmUmYycqDoCJETFPlwMcMFihzrPwp6sSsWGfe0VK_gndw/w113-h200/story%20O%20%C3%9ALTIMO%20PARENTE%20VIVO%20(1080%20x%201920%20px).png" width="113"></a></td></tr><tr><td>As urzes do jardim<br>estavam sem viço,<br> talvez sem vida</td></tr></tbody></table>O quarto parecia um cenário de filme antigo. O janelão
triste dava para um jardim árido e feio. Cama com dossel, paredes acarpetadas,
chão de tábuas largas, e um criado-mudo. Preferia esse nome a ‘mesa de
cabeceira’. Achava engraçado.<p></p>
<p>A decoração a deixou deprimida. O céu estava encoberto e,
embora a chuva tivesse cessado, não havia aquele cheiro bom de terra molhada
(petrichor, ela lera em algum lugar), mas de terra podre. O ar estava parado e
denso. Experimentou a cama. Mole demais, ela afundava entre os lençóis. “Vai
ser uma longa noite”, pensou. Tentou ler, mas a lâmpada do quarto era tão
fraca, que desistiu. Colocou o livro e a foto de Teco em cima do criado-mudo e
fechou os olhos.</p>
<p>Apesar do mofo, da cama desconfortável, dos pensamentos melancólicos,
o cansaço foi vencedor. Dormiu.</p>
<p>No mais profundo do sono, em plena madrugada, foi acordada
por...</p>
<p>Continua dia 29 de março.</p>
<p><br></p>
<p></p>
<p></p>
<p></p>
<p></p>
<p></p><p></p><div class="blogger-post-footer"><hr />
<a href="http://www.myblog.com">My Blog Name</a></div>Zoraya Cesarhttp://www.blogger.com/profile/12198659626382866081noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-2466388157829816161.post-71364293930936962842024-03-14T01:30:00.001-02:002024-03-14T01:30:00.136-02:00O NOVO NORMAL >> whisner fraga<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi71ZQyk-Q1_63XAqB8pvRymQvBIHuqiT37f62dCUKQLxstRxBtKr-xCzjrppMWPv38Xu_L-Ny7EdWKW5eTq2GXjMsrwxn4wuOjvSzmyv0UGviqCMQLQLS2QGb5VgJKBGvxiBXnkvfKpDFtht63QjgjSxCDuYKf7zuRzBaKXrhNxKfV5jLsFdQZsKCUDPTX/s1024/DALL%C2%B7E%202024-03-13%2018.04.48%20-%20a%20painting%20in%20goncharova%20style%20showing%20a%20very%20warm%20day%20in%20a%20big%20city.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi71ZQyk-Q1_63XAqB8pvRymQvBIHuqiT37f62dCUKQLxstRxBtKr-xCzjrppMWPv38Xu_L-Ny7EdWKW5eTq2GXjMsrwxn4wuOjvSzmyv0UGviqCMQLQLS2QGb5VgJKBGvxiBXnkvfKpDFtht63QjgjSxCDuYKf7zuRzBaKXrhNxKfV5jLsFdQZsKCUDPTX/s320/DALL%C2%B7E%202024-03-13%2018.04.48%20-%20a%20painting%20in%20goncharova%20style%20showing%20a%20very%20warm%20day%20in%20a%20big%20city.png" width="320" /></a></div> <p></p><p><br /></p><p>as gatas ciscam o vento no dia quente,</p><p>há critérios científicos atestando o calor da tarde de sábado,</p><p>procuro algo ameno que combata esse mormaço insensível,</p><p>mas não há nada:</p><p>as folhas murchas da cerejeira atestam a inutilidade da brisa,</p><p>corro para o ventilador, que me entrega apenas um sopro cansado, febril,</p><p>tento um livro, mas que página suportaria meu humor desagradável, cansado?,</p><p>sonho com um afago siberiano, aquela neve toda se debruçando nestas chamas,</p><p>tudo é vermelho e arde,</p><p>os panos se apegam demasiadamente ao corpo, num conluio de temperaturas,</p><p>quanto tempo até a noite e ao colchão que me enxotará de todos os sonhos?,</p><p>só há este assunto, a verdade dos termômetros,</p><p>e, ainda que não houvesse nenhuma medição, minha pele, meus músculos, meus ossos comprovam a enrascada em que nos afundamos.</p><p><br /></p><p>---------------</p><p><br /></p><p>imagem gerada pelo dall-e, a partir da seguinte orientação: uma pintura de goncharova mostrando uma cidade grande em um dia a quarenta e cinco graus celsius.<br /></p><div class="blogger-post-footer"><hr />
<a href="http://www.myblog.com">My Blog Name</a></div>whisnerhttp://www.blogger.com/profile/00207211778430892789noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2466388157829816161.post-47519777724941856182024-03-13T01:01:00.005-02:002024-03-13T09:58:30.277-02:00CONSTRUÇÃO >> Carla Dias >> <p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Georgia",serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: "Georgia",serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><a href="https://pixabay.com/pt/illustrations/dire%C3%A7%C3%A3o-ficando-perdido-encruzilhada-6298712/" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank"><img border="0" data-original-height="1280" data-original-width="1280" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnPi0LCDgbfTWIbsSsxsahZRH2xML92gl22NNHOxuf5p5b3hg-g17nV55vjerF_EaYEhHDaScvgExqFrw5Ry4PcRpqBoOkTY6aAef7kW0wiJ0y0CcH8W9M9X4uyTAxzIjAhyphenhyphen7GLJ35eGFn7yS5Nw62TUmYOl-Su5ZWD2YVnSq864kdVf5cCiVSXCYczRe1/w640-h640/direction-6298712_1280.jpg" width="640" /></a></span></div><span style="font-family: "Georgia",serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><br /><p align="justify">Na
construção cabe tijolo, alambrado e tinta capaz de curar parede com marca
de tempo. Não precisa ser novo de tudo; o bem cuidado, não raro, enfeita com
novidade o que muitos acham já ter se curvado ao fim. Fim tem mania de se
insinuar por longo período, levando-nos a acreditar ter chegado para ficar. E então
nos enroscamos nos cabelos dele, sentindo a maciez cruel do que jamais será. De
repente, ele decide sambar em outra vizinhança, e ficamos a sós com nós mesmos,
despidos das nossas proteções, confusos sobre qual caminho seguir. Nem sempre
isso importa, e botamos o pé na estrada das ousadias, porque quem beijou a boca
do fim, sabe que ele brinca de quase acontecer, mas nunca deixa de concluir seu
trabalho. Isso a alegria não faz. Ela aprecia despetalar lindezas para se
mostrar aos crentes na sua eternidade, mesmo somente no durante de um apanhado de minutos; no quando a sua duração se estica por horas, feito um
milagre pelo qual temos apego. Depois, a mágoa se aproveita para desfilar pelos
poros da efemeridade da alegria, e isso inicia ditos e feitos. Tem choro de desaguar
em antessala, ou às escondidas, no canto da varanda ou debaixo da chuva de confetes
de carnaval fora de época. Há mar de se esconder dos olhos ao boicotar o marejar.
Às vezes, fica difícil se desfazer da seca. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Alinham-se os astros, e nem sempre para provocar
as marés. Alinham-se astros, pensamentos, planos, aspirações. Se houver sorte,
da boa, a reciprocidade pode dar as caras e ser lida em cartas de tarô; aparecer,
coerente e receptiva, de braços dados com o diálogo. Na construção, a solidão é
abismo do qual somos içados pelo amor. Amor é palavra de tez macia e duração indefinida,
e para defender seu significado, não nos poupa das aflições de dilatar
sensibilidade, elas que chegam mancomunadas com adágios de nos embriagar até não sabermos quem somos a sós.<o:p></o:p></p></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Georgia",serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">A sós é
construção.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Georgia",serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Acompanhado,
idem. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Georgia",serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="mso-spacerun: yes;"><br /></span></span></p><span style="color: #666666;"><i>
Imagem © <a href="https://pixabay.com/pt/users/cdd20-1193381/?utm_source=link-attribution&utm_medium=referral&utm_campaign=image&utm_content=6298712">愚木混株 Cdd20</a>,por <a href="https://pixabay.com/pt//?utm_source=link-attribution&utm_medium=referral&utm_campaign=image&utm_content=6298712">Pixabay</a></i></span>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Georgia",serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Georgia",serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><a href="http://carladias.com.br">carladias.com.br</a><o:p></o:p></span></p><br /><p></p><div class="blogger-post-footer"><hr />
<a href="http://www.myblog.com">My Blog Name</a></div>Carla Diashttp://www.blogger.com/profile/12441476828930833822noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2466388157829816161.post-55881883405672233812024-03-12T12:12:00.002-02:002024-03-12T12:12:30.267-02:00NARRADORES IMAGINÁRIOS >> André Ferrer<p style="text-align: justify;">Na era da inteligência artificial (IA), a criação de mitos na internet está ganhando um novo protagonista: os algoritmos. Anteriormente, os mitos eram
forjados por narrativas humanas, mas agora a IA está assumindo o papel de contadora de histórias, gerando lendas digitais de forma autônoma.</p>
<p class="Normal tm5 tm6" style="text-align: justify;"><span class="tm7">Algoritmos de IA vasculham vastos bancos de dados e analisam padrões de conteúdo para criar mitos cativantes. Ao identificar temas populares e elementos emocionalmente
envolventes, esses algoritmos produzem histórias que ressoam com as audiências online, muitas vezes sem a intervenção humana direta.</span></p>
<p class="Normal tm5 tm6"><span class="tm7"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieeIH2sQ0tvzK4ORjB6S4xsa6jRlIrfphZpP-yIGwymkeSAxW0CM_u7kN_8JZxQb6JB5d70Q8FW0EscOq-ULjsbmblHzpuFlmExyp6CQ46O5So9xFxJujupyShY8tTb5rhd4xGGN3hKRNmvfiZTt-4qPSZDtvuZMDBnT-pItYrat9Lal7YvOaDHX1rxGtB/s275/PXHERE%20-%20MENTIRAS%20ARTIFICIAIS.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="183" data-original-width="275" height="183" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieeIH2sQ0tvzK4ORjB6S4xsa6jRlIrfphZpP-yIGwymkeSAxW0CM_u7kN_8JZxQb6JB5d70Q8FW0EscOq-ULjsbmblHzpuFlmExyp6CQ46O5So9xFxJujupyShY8tTb5rhd4xGGN3hKRNmvfiZTt-4qPSZDtvuZMDBnT-pItYrat9Lal7YvOaDHX1rxGtB/s1600/PXHERE%20-%20MENTIRAS%20ARTIFICIAIS.jpg" width="275" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">IMAGEM: PxHere</span></td></tr></tbody></table></span></p><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Essas narrativas geradas por IA podem variar de contos de fantasmas modernos a lendas urbanas contemporâneas, explorando temas como tecnologia avançada, inteligência
artificial rebelde e futuros distópicos. A capacidade da IA de compreender e manipular nuances culturais e emocionais permite que ela crie mitos que se tornam viralmente populares na internet.</div><p></p>
<p class="Normal tm5 tm6" style="text-align: justify;"><span class="tm7">No entanto, essa tendência não está isenta de controvérsias. Críticos alertam para o potencial de disseminação de desinformação
e manipulação por trás desses mitos gerados por IA, levantando questões sobre ética, responsabilidade e controle humano sobre a narrativa digital.</span></p>
<p class="Normal tm5 tm6" style="text-align: justify;"><span class="tm7">À medida que a IA continua a evoluir, o fenômeno da criação de mitos online por algoritmos provavelmente se tornará ainda mais prevalente, desafiando
nossas noções tradicionais de autoria e criando uma nova fronteira para a interação entre humanos e tecnologia.</span></p><div class="blogger-post-footer"><hr />
<a href="http://www.myblog.com">My Blog Name</a></div>André Ferrerhttp://www.blogger.com/profile/00283149437703254726noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2466388157829816161.post-81075535152874511942024-03-11T15:35:00.005-02:002024-03-11T20:59:11.887-02:00O homem, a mulher e o cervo >> Alfonsina Salomão <div><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWz5kKqJsCSQS6pPeSIWysuXWPxdGhl_w-49MCJIwgdn2tjt3cSh8p1e5n0KGhVFL3j__r6r8X8_HE88b9_wUYK-Slj6HRvfBZNmJbzBfcNpdhi0JJf-m8-xYK5f0wHJ3p9oJJck62GxS6Btne6_vWY3km8c07dfJEcbvPq4n1zhe6cXD96NZXXOeuMbNN/s640/IMG_0340.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="640" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWz5kKqJsCSQS6pPeSIWysuXWPxdGhl_w-49MCJIwgdn2tjt3cSh8p1e5n0KGhVFL3j__r6r8X8_HE88b9_wUYK-Slj6HRvfBZNmJbzBfcNpdhi0JJf-m8-xYK5f0wHJ3p9oJJck62GxS6Btne6_vWY3km8c07dfJEcbvPq4n1zhe6cXD96NZXXOeuMbNN/s320/IMG_0340.JPG" width="320" /></a></div><span face="Calibri, sans-serif" style="text-align: justify;"><br /></span><p></p><br /></div><div style="text-align: justify;">
O homem atropela um cervo. </div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;">O animal agoniza. </div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;">O homem, desesperado, busca um kit de primeiros socorros. </div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;">A mulher se dá conta da inutilidade do gesto; o homem está apenas prolongando o sofrimento do animal. </div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;">A mulher busca nas suas entranhas a força de dar um golpe de misericórdia no cervo. </div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;">O homem sente ódio dela. </div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;">Vendo o kit de primeiros socorros nas suas mãos, a mulher tenta explicar que não havia como salvá-lo. Mais uma vez, ela extrai forças das profundezas de si mesma para entender o homem, ir além do seu ressentimento. Ela também amava o cervo, mais até do quê ele. Durante anos, fizera de tudo para mantê-lo vivo e evitar que fosse atropelado. </div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;">A mulher sente a presença dos filhotes do cervo observando, paralisados, com olhos esbugalhados e orelhas empinadas. </div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;"> O homem não quer saber nada do sofrimento da mulher. Eu não queria que o animal morresse, é sua culpa - grita. Ele parece esquecer o atropelamento e enxerga apenas o golpe de misericórdia. </div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;">A mulher se deixa insultar, mais uma vez, num excesso de compaixão que beira o masoquismo.
Até quando?</div><div class="blogger-post-footer"><hr />
<a href="http://www.myblog.com">My Blog Name</a></div>Alfonsina Salomãohttp://www.blogger.com/profile/03484214436948793965noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2466388157829816161.post-40826231261585042082024-03-10T02:00:00.001-02:002024-03-10T02:00:00.138-02:00PINGADO COM LEITE FRIO >> JANDER MINESSO<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEie3A08c4hK1rTphS1aWsKjN-ZTVfrUnoesqHtmQQXtbFKIK-P4n6UHnT-f3E5ThDUZ-NSua-dvpNBxv2-Xa-3gvLWq4kV3IDHVlTrxoD8HbDegfn3xt7CxVtH1m-m-yhptqtgUm6N5Vt0XcOHdFDvQMNGYi0Q04hEyAQpkBctQJmYeoZnTaXSldoqhshOI/s1280/2024_03_10_pingado_com_leite_frio.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="853" data-original-width="1280" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEie3A08c4hK1rTphS1aWsKjN-ZTVfrUnoesqHtmQQXtbFKIK-P4n6UHnT-f3E5ThDUZ-NSua-dvpNBxv2-Xa-3gvLWq4kV3IDHVlTrxoD8HbDegfn3xt7CxVtH1m-m-yhptqtgUm6N5Vt0XcOHdFDvQMNGYi0Q04hEyAQpkBctQJmYeoZnTaXSldoqhshOI/w640-h426/2024_03_10_pingado_com_leite_frio.jpeg" width="640" /></a></div><div style="text-align: justify;">Você era mais novo do que eu. De abril ou agosto, não lembro bem. Aliás, já esqueci vários detalhes dos pedaços de vida que a gente dividiu. Hoje, as lembranças parecem aquelas fitas VHS da nossa época, cheias de chiado e com cenas mastigadas.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ainda assim, eu guardei algumas memórias. Por exemplo: tem uma cena meio borrada de nós dois na Galeria Pajé, comprando muamba. A gente tinha uns dez, onze anos e eu queria uma fita cassete do Ace of Base. Naquela época, de Ace of Base a Ziggy Marley, ouvíamos de tudo. E só no <i>mundo mágico das compras</i> encontrávamos fitas cassete de bandas pop suecas a um preço acessível. Décadas depois, percebi que seus pais compravam coisas lá para depois revendê-las pelo dobro do preço na loja que eles tinham. Engraçado lembrar que já existiu um mundo pré-Shopee.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Falando na loja dos seus pais, também tenho uma lembrança lá. Nós estávamos jogando Mega Drive nos fundos. Não lembro o jogo e muito menos quem ganhou, mas deve ter sido você. Depois da partida, sua mãe deu uma grana para a gente comer alguma coisa na padaria ao lado. Sentamos no balcão e escolhemos o clássico pão na chapa com pingado. Pedi o meu com leite quente. E até hoje, sou capaz de jurar que o balconista ferveu aquele leite no Vesúvio, mas é claro que eu só percebi quando o primeiro gole cauterizou minha garganta. Depois de rir até engasgar, você me deu a dica de pedir o pingado com leite frio. Cuzão.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Outra lembrança boa que eu guardo aconteceu no quintal da minha casa. Estávamos largados no chão, pingando depois de mais uma partida de futebol que comprovou nossa imperícia no esporte bretão. Enquanto esperávamos o domingo passar, emendamos um papo besta sobre as meninas da classe. Conversa vai, conversa vem, você acabou entregando que sua prima – a criatura mais linda da escola – gostava de mim. Foi um dos dias mais felizes dos primeiros doze anos da minha vida. Olhando para trás, talvez você tenha mentido. Mas uma mentira dessas merece prêmio e não repreensão. Além do mais, você não está aqui para contestar, então posso acreditar no que eu quiser e escolho acreditar que era verdade.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Essa é uma das melhores, mas nem de longe a última memória que eu guardei. Lembra na quinta série, quando sua cadeira cedeu e você caiu no chão da classe? Antes que você voltasse do recreio, eu e os outros moleques quebramos um pezinho dela por pura sacanagem. Fica de revanche pelo pingado.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Também lembro de você tocando baixo na mesma banda que eu tocava. Se não me falha a memória, você entrou logo que eu saí. Depois, você saiu e eu voltei. E no meu retorno, fui ridículo a ponto de querer provar para todo mundo que eu tocava melhor do que você. Que grande babaca, né? Mas sendo sincero, as melhores fotos da banda são aquelas em que você aparece. E se eu te conheço, você não ligava para essa competição entre nós dois. Aliás, nem cogitou que existisse alguma disputa.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">São essas as imagens que gravei no VHS da nossa história. É pouca coisa, mas dá para ter uma certeza: você foi uma das pessoas mais puras que eu já conheci. Inocente a ponto de ter a coragem de ser verdadeiro consigo. E é por essa coragem que a sua morte parece ainda mais injusta. Você não merecia ser mais um número. Só que a vida pouco se importa com o nosso conceito de justiça. Então, vai em paz e obrigado pelas memórias.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Só mais uma coisa: se foi você que derrubou o travesseiro da minha cama enquanto eu escrevia, saiba que fantasma é um troço que me assusta pra caralho. Foi por isso que vim terminar o texto na sala. Mas se o seu medo é ser esquecido, uma certeza eu te dou: toda vez que tomo um pingado na padaria, eu peço com leite frio.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i>Imagem: Pixabay</i></div><div class="blogger-post-footer"><hr />
<a href="http://www.myblog.com">My Blog Name</a></div>Jander Minessohttp://www.blogger.com/profile/13600321357792343992noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-2466388157829816161.post-70401215051823130532024-03-09T01:30:00.001-02:002024-03-09T01:30:00.140-02:00PITAIA >> Sergio Geia<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLMMEtcQKFFwMD1SskBDZsxwPNrcQI0a47BJRz9l3MOiDPsA_VaPuUrBtxW254lsrsMdzq_s4tcwPM5YaZz4CLMS4iiuCLX_wZX32IdGZ1Q0NJp-Hxa_GcSNUditchlI7yuf_QkGI8Eswt-NaEOJdrsenBXqFa6lM12zE02sv0RhiOapBc0vkMnOWeN98/s1280/pitaia%20capa.webp" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="1280" height="250" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLMMEtcQKFFwMD1SskBDZsxwPNrcQI0a47BJRz9l3MOiDPsA_VaPuUrBtxW254lsrsMdzq_s4tcwPM5YaZz4CLMS4iiuCLX_wZX32IdGZ1Q0NJp-Hxa_GcSNUditchlI7yuf_QkGI8Eswt-NaEOJdrsenBXqFa6lM12zE02sv0RhiOapBc0vkMnOWeN98/w400-h250/pitaia%20capa.webp" width="400" /></a></div><p></p><p><br /></p><div style="text-align: justify;">
Eu o encontrei no mercadinho. Tio Marcos era só empolgação. </div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;">Não havia ganhado na loteria, nem trocado o carro. Nenhuma novidade com os filhos, os netos eram os mesmos, a tia ia bem. A causa da empolgação era algo simples e banal: um pé de pitaia. </div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;">Disse que o pé plantado no quintal havia vingado. Diante de meu interesse falou do processo de floração e frutificação. Abriu o celular, mostrou fotos. Os primeiros ramos e os primeiros brotos, o alongamento dos brotos, a abertura da flor com o dia ainda escuro, em seguida a flor já seca, o ovário verdinho indicando, segundo ele, o pegamento do fruto; eram muitos os registros. Depois me mostrou um vídeo, ele colhendo a primeira pitaia, cortando-a ao meio; com uma pequena colher, saboreando a fruta que fez nascer, dizendo com enorme orgulho, quem planta, colhe, quem planta, colhe. </div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;">Chegando em casa ainda recebi via zap todas as fotos e vídeos que ele tinha no celular de seu pé de pitaia. </div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;">E no dia seguinte, me mandou uma mensagem: </div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;">— Sergio, vou levar uma pitaia pra você. </div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;">Assim que a recebi, não perdi tempo. Cortei-a ao meio. Um pouco de caldo se esparramou no prato. A polpa era vermelha e de cor vibrante. Como ele, fiz uso de uma pequena colher. A fruta era doce e de sabor suave. </div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;">São muitos os benefícios da pitaia, pesquise no <i>Google</i>, ele insistiu, mas nem precisa. Talvez a felicidade seja o nosso melhor remédio. Às vezes a encontramos aqui e ali, num sorriso bobo, no encontro de peles, ou de almas, o que é mais difícil; às vezes a encontramos nos cheiros, sabores, textos e sons, na fruta suculenta, mas especialmente na alegria de alguém que se encanta com o simples da vida. </div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;">Ilustração: Pixabay e arquivo pessoal.</div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9osjfh_-5xGHmUSGDNrjHfTZYoEWA3AQRijrqAarBsp2ycEXQXxE7wZkpUwb0peMjMoS7Oh8otwUNf1rGyD4gyORhQXWHyRInMBGB5piEg41whiN5XW4SzyqEGCCpkZ1clNIJKGTXg7xMhV7vNHjtnMzX8nNBL6qQfA4mIuIWr_ShrWczswzXqs2XMCU/s1600/pitaia%2001.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9osjfh_-5xGHmUSGDNrjHfTZYoEWA3AQRijrqAarBsp2ycEXQXxE7wZkpUwb0peMjMoS7Oh8otwUNf1rGyD4gyORhQXWHyRInMBGB5piEg41whiN5XW4SzyqEGCCpkZ1clNIJKGTXg7xMhV7vNHjtnMzX8nNBL6qQfA4mIuIWr_ShrWczswzXqs2XMCU/s320/pitaia%2001.jpeg" width="240" /></a></div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjS43VH9oNf5scjwmeopWwkaC9LTPuhq15OnvzEboe0-isE_uUUJjhC4KEFyt6uN2p29HiaZ60mztnYa7y3wisczDv55R-UG2fqJuFlH117QFEgj8rv7rBpmcOZTT068aqq3xmEwtHBwOiOF2ItyO91rVoYQ-6jI4zQ0z5JRnj3ibC2K2JG4f8jidGka1s/s1600/pitaia%2002.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjS43VH9oNf5scjwmeopWwkaC9LTPuhq15OnvzEboe0-isE_uUUJjhC4KEFyt6uN2p29HiaZ60mztnYa7y3wisczDv55R-UG2fqJuFlH117QFEgj8rv7rBpmcOZTT068aqq3xmEwtHBwOiOF2ItyO91rVoYQ-6jI4zQ0z5JRnj3ibC2K2JG4f8jidGka1s/s320/pitaia%2002.jpeg" width="240" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;"><br /> </div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;"> <br /></div><div class="blogger-post-footer"><hr />
<a href="http://www.myblog.com">My Blog Name</a></div>sergio geiahttp://www.blogger.com/profile/10762190951314059344noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2466388157829816161.post-89621623514334638512024-03-08T23:43:00.000-02:002024-03-08T23:43:16.164-02:00FALTA DE ASSUNTO >> PAULO MEIRELES BARGUIL<p style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; font-family: Lora, serif;"><span style="font-size: large;">Quem nunca passou por isso?</span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; font-family: Lora, serif;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: white; font-family: Lora, serif;"><span>Aquele silêncio ensurdecedor, o tempo se arrastando e você querendo desaparecer...</span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: white; font-family: Lora, serif;"><br /></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: white; font-family: Lora, serif;">É mais comum acontecer com quem você pouco </span></span><!--[if gte mso 9]><xml>
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<a href="http://www.myblog.com">My Blog Name</a></div>Paulo Barguilhttp://www.blogger.com/profile/02501311993434833106noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2466388157829816161.post-78893843687830870402024-03-06T01:46:00.001-02:002024-03-06T01:46:31.915-02:00Sobremesa << SORAYA JORDÃO<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivIuiPJis7vgs8UknH2jJhKTm6WXN9GbaeOPbuhf85suRl0UAlTxb23nrC91AXyng4lb-Rk3VQdOSdtLuMxBxxMBUXSF16AZQW2cMXVqufqsJqBlh_5C49b_QlNyLto8QazhoUncjKDtPz0QI0TNE4Gtg9gfTQjRFlz2upnriMVX-IjcAtGiKvfFW_Zq_1/s1280/PHOTO-2024-03-05-15-52-01.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1280" data-original-width="990" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivIuiPJis7vgs8UknH2jJhKTm6WXN9GbaeOPbuhf85suRl0UAlTxb23nrC91AXyng4lb-Rk3VQdOSdtLuMxBxxMBUXSF16AZQW2cMXVqufqsJqBlh_5C49b_QlNyLto8QazhoUncjKDtPz0QI0TNE4Gtg9gfTQjRFlz2upnriMVX-IjcAtGiKvfFW_Zq_1/s320/PHOTO-2024-03-05-15-52-01.jpg" width="248" /></a></div><br /> <p></p><div style="text-align: justify;">No último final de semana, numa roda de amigos, da minha faixa etária (essa informação é relevante), conversávamos sobre o envelhecer e a resultante promoção ao cargo de colecionador(a) de perdas.</div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;">Sem nenhum preparo, convocação ou aviso prévio, somos obrigados a assumir o trampo, o B.O, a consequência, o castigo, nomeiem como preferirem, de termos nascido e sobrevivido até aqui. De forma sorrateira, em um dia qualquer, irmão de tantos outros, desfrutados em glória, acordamos os mesmos de ontem, num corpo mudado, cheio de vontades, ou melhor dizendo, de más vontades com a gente.
Os poros que antes sorriam, agora gritam por hidratantes, os nomes das coisas e das pessoas vão passear em outras mentes, a nitidez se embaça, a firmeza claudica, a lembrança do que fomos torna-se mais atraente do que a aposta no que poderíamos vir a ser. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Em comboio se vai a autoestima, a libido, a memória, a visão, a audição, o colágeno, os amigos, os amores, os dentes, os parentes, o estrogênio, as certezas, a autonomia, entre outras coisas mais, que não citarei para não partir, também, a esperança. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Nos tornamos desinteressantes, repetitivos, reclamantes para um mundo que exige plenitude e felicidade inesgotável.
Depois de muita queixa, chopp e debate, a maioria acordou que o melhor a fazer, na velhice, é aprender a perder para concluir a missão com honrarias.
Rebati, claro. Nem na escola me empenhei para me destacar, não seria agora que teria apego às premiações por bom comportamento! Só me faltava essa…no auge da falência hormonal, ter que dar conta de ser boa moça e acreditar na propaganda da melhor idade. Aí já é exigir muito do meu fetiche com a ilusão. Além disso, não precisa ser a melhor fase para valer a pena ser vivida, isso é coisa desse tempo invejoso e predador.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">No final das contas, embora a fachada esteja em condições precárias, a casa em seu interior está arrumada, aconchegante, florida e perfumada. Decorada para apreciação dos verdadeiros. Já não convido ninguém por educação. Ando dentro de mim sem sutiã ou sapato apertado. De cara lavada, sem maquiar sorrisos para agradar.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Despida de tudo que me enfeitava, corro solta, frouxa, livre pelas horas.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Lembrei das senhorinhas que fazem ginástica na praça, lotam os ônibus de excursão para Aparecida e senti uma alegria menina. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Não envelhece quem quer, mas quem pode.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Mesa posta, farta. Saboreie sem pressa.</div><div class="blogger-post-footer"><hr />
<a href="http://www.myblog.com">My Blog Name</a></div>Soraya Jordãohttp://www.blogger.com/profile/12734938840811690732noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2466388157829816161.post-23022553752460083482024-03-05T22:19:00.000-02:002024-03-05T22:19:06.237-02:00QUEM CRIOU AS EXPRESSÕES?<div style="text-align: justify;">A maternidade tira definitivamente a gente da zona de conforto e nos faz refletir sobre coisas que nunca pensamos.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">E quando eu digo nunca, é nunca mesmo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Por exemplo, eu nunca havia refletido sobre quem criou as “frases feitas” para expressar algo que todo mundo entende, mas que, no fundo, são grandes mentiras.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Por exemplo, quando alguém diz “dormi igual a um bebê” todo mundo entende que a pessoa está querendo dizer que dormiu muito bem. Agora, no quesito realidade, essa frase passou longe.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Podia ser dormi igual a um coala ou um bicho preguiça, mas um bebê? Não é possível que seja só aqui em casa, mas o bebê acorda a cada 2 horas, não há no mundo quem considere isso como dormir bem.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Outra comparação muito comum que hoje não faz mais sentido para mim é quando alguém faz algo “difícil” e diz que foi um parto.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Gente, na boa, assistir a um filme ruim foi um parto? Conversar 30min com aquela pessoa chata e sem papo foi um parto? Aguardar na sala de espera de um consultório médico foi um parto?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Pois eu te digo com toda certeza que não foi! No parto eu achei que ia dessa para uma melhor, foi a pior dor que já senti na vida, não existem palavras para descrever! Acredite, a única coisa que chega perto da dor de um parto é outro parto, e ponto final.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Por último, tem uma frase que não chega a ser uma expressão, mas toda mãe já ouviu e pode ser controversa: aproveite, pois passa rápido!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">De fato, a maternidade transforma nossa relação com o tempo. Os anos passam rápido até demais, mas os dias… ah, os dias… esses podem ser tão lentos que mais parecem anos.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Por isso, evitem falar para uma mãe que passou a madrugada em claro, que amamentou durante uma hora, mas no relógio só passaram 10 minutos, que é para ela aproveitar. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ela aproveita enquanto sobrevive. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Daqui a uns anos, pode ter certeza que ela vai olhar para trás e achar que passou rápido, mas hoje, por favor, apenas ofereça a essa mãe uma xícara de café.</div><div class="blogger-post-footer"><hr />
<a href="http://www.myblog.com">My Blog Name</a></div>Clara Braga de Oliveira e Silvahttp://www.blogger.com/profile/11425766270347168055noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2466388157829816161.post-19474338309850121472024-03-04T09:24:00.001-02:002024-03-04T09:24:42.588-02:00CATACUMBA >> Albir José Inácio da Silva<p> </p><p class="MsoNormal"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 115%;">UMA SINHÁ
BOAZINHA<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 115%;">Durante o século XIX, a área onde
está localizado hoje o Parque da Catacumba era uma chácara pertencente à
Baronesa da Lagoa Rodrigo de Freitas. Por bondade, remorso ou medo do inferno,
a sinhá transferiu a posse das terras para seus escravos recém-libertados.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 115%;">O nome <b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Catacumba</i></b>, segundo
histórias que se contavam entre os antigos moradores, devia-se à existência um
cemitério índio em tempos remotos. Mas quanto a isso não há comprovação.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 115%;">Na década de 20 do século passado a
chácara foi dividida em 32 lotes. Nos anos 30 foram erguidos os primeiros
barracos, que se multiplicaram com a chegada de migrantes nordestinos fugidos
da seca nos anos 40.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 115%;">A favela não incomodava ninguém, da
mesma forma que a senzala não incomodou nos séculos anteriores.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>A mão de obra barata estava ali à
disposição.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>A favela cresceu para os
lados e para cima.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 115%;">Em 7 de agosto de 1967, o Jornal do
Brasil descreveu assim o cotidiano da favela:<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 115%;">“Às cinco horas da manhã, a Catacumba
começa a despejar seus moradores. Copeiras, cozinheiras e babás descem as
escadarias, saindo para as ‘casas das madames’”. Trabalhadores (grande número
de operários em construção) formam filas nos dois pontos de ônibus ou caminham
a pé em direção de Copacabana, Ipanema e Leblon”. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;">
</span><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>VALORIZAÇÃO<span style="mso-spacerun: yes;">
</span><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 115%;">Algumas décadas depois a área da
antiga favela se transformou num dos espaços mais valorizados pelo mercado
imobiliário. Os antigos moradores começaram a incomodar com seus tambores, seus
barracos e sua pobreza.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 115%;">A Lagoa Rodrigo de Freitas está no
chamado “anel de ouro”, área da zona sul do Rio de Janeiro que inclui Ipanema,
Leblon, Gávea e Jardim Botânico, onde estão os edifícios de luxo da classe A. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 115%;">LIMPEZA<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 115%;">A favela da Catacumba foi removida em
1970, com as famílias expulsas ou transferidas para zonas mais remotas da
cidade, pelo Governador Negrão de Lima.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 115%;">Há outras favelas na luxuosa zona sul
carioca, mas, com o fim da ditadura, a redemocratização do país e a
Constituição cidadã de 1988, novas leis puseram fim à sanha higienista que
inspirou os governantes do século passado.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 115%;">Pela Emenda Constitucional nº 26 de
2000, a moradia foi incluída entre os direitos sociais. O Estatuto da Cidade,
Lei 10257 de 2001, determinou a regularização fundiária das áreas ocupadas por
população de baixa renda. E a Lei Orgânica do Município do Rio de Janeiro
estatuiu que a política de desenvolvimento urbano se fará “sem a remoção de
moradores”, salvo quando há risco de desabamento.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>MALDADE MARAVILHOSA <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 115%;">Mas as comunidades pobres ainda são
consideradas manchas na arquitetura e nas belezas naturais da cidade
maravilhosa.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Sempre há os que sonham com
a “limpeza” dessas áreas. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Além disso, o
custo de vida nos bairros nobres se torna proibitivo para os moradores das
favelas. Sem falar no assédio, às vezes criminoso, da especulação imobiliária a
que estão submetidos. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Os sociólogos
chamam esse fenômeno de <b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">gentrificação</i></b>, ou seja, a
substituição da paisagem popular por construções típicas de áreas nobres.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 115%;">O Parque da Catacumba hoje abriga espaço
para lazer, esportes e piqueniques e oferece mirantes com vista para a Lagoa. É
mais um cartão-postal do Rio de Janeiro. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 115%;">Os trabalhadores continuam chegando todas
as manhãs e voltando todas as tardes para suas casas. Mas agora gastam de
quatro a seis horas de viagem por dia.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 115%;">E assim a senzala continua
imprescindível para as elites. Só que vai sendo empurrada cada vez para mais longe
da casa-grande.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: 13.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p><div class="blogger-post-footer"><hr />
<a href="http://www.myblog.com">My Blog Name</a></div>Albirhttp://www.blogger.com/profile/05821717397275189449noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2466388157829816161.post-80323667933536705142024-03-03T01:01:00.013-02:002024-03-03T01:01:00.128-02:00AMIZADE >> Ana Raja<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJxqV1SHYhCSVehXSyEwC7vnwZauWR3F2gF_jYn451g_AgrFNhRgSsU-JFYfEY35_jXHijv2g2zzKb-dzNqYbZZXmYGFQ8h3M3-vTj9x117VtPUSc6EJcKAz4VCEPBI7H4fwr0FUfRTB4UC4D2rwB9nt1HcAuVNM2bGIEllR9Atk_kW2bn9jX6Y4OFDGY/s1280/people-2608145_1280.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="807" data-original-width="1280" height="404" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJxqV1SHYhCSVehXSyEwC7vnwZauWR3F2gF_jYn451g_AgrFNhRgSsU-JFYfEY35_jXHijv2g2zzKb-dzNqYbZZXmYGFQ8h3M3-vTj9x117VtPUSc6EJcKAz4VCEPBI7H4fwr0FUfRTB4UC4D2rwB9nt1HcAuVNM2bGIEllR9Atk_kW2bn9jX6Y4OFDGY/w640-h404/people-2608145_1280.jpg" width="640" /></a></div><br />Preciso de amigos para viver bem. Quem não precisa? <p></p><p>As melhores amigas eu sempre mantenho por perto. Me lembro das primeiras, da época da escola, quando estudar também era sinônimo de brincadeiras. Nessa fase da vida, começamos a exercitar um dos amores mais bonitos, e ele nos seguirá por toda a nossa história. Nem sempre serão as mesmas amizades. A vida é cíclica, assim como a passagem das pessoas por nós, mas elas deixam marcas na gente. </p><p>Na adolescência, o relacionamento é explosivo, egoísta, intenso e inesquecível. Costuma-se andar em grupos e planejar juntos os mesmos sonhos. As risadas e o estilo de roupa são muito parecidos; a conexão é afinada, às vezes até frases são ditas em uníssono, e dá-lhe correria para achar uma cor verde e gritar “sorte”! Nessa fase, as lágrimas e as primeiras vezes têm de ser compartilhadas com urgência. </p><p>Só não há como descartar o risco de decepções e rompimentos. Cicatrizes expostas vão se fechando ao encontrarmos com outros amores-amigos. Os tombos são necessários para o amadurecimento, e para eventualmente nos tornar capazes de enxergar que está tudo bem; talvez esbarremos em um antigo amor-amigo na rua, num domingo de sol, e quem sabe tomemos suco de melancia enquanto ouvimos o que o tempo ausente, um do outro, tem a nos dizer. </p><p>Mais velhos, nossos relacionamentos podem ser ainda melhores, seja por conta das horas mais calmas ou pela certeza de um ombro. Algumas pessoas carregam para o futuro amizades lá de trás, ao acreditarem nelas como a base desse amor-amigo. Depois disso, fazem apenas novos colegas, não amigos. </p><p>Eu sou um pouco diferente. </p><p>Estou aberta a novos apaixonamentos. Adoro quando dou de cara com um amor-amigo, meu coração se alegra com mais esse novo abalo, e me dedico a essa construção. Amar na amizade é crescer, é ser feliz, é não ser nada e ser tudo ao mesmo tempo; e ele parece não desejar afastar, pois quando se encontra um amor-amigo é como se o tivéssemos visto na noite anterior. Dispensa-se as formalidades, vai-se logo ao que interessa. E o que interessa? O outro. O outro que também é feito de nós.</p><div><i><br /></i></div><i>
Imagem © <a href="https://pixabay.com/users/stocksnap-894430/?utm_source=link-attribution&utm_medium=referral&utm_campaign=image&utm_content=2608145">StockSnap</a>, por <a href="https://pixabay.com//?utm_source=link-attribution&utm_medium=referral&utm_campaign=image&utm_content=2608145">Pixabay</a></i><div><br /></div><div><a href="http://anaraja.com.br"><span style="color: #3d85c6;">anaraja.com.br</span></a></div><div class="blogger-post-footer"><hr />
<a href="http://www.myblog.com">My Blog Name</a></div>Ana Rajahttp://www.blogger.com/profile/01956633706502128596noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2466388157829816161.post-39186036649653747662024-03-02T11:18:00.003-02:002024-03-02T11:18:37.137-02:00UMA VOZ POR ESCRITO >> Cristiana Moura<p>—Que voz é esta?</p><p>—Não sei.</p><p>— Que voz é esta?</p><p>—Qual voz? Só ouço a tua.</p><p>—Que voz é esta?</p><p>—Eu não ouço.</p><p>— Você está surda?</p><p>—Eu pouco você.</p><p>— E que voz é esta que ouço?</p><p>—Eu só ouço a sua voz?</p><p>—E esta voz que ouço?</p><p>—O que ela diz?</p><p>— Eu não entendo.</p><p>—Como sabe que ouve e não sabe o que ela diz?</p><p>— Eu ouço. É som. É palavra distante como uma lembrança vaga, uma memória de tempos remotos. como quando a alegria é quase de verdade.</p><p>—Quase de verdade?</p><p>—É, quase de verdade</p><p>—É isso que a voz te diz?</p><p>—Não. Eu não a entendo. Essa é a sensação da voz ecoando em mim.</p><p>—Moça, eu só ouço a sua voz.</p><p>—E essa que eu ouço e não entendo?</p><p>—Deve ser a sua própria voz.</p><p>—A minha voz?</p><p>—É uma possibilidade.</p><p>— E o que estou dizendo?</p><p>— Moça, silencie, pare de falar. Quem sabe assim você entenda o que essa voz lhe diz.</p><p>Silenciar. Tento buscar espaços de silêncio dentro de mim, contato é tanto o barulho!Quero entendê-la ou calá-la. Ponho os pés na terra e tento silenciar ou , ao menos , aquietar meus pensamentos. Talvez a palavra que não compreendo seja, simplesmente, a palavra que ainda não foi escrita.</p><p><br /></p><div class="blogger-post-footer"><hr />
<a href="http://www.myblog.com">My Blog Name</a></div>Cristiana Mourahttp://www.blogger.com/profile/01928419598022962896noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2466388157829816161.post-3851178949177525042024-03-01T21:48:00.005-02:002024-03-03T19:14:33.147-02:00JANTAR DE CASAMENTO >> Zoraya Cesar<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGyp7Z-GFMIo5BuY6Dweom0CLrHHmsjHHjq_6xc3jYoOH1d43zz386AjbWJsfdiUrCV9tXbgWkNUR-UZnAkgNLDqVpI9UywJW3pZM7u_g7NC_vWwsypJEw0b0WHjBotUKievLfCw5jVZyJC7UosM7b_Wn71PDxsZTfYDmV-QpGIMnnw7KbHdc7W6Z514k/s2000/CAPA%20JANTAR%20DE%20CASAMENTO%202024.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1414" data-original-width="2000" height="452" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGyp7Z-GFMIo5BuY6Dweom0CLrHHmsjHHjq_6xc3jYoOH1d43zz386AjbWJsfdiUrCV9tXbgWkNUR-UZnAkgNLDqVpI9UywJW3pZM7u_g7NC_vWwsypJEw0b0WHjBotUKievLfCw5jVZyJC7UosM7b_Wn71PDxsZTfYDmV-QpGIMnnw7KbHdc7W6Z514k/w640-h452/CAPA%20JANTAR%20DE%20CASAMENTO%202024.jpg" width="640" /></a></div><p></p><p><span style="font-family: inherit;">Comecei lavando pratos. Não
quebrava nenhum! Aí me engracei com o ajudante de cozinheiro e subi de posto. Eu
levava jeito pra coisa.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">Fui galgando postos (e outras
coisas também, vocês não sabem o quanto é difícil pra uma mulher fora da flor
da idade subir na vida), juntanto dinheiro, até realizar meu sonho. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">Tenho um food truck. Coisa modesta,
numa ‘área de risco médio’, digamos, num subúrbio que nem vale a pena dizer o
nome. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">Mas esperem, deixem-me contar desde
o início. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">Eu era bem apaixonada por ele. Quando nos casamos, ou melhor, juntamos (se bem que, amigado com fé, casado é, não é?) eu e<span style="line-height: 115%;">ra jovem, linda, alegre, loura. Estava muito orgulhosa de mim. Trabalhava como faxineira durante
o dia e estudava à noite. Cuidava e botava dinheiro em nossa casa. Meu homem
não tinha sorte com emprego. Mas não lhe faltava cerveja gelada, comida e cama
quentinhas. Ele tocava violão pra mim. Nada como o amor da juventude. Não é? <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">Os anos, no entanto, não entendem de amor. Minha vida foi
ficando sofrida, sabe? Vendendo o almoço pra comprar a janta. Eu estava
maltratada e envelhecida. Não podia comprar uma porcaria de um esmalte, um
mísero batom. Meu homem me perseguia no trabalho, querendo dinheiro. Em casa
que não tem pão, todo mundo briga e ninguém tem razão. Ele me batia. Pedia
perdão. Eu cedia. Ele me batia. Pedia... num círculo vicioso infinito. Tudo o
que eu queria é que ele tomasse jeito. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">O jeito que ele tomou foi me botar pra fora de casa, da <b>minha</b>
casa!, pra se enrabichar com uma rapariga novinha, novinha. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">Saí, o rabo entre as pernas, a vagina seca, aparência de megera
e um coração humilhado. Peguei o dinheiro que escondi na casa de uma das patroas
e sumi. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">Cortei os cabelos bem curtos, pintei de preto, fiz uma
tatuagem e voltei a usar maquiagem. <span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; background: white;">Nunca recuperei o viço e a fé, no entanto.</span> <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">Meu food truck era simples, mas correto. Pobre gosta de coisa
boa, não gosta de porcaria não. Minha comida era variada e bem feita. E eu
tinha uma mão pra brigadeiro! Eram disputados a tapa. Às 6as eu fazia batata
frita de graça pra acompanhar os pratos. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">Dinheiro entrava aos <span style="background-color: white;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">pouquinhos</span>, </span>mas entrava. Eu tava feliz. Continuava
com a aparência acabada, mas tava feliz. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">Enfim, vida seguia. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">--------</span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">O sujeito era um chefete de último
escalão no tráfico. Tipo bandido-família, crente, que não admitia desfeita com
morador. Dava-se ares de importância, mas era um zé-mané. Gostava da minha comida.
Vinha com um guarda-costas alto e pesadão. Dava gorjetas generosas, mostrando
as notas para todos verem. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">Eu ficava meio cabreira. Esmola
demais o santo desconfia. Se ele quisesse guardar drogas no meu food truck,
juro que largava tudo pra trás de novo. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">Quando ele pediu para conversar
comigo, minhas pernas bambearam e eu quase chorei. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">Mas não. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">Ele veio na humildade, perguntando
se eu aceitaria fazer o jantar de casamento da irmã mais nova dele. Um cardápio
simples e caseiro, para um casamento simples e caseiro. A quantia que ele
ofereceu daria para comprar dois food trucks. Quer saber? Tô ficando meio
cansada de tanta labuta.<span style="mso-spacerun: yes;"> Quero aposentar.</span><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">Aceitei.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">----<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">O galpão do jantar era quente como
um inferno em brasa. Os ventiladores não davam conta de afastar o suor do rosto
e da roupa dos convidados - meliantes do baixo clero e suas mulheres, amantes,
<i>capanguetes</i>. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">Estava doida para ver a noiva. Adoro noivas, são sempre tão bonitas e felizes! <i>(Confesso que senti uma dorzinha no coração. Esse foi um trem que
não peguei. Desci na estação errada e agora estaria para sempre atrasada.)</i><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">Quando ela chegou, desejei sinceramente que fosse muito feliz! <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">----------</span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;"><b><span style="color: #4c1130;">Primeiro baque da noite</span></b><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">Ela era feia, feia, feia. O corpo
disforme e balofo parecia sofrer dentro do vestido branco apertado, que a fazia
parecer um bolo de noiva esmagado pelas mãos e saindo por entre os dedos. O
rosto era uma bolacha cravada de espinhas que a maquiagem não disfarçava. Um
leve buço escuro acima dos lábios, o nariz grande, a boca pequena. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">Olhava com timidez para todos os
lados e para baixo, como se pedindo desculpas por existir. Tive vontade de abraçá-la,
dizer para levantar a cabeça, enfrentar o mundo. Algo em mim gostou dela. Não era
pena. Vá entender. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">--------</span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;"><b><span style="color: #4c1130;">Segundo baque da noite</span></b><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">O noivo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">Sim, é quem vocês estão pensando. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">Um meia-idade bonitão, apesar da
barriga e das rugas. O mesmo sorriso largo, olhos brilhantes. O cabelo e a
barba grisalhos eram um charme à parte. Deus às vezes dá asa a cobra. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">O mequetrefe tirara a sorte grande.
Conseguira seduzir uma coitada mais velha que ele, que podia oferecer dinheiro
e segurança. Tudo o que precisava fazer era continuar seu teatro de marido
amoroso e, de vez em quando, cumprir suas funções maritais. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">Recolhi-me à copa e de lá não mais
saí. Eu estava irreconhecível, em nada lembrava a garota loura, magra, pele
louçã e vivaz que eu fora, mas porque dar chance ao azar? Será que aquela peste
iria me assombrar o resto da vida?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">Decidi que pegaria minha parte do pagamento
e recomeçaria a vida em outro lugar o quanto antes<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">--------</span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">Uma semana depois a noiva apareceu,
sozinha, no food truck. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">Sentou (precisou de dois bancos).
Tinha brigadeiros? Levei um prato com quase 20 docinhos e disse que era oferta
da casa. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: inherit;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi24Q0G9NMzaef-XjLxVQnPKHFhHzaK4EeaGlm1Wdn5yX0s9rNpB1OK1tjS15tgP2AQLlafQTPVV2Rdb6qPTo6bL0Qkr1VsFZmEYMbTdt4QusjwXzOR3wPxCbGco9AnF0qrVwbbu6NMiFS2qVf_mPkICBr64PzgYgYyCjBc75m8a7OJB4VjU-8hXlO6zOc/s1920/CAPA%20JANTAR%20DE%20CASAMENTO%202024%20(1080%20x%201920%20px).jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1920" data-original-width="1080" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi24Q0G9NMzaef-XjLxVQnPKHFhHzaK4EeaGlm1Wdn5yX0s9rNpB1OK1tjS15tgP2AQLlafQTPVV2Rdb6qPTo6bL0Qkr1VsFZmEYMbTdt4QusjwXzOR3wPxCbGco9AnF0qrVwbbu6NMiFS2qVf_mPkICBr64PzgYgYyCjBc75m8a7OJB4VjU-8hXlO6zOc/s320/CAPA%20JANTAR%20DE%20CASAMENTO%202024%20(1080%20x%201920%20px).jpg" width="180" /></a></span></div><span style="font-family: inherit;">Estava ainda mais feia e, agora,
não tinha mais o brilho da felicidade. Notei as sombras dançando em seus olhos,
a curvatura amarga nos cantos da boca, as unhas mal feitas, o cabelo duro. Era
eu há alguns anos. O maldito estava fazendo mais uma vítima. Ela só não sabia
ainda. <o:p></o:p></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">Começou a conversar como se fôssemos
velhas amigas. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">Contou que era professora – tudo
dentro da lei! - e conhecera o marido numa fila de mercado. Ele era tão
engraçado, e não se importou com a aparência ou idade dela. O amor é uma coisa estranha,
não é?, perguntou. É, respondi, é sim, a garganta seca. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">Sei que não sou bonita nem nova,
mas também tenho direito de ser feliz. Não é?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">Tem, respondi, tem sim, a bile
subindo para minha boca. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">E ele é um bom homem, me trata bem,
não se incomoda de meu irmão ser... você sabe. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">Sim, eu sei, a boca amarga. Sua
burra! Ele vai te usar e te botar sempre pra baixo, você vai comer todos os brigadeiros
do mundo até que um dia ele vai deixar de te procurar e dizer que a culpa é
sua, e se um dia esse seu irmão idiota morrer você vai ser largada como um pano
velho e sujo. Pega seu dinheiro e foge, foge pra uma ilha grega, talvez lá encontre
um homem que valorize suas qualidades, sua doçura, inteligência!<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">Tudo isso pensei, somente. Não tinha
o direito de estragar sua ilusão, não é? Se ela dizia estar feliz...<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">Ela comeu o último brigadeiro,
agradeceu e foi embora. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">Eu não podia mesmo ter feito nada
por ela, não é? Não é? <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><o:p><span style="font-family: inherit;"> </span></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%;"><o:p><span style="font-family: inherit;"> </span></o:p></p><div class="blogger-post-footer"><hr />
<a href="http://www.myblog.com">My Blog Name</a></div>Zoraya Cesarhttp://www.blogger.com/profile/12198659626382866081noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-2466388157829816161.post-23714881784021271382024-02-29T01:30:00.000-02:002024-02-29T01:30:00.150-02:00VAMOS NOS EXERCITAR >> whisner fraga<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjz2HiN8rgIAIsgKSnvVPgH3jcSjdPJpHTzTdG-_ut3bSJK55bDY8dZPyXIj4SKrLNtFF3x7MmBttNI_nIfLuljrKDYVc1wKmj_us30C24YxHfwPSEsYR2p7d03vERReyRG9_PIxnOlh8zTDTUwQcLxDk15gYaZ-LGWKHuBMRK4vset3VBNopbbYU5QbBZf/s1024/DALL%C2%B7E%202024-02-28%2014.49.17%20-%20uma%20pintura%20a%20%C3%B3leo,%20no%20estilo%20de%20caravaggio,%20de%20uma%20crian%C3%A7a%20andando%20de%20bicicleta%20com%20uma%20m%C3%A1scara%20para%20evitar%20a%20polui%C3%A7%C3%A3o%20da%20cidade.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjz2HiN8rgIAIsgKSnvVPgH3jcSjdPJpHTzTdG-_ut3bSJK55bDY8dZPyXIj4SKrLNtFF3x7MmBttNI_nIfLuljrKDYVc1wKmj_us30C24YxHfwPSEsYR2p7d03vERReyRG9_PIxnOlh8zTDTUwQcLxDk15gYaZ-LGWKHuBMRK4vset3VBNopbbYU5QbBZf/s320/DALL%C2%B7E%202024-02-28%2014.49.17%20-%20uma%20pintura%20a%20%C3%B3leo,%20no%20estilo%20de%20caravaggio,%20de%20uma%20crian%C3%A7a%20andando%20de%20bicicleta%20com%20uma%20m%C3%A1scara%20para%20evitar%20a%20polui%C3%A7%C3%A3o%20da%20cidade.png" width="320" /></a></div> <p></p><p>gostaria de circular de bike pela cidade,</p><p>é uma coisa meio nostálgica, já que, durante minha infância, utilizei muito este transporte,</p><p>ia à escola, à padaria, supermercado, futebol, à casa de amigos,</p><p>ia só andar, mesmo, brincar,</p><p>sem neura, porque acidente era algo inimaginável e, de fato, jamais acontecia,</p><p>era um negócio bem cobiçado, lembro que meu irmão prometeu dois anos de viagens sem reclamações à mercearia, todos os dias, se ganhasse uma monareta nova,</p><p>claro, a danada aportou no quintal de casa, mas jamais chegou perto de qualquer empório,</p><p>aqui, neste megalópole, com uma malha de ciclovias risível, não dá para arriscar,</p><p>ainda que as ruas não sejam planas, percebo que muitos têm vontade de pedalar, mas a maioria tem medo,</p><p>discuto com um entendido: como retirar carros e inserir bicicletas no cenário árido das ruas?,</p><p>não há resposta, mas desconfio que passe pelo poder público,</p><p>pelas lideranças municipais, estaduais, federais,</p><p>por incentivos (sobretudo financeiros), por mais pistas exclusivas,</p><p>por uma boa estratégia de marketing,</p><p>a cidade intransitável atrai cada vez mais carros,</p><p>muito pouco contra estas máquinas, mas se está tudo tão insustentável, se está, insustentável, se</p><p>está um calor aqui</p><p>e pouca gente anda de bicicleta.<br /></p><div class="blogger-post-footer"><hr />
<a href="http://www.myblog.com">My Blog Name</a></div>whisnerhttp://www.blogger.com/profile/00207211778430892789noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2466388157829816161.post-85460385377614619622024-02-28T01:01:00.027-02:002024-02-28T14:24:23.071-02:00ATRAVESSAR >> Carla Dias<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://pixabay.com/illustrations/boy-mud-young-youth-game-man-1546843/" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank"><img border="0" data-original-height="868" data-original-width="1280" height="434" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjODp4b8pURBfLq_fh11uHYCEEDogWC-47VAZM5XxiEIhNFHK_B2vIAR3MzfHc27sN-Bj1qBOSAQ0R_6TqnzmXDEQU_lzKO5hj19J35CHJ4Xz_f68Eu5eTMh49Xvk5A-6Dzcmq-0UA3uuwdAdyqP69n3TAwhmqgUVQ2dOO7ZDRoBBgmfI77pkNIoH8tYsY6/w640-h434/boy-1546843_1280.jpg" width="640" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;">Pirralho nasceu com a cabeça nas nuvens. Não desse jeito que você imaginou ao ler essa declaração. Pior, muito pior.</div><p></p><p style="text-align: justify;">O pai o salvou de ser atropelado ao atravessar a rua umas tantas vezes. Se o propósito fosse causar taquicardia no adulto responsável, bastava chamar o Pirralho para brincar. Aliás, as mães dos colegas de escola proibiram seus filhos de o convidarem para os aniversários por este motivo. Achei grotesco, mas entendi. Elas nem podiam bater papo enquanto as crianças se divertiam, revezavam-se no “não tira o olho do Pirralho, senão é capaz de ele parar na rodovia”. E apesar de se oferecerem para cuidar do menino durante os eventos, acabavam tensas, porque ele era mestre em fugir da vista dos adultos.</p><p style="text-align: justify;">Tomado por desespero, sem terapia capaz de corrigir o filho, o pai o proibiu de colocar os pés na rua se não fosse na companhia dele. De ordem de pai ele entendia e sempre o obedecia.</p><p style="text-align: justify;">Mãe o Pirralho não tinha, mas às vezes ficava com o tio, morador da casa ao lado, um curioso, acostumado a tirar os óculos, de muitos graus, para mostrar interesse extra no assunto do dia. O menino gostava mesmo era de escutá-lo contar histórias sobre outros moradores do bairro. No entanto, não raro, quando o levava até a sorveteria ou ao supermercado, o homem às vezes precisava puxá-lo pelo braço, porque ele estacava defronte à pessoa sobre a qual ele falara em conversas anteriores. O tio sabia da ótima memória do sobrinho.</p><p style="text-align: justify;">Pirralho não falava, detestava refrigerante e se apaixonou, aos cinco anos de idade, pelo álbum <i>Physical Graffiti</i>, do Led Zeppelin. Escutar <i>In My Time of Dying</i> na repetição, por horas, era para ele o que <i>Parabéns pra você</i> era para a maioria das crianças. O tio observava o menino e enxergava um rastro de contentamento, como se ele ganhasse um presente a cada vez que escutava aquele disco. O pai nunca perdoou o irmão por ter presenteado o filho com aquele “barulho”, mesmo adorando observar a feição dele ao escutar <i>Ten Years Gone</i>. Nesse momento, sua feição era de quem parecia visitar um lugar bonito, ao menos era o que ele gostava de pensar.</p><p style="text-align: justify;">Quando o pai morreu, Pirralho não chorou, nem quando teve de se mudar de vez para a casa do tio; ele sim chorou escondido por muito tempo, de saudade do irmão e por não saber se seria capaz de cuidar sozinho do menino. </p><p style="text-align: justify;">O tempo fez sua parte. Pirralho passou de receptor de todo cuidado para responsável por cuidar integralmente do tio, que gostava de pensar que se tratava de retribuição. </p><p style="text-align: justify;">Trabalho mesmo Pirralho conseguiu na mercearia. Era bom funcionário e todos o conheciam e entendiam que falar com ele não significava ter resposta.</p><p style="text-align: justify;">No dia do enterro do tio, ele ficou ao lado do caixão o tempo todo, quieto, olhos vidrados na ausência do homem, sob os olhares compadecidos dos vizinhos e amigos do finado.</p><p style="text-align: justify;">Depois do sepultamento, algumas pessoas decidiram esperá-lo se despedir, preocupados sobre como seria a vida dele agora que estava por conta, e empunhando contatos de assistentes sociais para ajudá-lo a decidir seu destino. Pirralho se demorou ao lado do túmulo, e tocava, de vez em quando, a foto do tio estampada no azulejo. </p><p style="text-align: justify;">Quando todos acharam que estava pronto para ir embora, ele subiu no túmulo. Mesmo diante do pedido dos presentes para não cometer tal sacrilégio, Pirralho ficou ali, inerte, por alguns minutos, olhando para baixo. Então, começou a dançar e a cantar:</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p></p><div style="text-align: justify;"><i>In my time of dying,</i></div><i><div style="text-align: justify;"><i>want nobody to mourn</i></div></i><i><div style="text-align: justify;"><i>All I want for you to do</i></div></i><i><div style="text-align: justify;"><i>is take my body home</i></div></i><i><div style="text-align: justify;"><i>Well, well, well, so</i></div></i><i><div style="text-align: justify;"><i>I can die easy </i></div></i><p></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">Diante do estarrecimento coletivo, Pirralho deu adeus ao tio. Quando parou de dançar e cantar, quase uma hora e um carro de polícia depois, por desejo próprio desceu do túmulo e foi embora.</p><p style="text-align: justify;">Ninguém mais soube dele.</p><p style="text-align: justify;">Entre os espectadores do acontecimento no cemitério, houve os que se benzessem em protesto e quem considerou ele ter cantado muito bem naquele dia.</p><p style="text-align: justify;">Até hoje, anos depois, alguns acham que talvez ele tenha se tornado cantor de bar. Há quem aposte que, finalmente, um carro o tenha pegado de jeito.</p><p style="text-align: justify;">Prefiro pensar que alguém venha segurando a mão de Pirralho ao atravessar a rua.</p><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i>Imagem © <a href="https://pixabay.com/users/intographics-2633886/?utm_source=link-attribution&utm_medium=referral&utm_campaign=image&utm_content=1546843" style="color: #cc0000;">intographics</a><span style="color: #cc0000;">, </span>por<span style="color: #cc0000;"> </span><a href="https://pixabay.com//?utm_source=link-attribution&utm_medium=referral&utm_campaign=image&utm_content=1546843" style="color: #cc0000;">Pixabay</a></i></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><a href="http://carladias.com.br">carladias.com.br</a></div><div class="blogger-post-footer"><hr />
<a href="http://www.myblog.com">My Blog Name</a></div>Carla Diashttp://www.blogger.com/profile/12441476828930833822noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2466388157829816161.post-83640723428992538022024-02-27T07:02:00.000-02:002024-02-27T07:02:01.665-02:00OUTRA OPÇÃO >> André Ferrer<p class="Normal tm5" style="text-align: justify;"><span class="tm6">Muitos vasos de flores delimitavam a área das mesas e criavam uma atmosfera aconchegante na opinião de Ana, a mulher que estava naquele espaço externo do café.
Ana sentia incômodo imersa no movimento e na conversa das pessoas. Havia famílias e casais ao redor. Então, ela espiava a rua movimentada por entre os corpos, as flores e os galhos.</span></p>
<p class="Normal tm5" style="text-align: justify;"><span class="tm6">Enquanto esperava, Ana brincava nervosamente, sobre a mesa, com uma colher, que enfiava e tirava da asa de uma xícara capotada. Depois, ela ergueu a cabeça e tentou disfarçar
a impaciência. O tempo passava devagar demais e a incerteza tornava a espera ainda mais angustiante.</span></p>
<p class="Normal tm5" style="text-align: justify;"><span class="tm6">Finalmente, o garçom chegou com o café e os brioches, que Ana havia pedido.</span></p>
<p class="Normal tm5" style="text-align: justify;"><span class="tm6">— Aqui está — disse ele. — Mais uma vez, peço desculpas por não podermos cumprir o seu pedido. A sua primeira opção.</span></p>
<p class="Normal tm5" style="text-align: justify;"><span class="tm6">— Entendo que essas coisas aconteçam. Não se preocupe. Estou ansiosa para experimentar a alternativa. Parece deliciosa.</span></p>
<p class="Normal tm5"><span class="tm6"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsC7BXDMrPOnCT-9O36CspeEqjgqW9dt2EaaqH0NaukQVS9VJfe61sg5mzX6r0L8821PNSDYqbsy9NGgA1QhJ0ur9o9hEGGXyqzVXnWVqhLTlagVlywj5HqWexz4zsMYAxZPTzf0Ytli9z9RM1WGbygfGW6Pq1xjtSBg0XZ4jIHRS3ml82e5U5OpG1tqFT/s300/PxHere%20Coffee.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="168" data-original-width="300" height="168" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsC7BXDMrPOnCT-9O36CspeEqjgqW9dt2EaaqH0NaukQVS9VJfe61sg5mzX6r0L8821PNSDYqbsy9NGgA1QhJ0ur9o9hEGGXyqzVXnWVqhLTlagVlywj5HqWexz4zsMYAxZPTzf0Ytli9z9RM1WGbygfGW6Pq1xjtSBg0XZ4jIHRS3ml82e5U5OpG1tqFT/s1600/PxHere%20Coffee.jpg" width="300" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">IMAGEM: Px Here</span></td></tr></tbody></table><br /></span></p><div style="text-align: justify;">— Fico feliz que compreenda. Espero que goste dos brioches com geléia. Se precisar de algo, estou à disposição.</div><p></p>
<p class="Normal tm5" style="text-align: justify;"><span class="tm6">— Obrigada.</span></p>
<p class="Normal tm5" style="text-align: justify;"><span class="tm6">Ele fez uma reverência e entrou no café.</span></p>
<p class="Normal tm5" style="text-align: justify;"><span class="tm6">Enquanto Ana e o garçom conversavam, as pessoas voltavam-se para lá. Incomodada, Ana abaixou a cabeça, adoçou a bebida e sentiu o aroma dos brioches. Então,
bebeu café e, por alguns instantes, a dúvida diminuiu no seu espírito. Um átimo somente. Seus olhos, na verdade, continuavam voltados para a rua. Procuravam pela verdadeira resposta.</span></p>
<p class="Normal tm5" style="text-align: justify;"><span class="tm6">De repente, um homem de cabelos pretos apareceu ao longe, mas as plantas no caminho impediram que Ana visse claramente. Seu coração disparou por um momento, mas logo ela
percebeu o equívoco.</span></p>
<p class="Normal tm5" style="text-align: justify;"><span class="tm6">Desanimada, Ana abaixou a cabeça e tratou de terminar o seu café com brioches. Enquanto ela mastigava, um ônibus freou na esquina. Um engarrafamento nasceu. Os carros,
agora, também bloqueavam a vista da rua.</span></p><div class="blogger-post-footer"><hr />
<a href="http://www.myblog.com">My Blog Name</a></div>André Ferrerhttp://www.blogger.com/profile/00283149437703254726noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2466388157829816161.post-55698108337077181302024-02-25T02:00:00.001-02:002024-02-25T02:00:00.129-02:00EXERCÍCIO ESTÉTICO >> MINESSO<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifvAPqTvKPv_EIUMYqVlWQzTmVD9hM0U1uIq65FR0BMadZVe_wuDVt5wl0grsAIPOBXm80pl59xBPRcPCh3Bitkupjsc8qf1PtvBw59O47qbAe8gmnpm28CKeFBqXBu72-W-hCZFB-MnOFDJWsUtxwAUa2YUUaCp2WoxFGxAJUS1Kt4OM1OXmix5aqrRjF/s1280/2024_02_25_exercicio_estetico_v3.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="853" data-original-width="1280" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifvAPqTvKPv_EIUMYqVlWQzTmVD9hM0U1uIq65FR0BMadZVe_wuDVt5wl0grsAIPOBXm80pl59xBPRcPCh3Bitkupjsc8qf1PtvBw59O47qbAe8gmnpm28CKeFBqXBu72-W-hCZFB-MnOFDJWsUtxwAUa2YUUaCp2WoxFGxAJUS1Kt4OM1OXmix5aqrRjF/w640-h426/2024_02_25_exercicio_estetico_v3.jpg" width="640" /></a></div><div style="text-align: justify;">Um exercício estético permite o experimento de diferentes elementos que estimulem os sentidos. Logo, os limites impostos pelo executor do dito exercício definem o produto último. E desse modo, o ego do feitor é, sim, um empecilho no desenvolvimento do processo, visto que pode seduzi-lo com delírios diversos.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Outrossim, pode-se dizer que o leitor é, ele próprio, um elemento imprescindível do estudo, posto que pouco pode ser concluído sobre os efeitos de um exercício sem o seu consumo. Isso é conhecimento difundido. Sem segredos, certo?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Tendo o devido rigor no processo de estudo, percebe-se em feitos do tipo um quê hermético, oriundo do empenho excessivo do executor em vencer o conflito por ele próprio predisposto. Inclusive, creio que este mesmo exercício foi reproduzido em tempos idos por outrem, com melhor desempenho. Porém, é certo que digo isso de modo subjetivo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Por todos os conceitos defendidos neste documento, penso ser possível, porém incomum, que esforços do tipo resultem em produtos de interesse do público. Mesmo ciente deste pormenor, encerro o presente exercício estético com um certo orgulho, porque é bem difícil escrever um texto inteiro sem “a”.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Putz.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Bom, tentei.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i>Foto: Pixabay (nome do site; logo, foge do escrutínio do presente exercício estético)</i></div><div class="blogger-post-footer"><hr />
<a href="http://www.myblog.com">My Blog Name</a></div>Jander Minessohttp://www.blogger.com/profile/13600321357792343992noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2466388157829816161.post-14024193605906154222024-02-24T01:30:00.012-02:002024-02-24T01:30:00.133-02:00NOMES >> Sergio Geia<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKb-RPcdp9JolH1I8ZjqF-xiaPmQM5cwen1HAfKGDXX9leYjZJruPbKvgLfPLdU74IAkGcNVmSQvQcC1SduqKMmfZh8pkgCilFrWY3E7iZXI8XSDTmv-uKrCe1VEwOPkdo7O1T1vK-p0piuGHP19KA3lKsLwEprYPF7w2hVoZpnQ2qA-fLLDxGuFOfmHM/s1640/Ariano%20Suassuna.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="924" data-original-width="1640" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKb-RPcdp9JolH1I8ZjqF-xiaPmQM5cwen1HAfKGDXX9leYjZJruPbKvgLfPLdU74IAkGcNVmSQvQcC1SduqKMmfZh8pkgCilFrWY3E7iZXI8XSDTmv-uKrCe1VEwOPkdo7O1T1vK-p0piuGHP19KA3lKsLwEprYPF7w2hVoZpnQ2qA-fLLDxGuFOfmHM/w400-h225/Ariano%20Suassuna.png" width="400" /></a></div><br /><p></p><div style="text-align: justify;">
Escrevia uma crônica, quando lembrei de Ariano Suassuna. Ou não. </div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;">Eu enxergava a cena: ele vestia um casaco preto, camisa vermelha de mangas compridas por baixo, homens engravatados e mulheres chiques no auditório do Tribunal Superior do Trabalho. Entre tantos casos pitorescos, dizia que a mulher, anfitriã de um jantar, dividia a humanidade em duas categorias: quem havia ido à Disney, e a esses eram devidas todas as deferências, e quem não tinha ido à Disney. Como ele nunca havia saído do Brasil, estava lascado. </div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;">Eu me lembrei de <i>O Auto da Compadecida</i>. Lembrei de Matheus Nachtergaele, isso mesmo, Nachtergaele, com toda a dificuldade de pronúncia, me lembrei de Selton Mello. Não só das cenas. Me lembrei do nome dos personagens, de João Grilo, Chicó, Rosinha. </div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;">Quem disse que eu me lembrava daquele “simples” nome, Ariano Suassuna? Simples com aspas mesmo, e você me entende. Mas para quem lembrou de Nachtergaele, não iria lembrar de Ariano? Um nome que tantas vezes acessei fácil, como se estivesse gravado na memória com tintas que não apagam; pelo jeito, desbotam. </div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;">Carla Dias me consolou. Com ela também falhei. Confundi o título de dois contos meus, olha o nível. <i>A menina da praia</i> e <i>A mais linda do baile</i>. Citei “menina” nos dois, me esquecendo de “mais linda”. </div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;">Estou igual, disse-me Carla. Outro dia esqueci a palavra “cardiologista”. Precisava marcar consulta, não lembrava. Da flor que mais gosto, a astromélia, tenho dificuldade enorme em lembrar o nome. Deve ser excesso de informações, Sergio, o ritmo acelerado, não encana.</div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;">Não encanei. Pelo menos naquele dia.</div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;">Terminei o papo e fui chupar manga. Já viram como andam docinhas? <br /></div><div style="text-align: justify;"><!--[if gte mso 9]><xml>
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<p style="line-height: 150%; margin-bottom: 12.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 12.0pt; margin: 12pt 0cm; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-family: "Georgia",serif;"> </span></p> <br /></div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div class="blogger-post-footer"><hr />
<a href="http://www.myblog.com">My Blog Name</a></div>sergio geiahttp://www.blogger.com/profile/10762190951314059344noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2466388157829816161.post-64079428217844699252024-02-23T23:16:00.081-02:002024-02-23T23:51:22.556-02:00MORADIA >> PAULO MEIRELES BARGUIL<p style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; font-family: Lora, serif;"><span style="font-size: large;">Ela está prescrita na Constituição Federal Brasileira de 1988, bem como na Declaração Universal dos Direitos Humanos adotada pela Organização das Nações Unidas em 1948.</span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; font-family: Lora, serif;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: white; font-family: Lora, serif;"><span>A despeito disso, bilhões de pessoas não residem dignamente, insultadas por a</span></span><span style="background-color: white; font-family: Lora, serif;">spectos internos e externos. </span></span></p><div><span style="background-color: white; font-family: Lora, serif; font-size: large;"><br /></span></div><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: white; font-family: Lora, serif;"><span>Locais pequenos, com </span></span><span style="background-color: white; font-family: Lora, serif;">iluminação e ventilação naturais insuficientes, pisos, paredes e telhado precários.</span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; font-family: Lora, serif; font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: white; font-family: Lora, serif;">O que dizer de </span><span style="background-color: white; font-family: Lora, serif;">móveis, utensílios e outros itens básicos?</span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; font-family: Lora, serif; font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: white; font-family: Lora, serif;">Esse cenário é agravado </span><span style="background-color: white; font-family: Lora, serif;">pela precariedade ou ausência de serviços públicos indispensáveis: saúde, educação, transporte, </span></span><span style="background-color: white; font-family: Lora, serif;"><span style="font-size: large;">segurança, fornecimento de energia elétrica, água e telefonia, captação e tratamento de esgoto e lixo...</span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; font-family: Lora, serif;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; font-family: Lora, serif;"><span style="font-size: large;">Insalubridade.</span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; font-family: Lora, serif;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; font-family: Lora, serif;"><span style="font-size: large;">Violência.</span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; font-family: Lora, serif;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; font-family: Lora, serif;"><span style="font-size: large;">Ultraje.</span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; font-family: Lora, serif;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; font-family: Lora, serif;"><span style="font-size: large;">Sinto-me dilacerado. </span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; font-family: Lora, serif;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; font-family: Lora, serif;"><span style="font-size: large;">E você?</span></span></p><div class="blogger-post-footer"><hr />
<a href="http://www.myblog.com">My Blog Name</a></div>Paulo Barguilhttp://www.blogger.com/profile/02501311993434833106noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2466388157829816161.post-82076807285709714422024-02-21T01:22:00.003-02:002024-02-29T21:48:00.986-02:00O BRABO >> SORAYA JORDÃO<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhORYAApdYTYb1h0xJGOmyurLaxL5mBvvQHgEN8MuBDJHlrfFoYOHQUlbX3s4w6yuufEHa8dh7nqTo13lgoGh6dL1Ga1__MH04rCsuhypKVpVTK4lA70zaw4q42kL6h6jI607SMWOoe4Tn2Ho07nTx45rfdDr8E1tw12BEP6vxGMN8la8rqEQiwbkPnrdA-/s1280/PHOTO-2024-02-20-22-55-03.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="853" data-original-width="1280" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhORYAApdYTYb1h0xJGOmyurLaxL5mBvvQHgEN8MuBDJHlrfFoYOHQUlbX3s4w6yuufEHa8dh7nqTo13lgoGh6dL1Ga1__MH04rCsuhypKVpVTK4lA70zaw4q42kL6h6jI607SMWOoe4Tn2Ho07nTx45rfdDr8E1tw12BEP6vxGMN8la8rqEQiwbkPnrdA-/s320/PHOTO-2024-02-20-22-55-03.jpg" width="320" /></a></div><br /> <p></p><div style="text-align: justify;">Viver é uma ação delicada, complexa, árdua e, por vezes, confusa e intrincada. Não bastasse a necessidade de organização, planejamento, controle das emoções, motivação contínua para conquistas e superações e clareza de propósito, cobradas de todo vivente que precisa pagar a conta afetiva de ser bem-sucedido, esbarramos, na contramão, com o destino, garoto mimado e emocionalmente instável, que vez por outra cisma de fazer pirraça no meio da praça.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Quem nunca viu o destino se jogar no chão, espernear e se recusar a cumprir o que lhe pedimos?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Sem aviso, o marrento larga a nossa mão e sai correndo pelas vielas do azar, atravessa a avenida movimentada do acaso, sem se importar com o sinal vermelho. Enquanto isso, nós, cuidadores do menino temperamental, ficamos ali, estarrecidos, insones, presos num pêndulo que desliza entre a alegria e a decepção. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Quem já sentiu a corrente do medo viajar pelo corpo antes de descobrir se o destino acordou sorridente ou vingativo naquele dia tão esperado?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Nas últimas férias, em janeiro, passei por isso. Ele estava raivoso, intolerante, teimoso, pirracento. Quanto mais eu tentava agradá-lo, convencê-lo da nossa amizade e parceria, mais ele aprontava, montava arapucas. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Só quando aceitei a minha impotência para dominá-lo e decidi entubar sem questionar sua má vontade comigo é que o danado me sorriu.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Disso, tirei uma aprendizagem: se ele faz birra, implica ou me sacaneia, eu foco em outra coisa, finjo que não ligo, deixo ele de lado, e o indigesto logo corre atrás. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Existem ruas que se desenham a partir de caminhos que se fecham.
</div><div class="blogger-post-footer"><hr />
<a href="http://www.myblog.com">My Blog Name</a></div>Soraya Jordãohttp://www.blogger.com/profile/12734938840811690732noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-2466388157829816161.post-87731962685862309282024-02-18T01:01:00.006-02:002024-02-18T01:01:00.135-02:00SALETE >> Ana Raja<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://pixabay.com/photos/tea-party-tea-pour-pouring-tea-1001654/" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank"><img border="0" data-original-height="853" data-original-width="1280" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7AVjWa2V3OAnQa6xW2lH1Ihz4vOPN2NIhKF-hwzszbaM2Z8E0J4BdrBqQ-_zoCQtnl_eCix11j3nL0Cf9FZPGBn_WcyBJkqLZLL3m29SWtSd9rLCjZLHfcfrGpChXxrkALFPhLn8vMK8-z0W00TRS53h2b4ZVWFOEuOzEi_ZnXLJGX6ynbSQBhEqim5c/w640-h426/tea-party-1001654_1280.jpg" width="640" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;">Projetar linhas no papel é um ato estrondoso de liberdade, é um caminho com esquinas surpreendentes - nas suas curvas tortuosas, e desinteressadas - em eventos grandiosos. Então, se faz necessário o impulso, o estampido sem ritmo nem rima. Há de se ter uma imaginação astuta ou algo que o valha. </div><p></p><p style="text-align: justify;">Cada um tem o seu modo, resulta das mais variadas receitas, e assim vamos enfeitando ruas, becos, trilhas, lares assombrados, calçadas com os mais belos adereços. </p><p style="text-align: justify;">Ainda estou aturdida com o carnaval. </p><p style="text-align: justify;">Estou presa às letras do meu computador. Passo horas criando algo capaz de me conquistar, às vezes, anos debruçada em uma prosa, sem noção de como terminará, ou que nasceu pelo fim. </p><p style="text-align: justify;">Penso que os escritores criam para saciar o inconsciente, apesar de não fazerem ideia de como essa história chegará ao leitor. Imagine um ator no palco, ao interpretar o personagem, de cara temos outro alguém, mas a cada fala, gestos, é possível enxergar a sua voz. </p><p style="text-align: justify;">O escritor é um ator.</p><p style="text-align: justify;">Esse texto está se tornando uma viagem. O tema é uma experiência ocorrida na revisão do meu livro. Voltemos para ele.</p><p style="text-align: justify;">Troquei o nome de uma personagem, mas precisava confirmar se a troca tinha sido feita em todo documento. Escolhi a função pesquisar do Word e digitei o novo nome: Salete. O programa o mapeou por todo o livro. Ao conferir o resultado, achei engraçado. Não imaginava que a personagem tinha feito coisas pra caramba. Para vocês terem uma ideia, vou colocar aqui algumas passagens da pesquisa.</p><p><br /></p><p style="text-align: center;">“Salete manipulou...”</p><p style="text-align: center;">“Salete acompanhava as novidades...”</p><p style="text-align: center;">“Salete levou as cinzas...”<span> </span></p><p style="text-align: center;">“Salete se sentia sonolenta...”</p><p style="text-align: center;">“Salete quis saber...”</p><p style="text-align: center;">“Salete assumiu...”</p><p style="text-align: center;">“Salete sucumbiu...”</p><p style="text-align: center;">“Salete entregou...”</p><p style="text-align: center;">“Salete e eu...”</p><p style="text-align: center;">“Salete tirou a bolsa...”</p><p style="text-align: center;">“Salete brincou um pouco...”</p><p style="text-align: center;">“Salete amou...”</p><p><br /></p><p>Algum de vocês já fez isso com próprio texto? É divertido. Esse recorte mostra os caminhos sinuosos percorridos pela personagem até o fim da história. </p><p>A vida de Salete se desenhou em poesia.</p><p><br /></p><p>---</p><i><span style="color: #666666;">Imagem © <a href="https://pixabay.com/users/jillwellington-334088/?utm_source=link-attribution&utm_medium=referral&utm_campaign=image&utm_content=1001654">Jill Wellington</a>, por <a href="https://pixabay.com//?utm_source=link-attribution&utm_medium=referral&utm_campaign=image&utm_content=1001654">Pixabay</a></span></i><p><a href="http://anaraja.com.br"><span style="color: #3d85c6;">anaraja.com.br</span></a></p><div><br /></div><div class="blogger-post-footer"><hr />
<a href="http://www.myblog.com">My Blog Name</a></div>Ana Rajahttp://www.blogger.com/profile/01956633706502128596noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2466388157829816161.post-71101881871348683902024-02-15T01:30:00.001-02:002024-02-15T01:30:00.142-02:00ENXERIDO >> whisner fraga<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhu_8DRZmBGH99hG_gTlKHegyA9xF6oo269XuMyTHL2IZMg0Mk_Wc6vTWcRVYMujbjEipvpz5_RSVN2I4YcMTFEaRDkYnUPtwZax7S-13LgF2fYTwX7997g9BRAemloGjjONVISF_wFW1WXfMHM0X2JG_FqwD_7id_9Njjw9JLkZobLcc62W0tgwtVgf6eh/s1024/DALL%C2%B7E%202024-02-14%2016.45.52.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhu_8DRZmBGH99hG_gTlKHegyA9xF6oo269XuMyTHL2IZMg0Mk_Wc6vTWcRVYMujbjEipvpz5_RSVN2I4YcMTFEaRDkYnUPtwZax7S-13LgF2fYTwX7997g9BRAemloGjjONVISF_wFW1WXfMHM0X2JG_FqwD_7id_9Njjw9JLkZobLcc62W0tgwtVgf6eh/s320/DALL%C2%B7E%202024-02-14%2016.45.52.png" width="320" /></a></div><br /><p></p><p><br /></p><p>um jovem relatou a outro ter telefonado (este termo ainda existe?) a um clube privativo (ok, não foi este o nome dado, mas sou um pouco politicamente correto) e inquirido se ali havia espaço kids,</p><p>como ando curioso com diálogos alheios, deixei meu coletivo passar e segui no ponto, atento ao desenrolar da conversa,</p><p>depois de rirem, depois que me esforcei para conter meu riso, seguiram:</p><p>e eu, que pedi cinco mil pães para uma padaria, não sei se fizeram, falei pra entregarem em uma empresa de contabilidade vizinha lá de casa, já pensou?, cinco mil pães?,</p><p>antes que tivesse tempo de debochar da cara do pobre atendente ou do empreendedor, sei lá, porque um pedido dessa magnitude deve subir para hierarquias superiores, não?, pois é, antes de novas gargalhadas, o jovem do primeiro trote argumentou que a estratégia foi meio boba, porque ninguém ia assar cinco mil pães sem uma garantia inicial, sem uma entrada em dinheiro, sem informações mais concretas a respeito do comprador, e o próprio consumidor teria de ser mais específico para a coisa toda funcionar, por exemplo questionar sobre a capacidade produtiva do estabelecimento, sobre o tempo para a entrega, sobre o valor total do pedido, coisas mínimas,</p><p>de modo que, quem recebeu a ligação, deve ter ignorado tudo e, talvez, até ridicularizado a inexperiência alheia,</p><p>percebi ambos embaraçados, um pelo amadorismo do amigo e o outro pela genialidade da primeira troça: simples, enxuta, eficaz e, embora nada adequada (ou talvez por isso mesmo), engraçada,</p><p>e eles diziam assim, certos de que a vida é essa tiração de sarro com o outro, </p><p>satisfeito, ergui o braço rumo ao ônibus que se aproximava, aguardei o rugido melancólico dos freios me alertar para o calor que viria, em breve, subi ligeiro as escadas e, de frente para o motorista, ouvi: galego, nessa toada você me ferra e a galera inteirinha que está aí também, alertou, apontando para as dezenas de trabalhadores encafifada em indecifráveis fones de ouvidos,</p><p>ouvi uma chacota daqui, um tsc tsc dali e foi isso,</p><p>talvez a vida seja, mesmo, essa tiração de sarro com o outro.</p><p><br /></p><p>-------------</p><p><br /></p><p>imagem: dall-e.</p><div class="blogger-post-footer"><hr />
<a href="http://www.myblog.com">My Blog Name</a></div>whisnerhttp://www.blogger.com/profile/00207211778430892789noreply@blogger.com1